Ein grüner Buchstab bleibt. Gedichte 2012

Hier ein neuer Tagebucheintrag
http://schlesak.blogspot.com/2012/03/erstaunt-sehe-ich-dass-das-tagebuch.html

Und der neue Gedichtband

Dieter Schlesak

                   EIN GRÜNER BUCHSTAB BLEIBT

                            Auf grünem Zweig

                              Gedichte,  Kurzessays  und Aphorismen

INHALT

Ankünfte ………………………………

Berge und Meere ……………………………….

Eros ………………………………………….

Tagebuchgedichte. Die frühe Eifersucht……..

Tod und Vergeblichkeit …………………………..

Immer nach Hause ………………………………

Widmungsgedichte …………

Ziel. Ciel………………………………..

Anhang. Securitate. Mein Eckermann? ……………………………..

Stimmen und Bibliographie ………….

                                                             ANKÜNFTE

UNSER BUCH

Ist da/ meine Liebste

Wir schrieben

Wir schrieben gestern

Wir schreiben heute

Wir schreiben morgen

Wir schreiben jeden Tag

Ein dickes weisses Buch

Liegt vor uns, Liebste:

Oh, sag

Haben wir genügend Zeit

Sieh es dir an: Es hat noch so viele

Unbeschriebene

Blätter

Sie warten auf uns

Sie warten auf dich und auf mich

Sie warten jeden  Tag

Jede Nacht

Jeden Tag

Hörst du sie

weinen

manchmal vor Angst

Mein Blättern in Dir

mein Blättern  in mir

Von Tag zu Tag  unheimlich nah

Näher und näher täglich dein  Du mein Ich dein Ich mein Du

Ineinander verwoben verwurzelt wie Muster und Mütter des Ewigen Tages

Und manchmal sind weisse Seiten wie  weisse Haut

Und nicht mehr zu trennen

Zu lesen die schmelzende Weichheit

Väternder Mütter und mütternder Väter

Im Kuss ihrer blätternden Lippen

Einsinkender Körper

Wortlos zuhaus.

Als blättertest du in mir  meinem Herzen

Wenn du doch in dir blätterst

Als blätterte ich in dir deinem Herzen wenn ich

Ganz bei mir war.

Oh, lach: Was steht denn da? Welch Griffel schreibt

Für Dich in Dich kreisrundes Oval.

Seine Schusswunde in  deinem Fleisch

Singt und sinkt in mich

Und gebiert ein kirschrundes

Schreiendes Kind.

(6/03)

PROPFEN KNALLEN

den Mond an

Bellt ein Widerhall

ein Geist entkommt

aus der Flasche

Und eine Stimme, vielleicht

die Mutter:

Kind, bist du

da?

Oder der blaue Dunst

im Tal? Sekt perlt im Glas.

Wie schnell die Sekunde auf der Zunge

vergeht.

Im einzelnen Ohr war die ganze Welt

taub. Und blieb stehen.

Dann blitzte es weiter

Feuerwerk über Berg und Tal.

Du hast einen Knall

all diese Jahre

was suchst du denn

hier

auf der fremden Erde?

Nur von jenseits der Berge

ein Sprachblitz

Deutsch.

Sie kehren  zurück  die Worte

Sie sprechen sich aus

Fest ist zu halten

Nichts zu vergessen .

Wir leben und sammeln sie ein

die Reife die Jahre:

ICH SEH IM FENSTER diese Landschaft,

Berg und Tal das Meer die Bäume rauschen

vergehen auf der Taste auf der ich dieses schreibe:

im schwarzen Hintergrund  stürz ich hinein.

Der "schwarze Hintergrund?" Du

fragtest mich als ich - noch mehr

als du - die Hälfte des Jahrhunderts

überschritt: Der schwarze Hintergrund?

Die Wand die vor uns steht glaubst du

sie wird sich öffnen?

Ein Laut aus der Idylle/ Glocken  talwärts

der frische Morgen Autohupen Bellen                 

wie aufgedreht der Schirm

für dies Gedicht für dich

heut ist dein Tag.

Die Stille hinter dem Tal

 es fiel mir auf

dass jener den ich denke fehlt.

Einsetzender Sturm in den Geräuschen

Abwesenheit. Und denke Ihn in mir gefangen.

Nichts als ein Echo der Gedanke. Er ohne den

das Tal nicht ist

im Auge nur der Schein

zurück geblieben.

Was ist Sein Grund im Blätterrascheln,

den Sonnenflecken dort im Wald, als Kind:

die Morgenschrift:

Der AusSchnitt ist in mir, im Wirklichen

vergangen.

Beton dich nicht,

um die Musik zu hören

in jedem Ding,

mein Freund von hier,

schon nicht mehr sein,

schon jetzt zu sein,

was ewig sein wird:

innen die Musik,

singend der Kern:

dein Leben.

Im Zeitspalt der Seele, wag es, zu sagen

wieder "Seele", wie Vögel, der Gedanke,

ein Wort dann als Kleid  für den Ewigkeitsschrecken,

darauf erlöst aus deinem Leib/ Flug,

der ihn hinauf warf.

WENN DANN Entfernungen

zusammenbrechen,

Summen der Bienen

wie Menschenstimmen,

die Worte endlich sich

            entkleiden,

berührt die Nähe fern,

entfernter war es noch nie.

Das Maß setzt

nach dem Herzschlag

deinen Wächter

in Eins, der warst du

warst es schon immer, steht auf

und geht - in der letzten

Entfernung dort wo

geheim dein Herz  ist -

davon.

Und das Gesetz,

das was du kennst,

lass hier  getrost zurück,

so bleibt die Zeile

scharf, die du heimlich

gedacht,

verwandelt in eine Blume,

innen gewachsen

hinaus über den Schein,

der das Leben ist,

und kehrst getrost zu dir

heim.

8/94

IM SECHZIGSTEN JAHR

Unter der alten Buche

bei San Pellegrino im Apennin UND

an einem Pass/ sogar delle Radici

ist es aufgeschlagen das Jahr

mit Glockenklang zu hören

jedes Mal in  all den Jahren im August

über den Emigrierten

Mumien der Einsiedler hier

suche ich immer noch Und

grabe

bis hinüber die Öffnung, die Hoffnung

sicher, im Ohr die Stimme

des toten Apothekers: sicher, sicher

grabe nach meinen Wurzeln, sie werden

sichtbar:  näher näher UND

sie fallen  ja bald vom Himmel herab.

7.August 94

IHR BLUMEN

nicht nur, benennbar

und gesehen,

durchleuchtet

alle, ungesagt

von dem, was

hier das Licht kennt.

Ihr andern auch

unsichtbar dabei,

schwirrend

und ahnbar,

vorerst im Kopf.

Streckt das Gesagte:

ausgesagter Gedanke,

und fühle lichtlos,

dass sie nun da sind,

lautlos wie ich.

Und wenn ich das. was ich will,

endlich verliere,

seid ihr befreit, wie das Licht,

endlich ihr Blumen

unter dem wortlosen Himmel.

Für Constantin  Noica

PARAPHRASE

Ein Toter, schön, mit Augen des Lebendigen

Im Schlaf allein/ kann sie ihn noch erinnern

"Und kommt mit Trauer im Kalten Strahl,

aus jener Welt Getrennter ...

Doch zeitlos lieben werd ich ihn

im Zeitlosen bleibt er ferne."

Und Nichts ist er und ist doch hier

 Ein Hungern das ihn aufsaugt,

Im Tiefsten doch ein Schwarzes Loch

und Blindheit im Vergessen.

                                                           TAGEBUCHGEDICHE

12. September 96

In St. Gildas de Rhuys. Besuch in Abaelards Klosterabtei. 1128-1136. Vor zehn Jahren ist er zur Strafe (Beziehung mit Heloise) entmannt worden. An Heloise schrieb er im 5. Brief, "Die Glut meiner Gier hatte mich mit dir zusammengeschmiedet; ich dachte nicht mehr an Gott, ich dachte nicht mehr an mein besseres Selbst, so tief untergetaucht war ich in den armseligen Genüssen, die zu schmutzig sind, als dass ich sie ohne Erröten auch nur nennen kann.." Da habe Gott in seiner Barmherzigkeit, das Messer, das seinen Leib traf, habe ihn Abaelard von dem Schmutz befreit. So habe er nur an einem kleinen Teil des Leibes seine Sünde büßen müssen. Ein "Pfahl im Fleisch" . Selbst aber habe er es nicht tun dürfen, ein anderer musste es tun. Origines sei schuldig geworden, weil er es selbst getan.

Und doch wurden sie zusammen bestattet, waren sogar Eheleute gewesen, hatten einen Sohn. Auf dem Père Lachaise in Paris schrieb ich an ihrem Grab:

Weißt du noch: HELOISE UND ABAELARD

Etwas Regen auf dem Père Lachaise.

Versteint. Wir unter Regenschirmen.

Was weint da. Sogar über Steinen. Wir

suchten. Und unter Linden hören wir

ein Flüstern. Laute, wie Tandaradei.

Klang Worte in Höfen. Tage. Und dies Paris

so spät. Kaum Große Herbstzeitlose, die

zur Liebe jetzt auf Gräbern rät. Ein

Liebespaar, wir waren jung, berührt den

Stein. Von unten her. Ein Kind, das weint.

Woher ein Sic et Non, der Erdgeruch mit

deiner Haut im Regenduft vereint, im Schritt

der Kuß unter dem Kleid, ein Blitzen wie

durch Tränen, ein Blick der Tote überholt.

Jetzt stehn sie auf und lachen. Sie sehn

dir unters Kleid, die schwarze Herbst-

Zeitlose die  Sonne  runterholt.

Heloise, Abaelard: "Was ich begangen, es lebt

so stark in freudiger Süße," riß mir das Herz

entzwei.

Saß sie auf einem Steine, Heloise, Abaelard.

Fließt in die Iris heute

dies Liebespaar.

Und steigt ganz aus dem Wort und nur ins Auge ein.

Der Name sucht durch Todesnacht lichtschnell verborgen dort

im Stein, den nur der Finger anstößt, Kälte fühlt,

als wäre dieses wahr  ("drei Tage sind es drei/ von keinem

                        Schmerz verschont,")

Heloise, Abaelard...

Tod ist ein Liebespaar. Liegt vor uns, geschwärzt

Figur, der Stein. Schmerzlich der Durchgang

mit Bildern und Dornen, durchkreuzen das Auge und

sieh, die Paare, sie wärmen.

Vom Tode denke nichts, und nur auf ein Wort. Steht

Sic et Non - gerade für wen? Daran miß und trau

dem Auge nicht mehr,

               

                       trau denen, die nicht mehr sehn.

Nichts erinnert in der kleinen Abtei, die nur noch seinetwegen besucht wird, an ihn, er selbst floh von hier, der Rauheit und Ungebildetheit, Gesetzeslosigkeit der Mönche. Und doch werden andauernd Abte und Heilige, meist in Form von Grabsteinen, einer sogar im Glassarg mit den heiligen Gebeinen vorgezeigt. Die Kirche mochte den freien A. nicht. Immer wieder wurde er "bestraft" Auch in einem Kloster bei Soissons, das zugleich Irrenhaus und Kerker war. Und hier die heiligen Knochen. Überall die Materie verehrt.

  Ich mache Aufnahmen davon. Auch von einem großen Schiffsmodell, dem Nonnenkloster daneben. Werde verjagt. Und denke an Abaelards "Sic et non": das meinem eigenen Stil entspricht: jede Aussage zurücknehmen, nichts stehenlassen, weil nichts wahr sein kann, was nur gedacht oder nur Sprache ist.

 Fünfundzwanzig Jahre. DIE FRÜHE EIFERSUCHT

·         November 1985. Mittwoch.

Mit dem Blick des Abschieds fällt mir plötzlich Lucca ein.

Und ich habe Sehnsucht nach Lucca ...

Damals, wann? 1974? 1973?

Und der Spaziergang zur Wiese, wann? 1977?

als mir einfiel der Beginn

eines Essays über / “Diesseits der Gegenwart”.

Was ich vorausgedacht, das ich abwesend bin

du noch da warst, hier lebtest, mich mitzogst,

dass wir Abwesende sind nun beide, hier

ohne  Liebes Gefühl , das uns irgendwo im Tessin

an einen bärtigen Kopf hängt, der mir ähnlich

sieht, aber der ich nicht bin.

Und  ein Vierteljahrhundert später, jetzt

dieses Heute das wir sind

ist der Bärtige wieder da / drohender

unfühlbarer auch nicht mit Schmerzen

ertragbar / als Preis / unwiederbringlicher bist du

der täglich das Leben schwächende

mit allen Schatten /wahrnehmungslos fast ohne Gefühl

der Alte / der Älteste! DU bist es

geheimster Liebhaber aller Gedanken

Freund Tod.

Wie ein Kinderspiel wars, damals:

“Wir fahren sie ab / unsere Gegenden / wund

wir gehen und leben / sind wieder

in Bagni di Lucca gewesen / in Granaoila / wo Montaigne

die Höhe hinauf geritten ist zum Friedhof / welche Tote

von damals sind noch kenntlich? / und er?

Wir sind die Lima entlang gegangen / milchiges

Wasser / gelbe Kastanienblätter, das Sonnennetz

unter der Brücke / Montale hat es gemalt /

auch er tot / doch spürt er es nicht mehr / wie das

langsame Sterben ist. / Wir sind

an jenem Ort gewesen / Barga / die romanische Kirche steht

noch / der Christophorus mit dem Kind /

die engen Gassen / die Mauern  mit den Gittern

und Einschüssen / die Bar vor dem Stadttor /

doch immer war jener Dritte dabei / und die Hand die

ich nehmen wollte / fiel ab / Worte fielen

herab / erreichten dich nicht mehr / deine Lippen

zusammengekniffen ...

28.11. 1985 Donnerstag

Das Datum / das vergangene zu Mal

Ist wie ein Todeszeichen ganz real

Zeigt es Vergehen an / und deine dir

Verbleibende Zeit noch hier

Dein Leben dir bewusst zu leben: ja lies es

Laut  vermischt mit Todesängsten

Du liest hier so / als wär es Nichts.

Der Name deines Henkers.

DRUCK und Morbus. Sind seine Bilder an der

Wand /die Todesbilder. Vom Abschied hier gerundet

Mein Leben / wird alles noch mal

Wild /  und jung / tut weh.

Dies ist es und es gibt / kein anderes.

Und was im Buch nur steht / hat es zerstört.

Vielleicht lieb ich in dir nur / was er sieht

Das Andere was mir unerreichbar ist

Weil ich nicht bin / nicht sein kann

Was ich  doch erahne

Ist  hier zerstört / ein Leben lang

Nur Ungeduld mit dem was aufscheint jeden Augenblick

Und auftaucht ansatzweise nur / in jedem Ding

Und Blick / Langweile geht / hier nur nach außen um

Und innen brennts / als wäre dieser Abschied

Der uns tötet / viel zu langsam.

Als gäbe es Orpheus wieder

(XIII) Sei allem Abschied voran...

Sei allem Abschied voran, als wäre er hinter
dir, wie der Winter, der eben geht.
Denn unter Wintern ist einer so endlos Winter,
dass, überwinternd, dein Herz überhaupt übersteht.

Sei immer tot in Eurydike -, singender steige,
preisender steige zurück in den reinen Bezug.
Hier, unter Schwindenden, sei, im Reiche der Neige,
sei ein klingendes Glas, das sich im Klang schon zerschlug.

Sei - und wisse zugleich des Nicht-Seins Bedingung,
den unendlichen Grund deiner innigen  (Rilke aus: Die Sonette an Orpheus

1

Auch bin ich aufgewacht, und weiß,

Und bin nun schlaflos jede Nacht,

Der Vogel singt / ich bin ganz im Gehör

Am Baum der diesen Winter uns erfror

Und weiß, dass ich wie dich auch ihn

Zu wenig hier umgeben und geschützt.

Es kommt  nun einer, der den Baum nicht kennt

Doch der den armen Platz nun für sich selber nützt

Und dieses Blatt das nicht mehr ist

                                               Doch brennt

MEIN Vogel der aus deinem wehen Herzen singt

Der das Vergangene Leben wieder bringt

Als wärt er allem Abschied voran

Als es uns gab /  nun in mir selber klingt.

2

Und dann frage ich dich / mein Gott wie

Alt / sind unsere Gefühle / doch

Und wie neu / diese Welt - wo wir

Hineingestellt sind / Atome in uns

Wie in anderen Dingen Tieren und Pflanzen hier

Elementen auch wir

Und Schluss ach Schluss

Trotz Radar

Und trotz Trotz: haben wir uns?

3

Erweckung

Orphus und Eurydike / so erweckt

An wem / an was

An einen bärtigen Ulyss?

Auch er Atom, na und wohin

Mein Freund / tauch tief in dein

Inferno / wo die  Schatten blühn.

Und alles ist

Nichts als Kontur.

UND fragen, ob du hier nicht bestehn musst

Ihr Gesicht / das abfällt / und sich einem Dritten

                                               Zu neigt

Und du warst ja so weit

Und stehst nun vor ihr wie ein Schatten / wie ihrer

Der einmal auch vor dir stand.

Schattengleich. Schattenzeichen. Nun bist du bei ihr

Und einer ist in dir / der weint / bitter ein Kind

Das noch viel Zukunft hat, hier

Du aber weißt / und spaltest dich so

Und gehst / lässt sie los

Bist erst so / für immer mit ihr.

28./ 29.

Traum von einer Schwarzhaarigen

In einem Amt. Annäherung. Küsse., Rendez-vous.

Um acht Uhr abends. Da kommt MR Ranizki zu Besuch.

Ein großes Bett / meine Bücher liegen auf der Decke.

Er sieht sie flüchtig an: Sie beschäftigen sich  wohl mit

Joyce? Ich sage ja. Aber nur in Maßen. Versuche

Innere Monologe. Habe dabei Angst

Die Frau zu versäumen. Es ist halb acht.

Wenn ich nun ans Allgemeine binden will / was uns

Geschieht, ist es die Auflösung der Zeit,

Der wir (mit Überdruss nur)  sicher waren.

Denn das Leben / schien nicht mehr weiter / zu wollen.

Jetzt wenn die dir unsere Freuden

Also die erregenden Utopien / wohin reisen wir,

die Ausflüge in die Berge, Boots-Reisen /

was machen wir noch / wie wird’s uns ergehen?

Jetzt wenn die Utopien sich als Trug erweisen?

16h. Dann der Ort ein Topos / Schnitte in der

Mauer / blutrotes Ereignis in den Wolken über Pedona /

Widerschein in den Fenstern / darin spiegelt sich der

Garten / die Bäume / wir, unsere Jahre. / Als wäre alles

Unsere Geschichte / der Küchenschrank / hier gekauft,

Von dir “restauriert” / 82 im Februar, als der Selbst-Mörder

Fotograf kommen sollte / mich aufnehmen für Serkes Buch.

Oder Widerschein im  Zinngeschirr / auf einem antiken

Eckschrank / ja wann war das / Amsterdam 1972

Grachten / Trödlermarkt / und dem Lupenschleifer

Baruch / der de Monaden kannte / in uns allen.

Ein glühend roter Lichtstrahl / fällt fast horizontal ein /

 ein Abschied neigt sich der Erde zu / wie ein sehr langer

 großer Schatten / wie der Tod / vorstellbar / fäll

auf die Hopi Kashinas hier / 1979 im Juli / im Jahr

Als mein Vater starb /  alles hier  in ein jung gebliebenes Jetzt

Topos, Schnitte “combinazioni dei fondi”, so sagte er / ich suche

im Herzen Schichtontologien /

Schnitte, alte Tage Bücher und Nacht Bücher

und eben brachtest du von den Fischers

aus Pieve eine Buch Kassette Wölfli / wann war das: 76?

Bei Elka Spoerri in ihrem “Stöckli” bei Bern.

Von der Wiege bis zum Graabe. Oder

Durchsichtig arbeiten und schwitzen, leiden, und Drangsal

betend zum Fluch?

Schnitt. Und musst einsehen / großes Gespinst

Eurydike / und hol sie... Oder die / Unterwelt / Ulyss

lässt die Mutter Blut trinken

um kein Schatten mehr zu sein.

Und wenn wir uns vornehmen / am 6. Dezember

nach Neapel zu fahren / müsste

natürlich Cumae und auch die Sibylle

besucht werden, denkst du an Waste Land

von Eliot? / Und die Ebenen müssen zusammen-

kommen / parallel laufen,

das ist die Rettung.

“Nichts zählt als die Inständigkeit der

Zuneigung.” (H. Pound).

Und erlaube mir / an die Kristallisation  des

Herzens zu denken / bei Stendhal / auf Monte

Christo / er war ja dort gewesen.

Ich  mit Hannah und dem Anderen / diesen Sommer

zählte sie da / diese Inständigkeit / oder werde ich später

so beschenkt / von zwei Frauen / oder beschenke ich sie

denn nichts zählt mehr  als Himmelsgeschenk: Erfüllung/

diesen tiefen Grund auch

des Meeres zu erleben, tauchend sehn / 40 Meter tief

sahen wir seine Wunder

Gottes Liebe der zärtliche Blick / alles klingend

angenommen / Banales wird heilig / dass der Kustode uns

nicht landen ließ / ein scharfer Wind blies später / als wären

es Aeolos Windsäcke / und waren doch ein Geschenk

von mir, dem Eifersüchtigen geöffnet worden /

dachte, er betrügt mich, der Bärtige,

und so wurden wir wieder weit hinausgetrieben / Heimat

irgendwo? / Dass ich nicht lache!

Genialität / heißt es

sei ein gutes Gedächtnis.

Alef: Eins – das Stierhaupt ist zu sehen

denkst du an Knossos / ein Kitschfilm

von gestern Abend oder eignes Knossos-Ich

vor Jahren?

Oder heute der rotglühende Sonnenuntergang Adam

Adom (rot) dam  wie ein Damm das Blut vor dem Sterben

Stier / ein rotes Tuch mir spanisch

aber Leben heute....

Beth: zwei: das Haus / wie die Lippenöffnung

einer Frau so oben wie auch unten

und blüht auf / der Atem

DEZEMBERFRAGMENT 85

Florenz,  18./19. 12. 1985

Und Giulianas Ehrentag m „Saal der Elemente“

Vor mir das Vasari Wasser/ Venus/ Muschelgerippe Dreieck/ Mauer

Darunter Musatti/ über Panajotis und Giuliana/ ich seh Gesichter/ Bild und Saal/ die Wand durchdringen Gesichter/ der Druckerin/ sphinxhaft schön/ aus den Augen/ oder die Therapeutin Margherita/ das Kindergesicht./ Frauen in Pelzen/ Blicke. L. neben mir im schwarzen Jäckchen.

Auf der Straße/ der lange Rücken.

Der berühmte Psychologe spricht über Kelten und Zwangsjacken

Über die Kranke, die schöne: in der zwei Frauen wohnten/ Exorzismus/  Falle/ und vor mir

Riecht es nach Parfüm.

Fiorino d´Oro der Bürgermeister/ über/ reicht ihn/ und geht./ hier die Nackten

Von Vasari, da wusste ich, was mich erwartet: corpi nudi/ undgeht./ Voller Ironie/

Im dunklen Anzug/ geplaudert.

Schläfrigkeit/ dann kommt/ die Blonde/ langes Haar und ine andere mit Engelsgesicht

Flüstert ihr etwas zu/ berührt das Haar mit der Nase/ stützt jetzt mit aufgeblühten Fingern

Das Kinn auf/ sie lösen/ langsam Erregung wie eine Droge/ Schwingungen

Als würde ich angefüllt mit dem Saal./ Das Marmorinnen zieht mich an wie mein Freund Egidio.

LIONARDOS MENSCHENMODELL mit vier Händen und vier Füßen im Kreis

Aufgeklebte Karte mit seiner genauartistischverschlungenen Schrift. Un/

Nachahmbar kalligraphisch schön.

Il meglio fabbro/ im Garten 1 Meter tiefer Graben für Reben./ Joh. 15./ Mein Leben morgens: diese Lust. Sie stößt durch Buch-Staben./ Doch am Florentiner Dom/ keine Erregung mehr./  Autobus in das Baptisterium/ grauer Alltag/ Jungen und Mädchen und Tauben und ein alter Mann./ Zwei Deutsche gehen mit Fototasche ins Innere./ Und wir: Heute immer wieder zu Giuliana/ Argia und M. Panayoti, den Griechen./ Sie sind wirklich „der Tod“./ Blicke/ Durchblicke zum Dom./ Blickhalt. Haltestelle Memoire./ Florenz noch älter geworden./ Bei Santa Croce wohnt Carlo/ Borgo, alter Innenhof./ Das Auge viel zu nahe dran./ Er hat Existenz Sorgen. Der Grieche ist sein Chef/ Institut für autistische Kinder,  von P. erfunden./ Argia/Giuliana ist Carlos Analytikerin:/

Lebt alles so wie im Irrenhaus/ 31 ist er/  und geht gebückt wie ein Greis./ Ängste. Obwohl der Vater sehr reich ist (Quelle: wohl Parmegiano!)./ Carlos Frau ist Spross serbischer Partisanen../ Belgraderin. Und stark / 

Der Grieche erfand auch/ das „göttliche Syndrom“/ Gott al Krankheit./ Er hat einen einzigen/ infantilen/ Patienten. Und der ist auch schon 21.

Ich denke an die ersten Besuche in Florenz./ Lauter Legenden.. San Miniato. „Deine Zärtlichkeit wird wider auferstehn.“ L. hatte mich untergefasst auf dem Ponte Vecchio/ wimmelte es von Andenkenverkäufern und Gold. Und dort am Rundbogen/ lehmig der Arno/ floss vorbei/ und wir suchten einen Ring/ gegen die Zeit/ ihn beide zu tragen/ dazwischen eine Bindung hier/ auf dem Papier/ nur die drohende Trennung/ dort das Gesicht meines Vaters/ die Mutter Hände/ daneben/ stehen. Sie beide einmal/ auf dieser Brücke/ Blick in die Fließende Zeit./ Ein totes Hochzeitspaar./ Nur der eine Teil lebt noch/ der andere (…) wer weiß (…)/ Und ich küsste sie wieder/ das Brücken Geländer/ der Halt in die Tiefe./ Ja, die Vitrinen: Gold Ringe/ viel zu teuer dieser Halt/ für uns./ Was hatte ich hier/ jedes Mal/ aus der Tradition / heraus gedacht./ Auch, dass wir arm seien./ Und das Zurück ins Jahr 1932. Das mir jetzt nah ist. Fast gleich gültig, als wärs Jetzt/ vergangen. / Gleich gültig wird alles./ Nur Transsvylvanien ist weit/ vielleicht gar nicht vorhanden.

Was gestern geschah, geschieht erst nach träglich/ in mir/ blind strömt viel zu viel/ wie der Verkehr/ Richtung Autobahn abends./ Geschieht erst jetzt: hier. So dass Zeit „das Leben der Seele“ sei.

Wieder zu Hause. Abschleppen/ haarigmosig/ Heizung blubbert und plätschernder die anderen Zeit/ vor. Kommt He, das Fenster, das Hebräische ist nah. Fünf. Sonne. Ich. Radio Kainsmal durch die Wand. Und höre Marianne Fritz mit ihrem Wälzer aus Austria. Fritz nannte man Deutsche. Auch: Aufwiederschaffen (in Triest).

·        Bei Esselunga Fondane Liebes-Gedichte (Obsedat de lumină). Alle Poren durch. Kleine frische Säckchen./ Und damit dann Gaskammern abgebraucht Zyklon/ Fenstern gittern fern/ kein Eis

·        Lösung urmaṣ und Genealogie/ Schwarzerde/ Ciernosom. De Ird. Af deser/ Er-zählerisch be-gabt (Gowen. Bald äs Chrästdach)VGl. SBG. Sächsisches Wörterbuch, Buch Stabe G.

… Femeie, pămánt negru, te vreau ṣi te iubesc…

In care mă aṣteaptă ca íntr´o oglindă chipul.

Das Umständliche/ Ver-stand/ Stand und Nicht-Handliche.

Kind/ Känjd/ copil/ Djermäk/ bambino/ hast du/ host tea/ ai/ singura ṣansă de continuitate?

Frau/ Frucht fructus ventris tui/ Ave Maria grazia plena?

Kein Lust/ ab Dreieck/ mehr als gewesen!

·        De Stadt säcken/ Ekbatana oder/ Schess brich/ in C. schau Fenster stehen offen

Auf der Bank Millionen früherer Frühlinge in mir. Aber Aus Brechen…?

Aus dem Ort Zwei-Wert/ die Nase der Syllogismen verstopft/ ist

Rotztropfengrün/  hier ist aber: Drehen und Wenden Kubus. Ideogrammatisch vergehn/ wie der Film. Eine Hand/  liebt Dolch/ Dolch dringt ein.

Geweitetes Auge. Klammer Tischkante. Spritzt. Schrei. Etwas tropft/ Schuhwärts.

Entdeckend. Schnitt.

*

22.12.

Alles hinein zitieren/ Celan/ Wörterbuchverfolgung. Und die Vor-Schrift in mir.

Jeder begegnet seinem „Drachen“ / Wer aber ist hier der Hausdrache/ rettet oder vernichtet/ ganz

Unvorhergesehen. Phallus klebt dann nicht mehr/ allus.

Bisher/ einfach: z.B. 1558 Moment Anna Chendae in Hunnyad. Török war ihr Mann/ ein General.

Er ließ sie köpfen./ Weil sie ihn hinter ging. Sie sein Besitz. Er ließ sich stehlen, stahl ihm selbst die Frau.

Ratlos/ den Drachen umarmen?

23. 12. L.s Geburtstag. Kommt im TB aber nicht vor.

24./25. 12.

Was sich als Licht begreifen lässt/ solange wir da sind/ du meine Mutter/  die Zeit Erinnerung/ der Bruch.

Wir wissen es nicht mehr/ was war./ Sicher ist nur – dass es einmal

Gewesen und nicht mehr sein wird. Vorbei.

Und das Licht verschwindet. Stille. Nacht.

Die alten Weihnachtslieder, sie sangen den Duft

Und du warst zu Hause/ einmal in deinem Leib./ Was ist Dankbarkeit – ein Wort.

Wie die Abwesenheit beim Telefonieren/ sich in keinem Augenblick sammeln kann

Was für uns spricht/ und was schön war.

26. 12.

Denken an Mutters Geburtstag (75).

Wenn man die Zeit aufhalten könnte…

Du bist verpflanzt worden, vielleicht versetzt worden. Schmerzen auch

Weil du „unten“ geblieben bist mit deiner Seele.

Mutter, du mein großes Gedächtnis bis weit vor meiner Erinnerung.

Es lässt sich kaum sagen.

Fest-Ablehnung, Fest-Aufhebung wider die Zeit, die sich oben irgendwo schließt

Nach unserem Verschwinden!

Der Kreis, der sich hier zeigt, und nicht nur wir.

Zu ihren Ehren etwas aus „Vaterlandstage“ lesen!

Celans Mutter – als Gegenteil. Nicht ausdenkbar. Wo warst du

Als seine Mutter starb./ Wo waren wir?

Ja: es dehnt sich/ und sprachlos fand ich mich/ ohne deine ersten Worte/ aus dem kleinen Kreis des

Nussbaumes/ und eines Roten Hauses/ bis die Zeile/ wo der Kern wieder zu finden wäre

Den wir ahnungslos  aßen/ war ich ein Kind  zu Haus….

Es ist die Schwere, die mich zu dir zieht. Du warst der Anfang meiner Erde/ die sich dann bald

 Nicht weiterdrehte / in allen deutschen Worten. Es war August. Es hieß: Zusammen Bruch.

Kein Auge blieb trocken.

Daher ist das Tagebuch wichtig, dass die Lebenstage nicht "in Äonen untergehn", gegen das Vergessen - die Schrift, mein Bewusstsein  vom Tag da aufbewahren.

Vielleicht sollte ich "ALLTAGE" schreiben oder fiktive Tagebuchbücher, Freud, Mann, Hölderlin, Shelley.

4. März 96 Cinque Terre. 5 Terre. Riomaggiore. Manarola.  Via del amore.

Am 3.3. Furchtbare Trennungsgespräche.

LEBENSZEITJAHRE

Cinque Terre

(Und ins Wasser gefallen, das Meer)

Steinweiß nach einer dunklen

Schlaflosigkeit

Nacht der Trennung

wie übt das schreiende Herz

wenn die Jahre vergehen

jetzt die Weite aus

wund

weil das Meer nicht trennbar ist

nur in den Köpfen

wie die Gewohnheit

gefangen

Der Blick unter Agaven

die Wärme die Füße

aber fast schon im Wasser

lesend

Und oben auf der Terrasse

lieben sich zwei unter dem Pelz

wir: als wir jung waren

Horizontweit der Blick

erinnert den Sommer im Boot

und Vernazzas Turm die Sehnsucht

im Hafen du hebst die Erinnerung vom Grund

das alte Herz ist der Anker.

Schicksalsoffen zu sein und tun

was geschieht 

neu wissend da

alles was ist dein Bild hält

das du erzwingst aus Gewohnheit

Doch unbefangen bleibt

Geh sanft mit dir um

ruhig und zärtlich hinter dem Bild

das du viel zu laut vor dir siehst

schreiend nur redest

Unendlich bist du

ohne dass du es willst

Übe die Langsamkeit immer

und langsam kommt deine Zeit

von innen und die Menschen

strömen hinter dein Bild

dir zu

Für die meisten ist  kein Heil

weil ihr Gesicht verzerrt ist.

Durchbrich jede Planung

sei ohne Zukunft Hier!

3/96

Und wenn ich es vergleiche: mein Gefühl/ es kommt von dir/ im Abdruck meines Lebens

                                                           BERGE UND MEERE

NIE VERGESSEN DIE ORTE

Frühe im Dunst der Berge

Das Meer in dir

Wo es Gott noch gibt

Oder du-selbst  im UND

wieder kehrst?

Das Und als Gebet

Sag es Niemand NUR Dir

Im Ja der Geliebten

Schaukelt das Meer.

Niemand die Geliebte

Wirkt/ durch mich denkt Er

An dich an uns

Lässt diesen Augenblick zu

In seinem Sein

Das uns erschüttert

GEFÜHLE BEIM SEHEN DES LANDES VOM MEER AUS

(Bei Forte dei Marmi)

Im Dunst ists fern wie die Verheißung

Berg Baum die Stadt das Haus die Menschen 

Dort der Strand

Das Meer gleißt nah wie Weißglut/ kühl

Im Salz ein Brennen

Und Distanz

Die Häuser und der Mensch sind Punkte

Im Spiegel nun eins zu unendlich

Weich rauscht am Bug das Meer

Die Angst spannt dich ins Segel ein

Als wärs ein Bogen der dich abschnellt

Dem Wasser zu

Du bist dir hier entzogen

So sahst du dich noch nie

Das Land ist zart gezeichnet

Wie mit Kreide kindlich unerfüllt         

Du spürst wie fremd du gehen kannst                                                                

Auf  einem glatten Meer

Es ist als kämst du neu auf dieser Erde,

weil sie jetzt fern ist, an.

6/81

Capraia. 5.6. Juli 1985

MEGALITH; MEER. Wo das Sausen Null zum Tönen bringt.

Langer Atem, woher er kam, was mich betrifft, Stil ist der Mensch, woher gelenkt, Sphärenklänge auch in mir, da denkst du an „Akroasis“. Oasen der Töne, Dichte in uns, woher meine Leere, Armut, kein Integral.

Gottes Kreatur mit erschöpften Kräften. Rund um meine Stunde, die abnimmt

                                   *

Die Funken, die mich vergessen haben/ das Meer macht müde, hat einen Stein im Maul, gegenüber die Steilwand.

Die Notiz hält mich nicht mehr wie früher, Zeit  Note. Unsinnig geschrieben zu sein, ohne DIE SCHRIFT.

Im Ort das alte Gefängnis, Colonia agricola. Gefängniszone und wir mit unsern Ferien/ auf Segelbooten/ mit Staub überdeckt das Gemäuer. Capraia.

Wunder sind/ die uns umgeben/ durchziehen auch das Wort/ meines, deines/ trägt uns zurück bis zu uns/ Stonehenge oder zu den Menhiren/ die uns ihr Gesicht, tonnenschwer hochgehoben/ mit Gedanken/ aufhob die Schwerkraft.                                                   

Felsen. Pinien. Sommerhauch. Rauschen des Meeres/ das sind Worte/ doch ein Zustand/ in mir schwingt mit/ ist JA unbeschreiblich.

Es muss wieder/ aufgenommen werden. Dann wäre ich wieder da/ über den Tod hinaus.

Aufmerken. Das ist Fehlendes/ das schlägt mit Missmut. Wenn Abwarten beginnt/ gestern im Dorf:  Alimentari/ ein Hund/ mein Hund/ Brotkauf/ ein Mädchen an der Kasse/ alles hing zusammen/ und ihre Frische/ da war noch Hoffnung/ Zeit, die sie noch vor sich hatte./ Ich stand nur  dabei/ schon abwesend            / müde einmal zum Narren/ geliebt vor viel zu viel blinder Kraft.

Saint Florent, Montag 8.7.1985 

Was sich zusammenfassen lässt/ hier am Strand eines Besitzers/ Campo di Fiore/ und du denkst an Rom/  Giordano Bruno/ ein Morgen/ blitzendes Feuer/ wie die Sonne. Ich aber gehen zurück/ alte Zeilen/ als ich Rom noch nicht kannte/ nicht Giordano Bruno nicht die Etrusker/ nun bin ich ein Einwohner Etruriens/ Ein Traum in Lucca/ Ritt in der Via dei Fossi / an der Madonna vorbei/ und an der Steilwand der Insel gestern/ steinerne Gespenster/ Gesichter/ auch meines/ und das meines Vaters/ Köpfe , Stein-Kultur/ Hirne winden/ Spiralen bis hinab zur Naht/ die reißt/ Eukalyptus am Ufer/ greifen/ die Hände sind Pinien, rot und weiß, wie die Schechina der Oleander ins Auge getönt./ Fern Windstärke drei von Nord/ alles hier ein topos/ versammelt/ Bücher greifen in mich ein wie Zahnräder/ unendliche Mehrzahl keiner Grammatik/ Technik um dichte exakte Gegenwart fehlt/ nur das Radio VHF bringt lebensnotwendige Wetternachrichten./ Unendlich aber soll es strömen durch mein Hirn/ wie der Golf/ nicht die Sackgasse/ stehend schon sumpfig das Ende./  In die Steine hinein will ich hoffen/ dass mich die Atome noch mögen/ das Licht/ kreisend in meinen Neuronen.

                                                              *

Hier bin ich im Paradies/ zart gezeichnet die korsischen Berge aus Dunst/  weiß die Kontur/ und darunter Masten/ kleine schwankende Finger/ die sich selbst, den Himmel anzeigen/  gestohlene Lust/ Zikaden und Krähen zum Plätschern des Golfes/  Sommerglut blinkt/ und der Stift schreibt ab/ was ich zu sehen meine/ mich.

Dies die Musik. Ich höre sie mit den Wolken/ noch zwei Schiffe vom Mistral in Streifen geschnitten/ über dem rötlichen Berg. Hier aber anstatt der Musik/ eine Null/ die an mich grenzt/ Nur manchmal Erschrecken/ dass ich das bin.

                                                               *

Der Augenblick hat mich wieder/ im Ohr trinkt er die Sonne aus/ gieriges Insekt von jenseits/ kommt hier an/ man weiß: alles ist eine/ unberechenbare Welle/ von weither/ ich in ihren Spiralen gefangen/ ohne Organe/ wie die Leute hier/ die ihre schweren Menhire hoben/ kraft des Vertrauens.

                                                              *

Mut sorgt nie aus/ der Schädel aber/ eine hohle Schale/ gefüllt auf Zeit/ die sinkt und abnimmt/ die Last/ Mut zu haben/ hier/ begreifen zu wollen/ was ist.

                                                             *

Feen sorgen federweiß für die Schönheit hier/ Berge schweben/  und es ist wie Sonntag. Ja/ Frieden/ Kinder stehen in mir auf und singen/ ernste Lieder/ fröhlich, als wär’s sogar Ostern/ und ein Licht blendet/ aus ihren Augen/ als gäbe es wieder die alte Sonne/ obenauf.

                                                             *

Erregt sehe ich um mich/ ein einziger Atem/ zieht durch den Satz/ über die Augen verlängert/ zu mir/ wo die alte Acedia/ saß und Essig austrank zur Neige/ die Öffnung hinüber ersoffen in Gift und Galle/ die Kinder betäubt und hinausgeworfen/ bizarr/ kein Märchen. Spleen von Paris/ als alles anfing/ sich so aufzuschreiben. Dankbar zu wissen/ nicht allein zu sein.

                                                              *

Stöße. Ein ganzes Biest aus Stößen. Auch Kreta erfand den Stier. Hebräisch die Zeugung der Welt. Atem. Pneuma und Moll. Trotz dagegen/ das Labyrinth des Daedalus.

                                                             *

Sprung ins Lesen/ und weiter: wie ein körperloses Schweben. Das Alter hat mich längst. Aber der Blitz, wenn sich die zwei Ideen berühren, bringt die Kontur, das Schreiben. Wer diktiert? Singt wie Musik/ ich selbst ganz ohne Widerstand/ unendliches Gebet/ und tönt/ reißt alle mit/ die dachten/ solang ich da bin/ hat der Fuß gefasst/ der sich enthüllt/ als einer im Diktat/ die Sprache springt/ die Meile der Geschichte ab: so kam sie weit/ und geht die Stufen hinab/ unten tönt’s/  als wär Er wirklich hier: Palenque einmal so aufgefahren/ in die Idee/ als Flug gemeint/ der erste Mensch: Kam aus dem Alphabet zum Labyrinth zurück/ Spirale einst/ tief in die Zelle schießt  das Wissen in die Formen ein./ So sahst du rot/ von Anfang an/ der Stier hat mir den Kopf gezeugt/ was war/ das ist ein Riesen/ Genital/ ein Ei der Welt/ das sie gewogen hat/ im Keim als Er zur Welt sich brachte/ da wusste Er auch dich.

                                                          *

Was flach erzählt/ als wäre es all-gemein/ gut dar-gestellt/  nimmt als Erschöpfung/  des Anfangs zu/ als wäre es nie geschehen/ wir nur selbstverständlich DA/ als wär’s nur Augenschein/ kein Wider und nie Wieder/kehr nur flach, was wir uns nachgezählt/ erzählt. So angepasst/ dies „wirklich“ scheint/ als hätten wir Ihn ausgetrickst. Erzähl nur Nichts/ als Bitte um Gesundung.

Als wär ich abgeschafft, so strömt es wieder, tönt/ auch ziemlich stark durch mich/ was meine Uhr/ am Armband gar nicht meint/ und tickt/ mein Pass am Herzen.

                                                          *

Je weiter entfernt vom/ Inhalt, sag es: so genannt/ sieh mich dann an: nun so feiner diese Nähe/ frei benannt zu jenem, was sich zeigen kann, sogar an dir/ und mir „zerstreute Gewissheit/ als eure Begründung/ isoliertes Geschick“ sagt einer (er heißt Char)/  wo ich noch stehen kann/ mit Mut/ wär ich gerettet: ich, abgelegt: meine unbekannte Hoffnung.

                                                          *

Saint Florent, 9.7.1985

(Seite 11-13 nicht abgeschrieben)

Ernst bleibt/ Morgenfrühe wir früher fischende Indianerväter aus einem Kinderbuch/ am Fluss, den es mal gab/ und jetzt die Frühe hier/ Nebel über den Wassern/ Krähen./  Ich in der Kabine/ drüben eine Seemeile entfernt/ der grauweiße Turm/ Saint Florent/ Korsika/ der Leuchtturm Richtung Nordwest schließt eben sein grünes Auge/ und ich lese dazu Rilkes Zehnte Elegie./ Auch war Duino im Turm von sechzig Jahren: „Dass von den klar geschlagenen Hämmern des Herzens/ keiner versage an weichen zweifelnden oder/ reißenden Saiten. Dass mich mein strömendes Antlitz glänzender mache…“ Vergehen der Schmerzen?

                                               ZUZWEIT EIN BUCH. EROS

„EXPERIENTSA AMANTEI DIVINE“

Habe ich Ihn in der Stimmung

Vom offenen Rain der Welle/geneigt

Am Tode vorbei

Gegraben tief in die Träne

Meerwärts/ hinter den Wellen

Über den Berg

Eine Brust

Zunehmend

Das Ungeweinte ist dein Peitschenhieb

Gezüchtigt von dir deiner Liebe/ der Schmerzgier

Dass das Auge wieder schwimmt

Oval in dich/ ins Gebären hinein

Greinendes Kind

Himmelsrein

hier

DU HAST MEINEN PENIS GESEHEN

Rot eine Kirsche gereift

In den Jahren

Immer DIR zu

Du hast meinen Penis gesehn

Ohne mich ohne ihn

Der ihn erschuf

Lass ihn Sein Sohn sein

Mit DIR!

Blind in später Zeit

Schmerzt meine Scham in mir

Wars Abaelard: Ihn/

Amputiert dir zugeschickt

Ohnmächtig liegend vor ihm

Vor dir vor mir

Schreiend allein?

                                                           TOTALITÄR

Doch das Bild nah,  dein Kopf gefesselt, auch da: Glaube Inbegriff

jeder Vernunft, sie redeten mir ein, den Kopfverband, und sagten:

Genosse, die Überzeugung, nicht Glaube gilt, Nie der Gewissheit,

wir retten dich, das Ganze in letzten Sätzen, die gelten. Das christliche

Gleichnis der Liebe, dass ich nicht lache. Hinab in den Bunker, Kopf:

wehe du weichst von der Linie ab, ein Feind der in dir sitzt, der unserer ist!

Ach ja, der Punkt,  die Linie, fast Delta t, sie aber schlugen zu!

Aber fürchte dich nicht, du hast eine Vision, und sie verletzten doch, das was ist,

umstellten es mit Fahnen und Gewehren, Parolen - ein Zaun vor dem Tod?

Immer zur Zeit, immer zu Recht da sein, kommen? Was für ein Hirnorgasmus:

die ewige und geheime Sicherheit, ich aber bleibe bei mir, jetzt: und sehe mir  zu,

dass ich niemals zurecht komme! Mir und dir und Niemandem ist so zu helfen!

Das Unheil ist noch nicht sicher,  Unheil der Glaube, dass wir alles und hinter Seinem

Rücken erreichen  auf  unsere Schnelle! Ich aber liege: -  im Pflegbett lebenslang

Und schreibe mich auch dir zu, deinem wachsamen Auge.

Doch - besteht der  innere Wert  nicht darin, bettlägerig  zu sein?

Die metaphysische Wiege, die Toten, die Kinder, ja, alle kommen und

geht da an! Auch im Traum ja diese Schrift! Und du lachst:

Finalität ohne Ziel? Abzuwenden vom Werden,

der Täuschung, damit kamen sie mir, berauscht durch Veränderung,

die Roten legten das Gute in die Besiegten,

die Braunen in die Sieger, doch endeten beide

als Henker.

Doch ein Wundern schon,

dass ich  bin, das klein geschriebene ich, wartend,

ausgefüllt meine Sekunde mit diesem Satz,

eine Straße die stimmt und endet gleich hier,

solange ich schreibe - am Leben.

Februar 2006

Lieblos  und leer, daraus schöpfe ich

Mut  Sowieso bald tot, und ein Wundern,

dass ich  bin, das klein  Geschriebene ich, wartend

ausgefüllt meine Zeit mit diesem Satz,

eine Straße die stimmt und endet gleich hier,

solange ich gehe - am Leben..

Und  es scheint doch zu sein, dass Schlafen

ein Kunststück bleibt, die Augen verklebt auch

von der Blindheit, ist es ein Geständnis, dass

der verwöhnte Körper hier ablegt: Blei wie

ein Schuss, die Lider drücken und schmerzen. Abgelegen

abgehangen und/ im Feder Bett, weißer Körper,

langer Krückstock, der jetzt in das Sterben fliegt. 

Endlich löst sie, was dir blieb, Auflösung

und nichts mehr gilt, der Kopf dröhnt, packt

mich ein, das Denken: der Motor Verzweiflung.

Wachsein war einmal gut. Wo ist sie, wo,

die Zeitdienststelle fürs Leben, fürs Himmeln,

einem, es ist lang her, wars unangenehm, nicht auf dem Kopf

gehen zu können, den Abgrund, wie bekannt: als Himmel

gespannt tiefgrau über sich. Als sähe ich den Armen von oben.

WAS DIESES dünne Blut nicht

weiß, überall

hinterlasse ich

falsche

Hoffnungen, auch mich

habe ich betrogen, liegen

gelassen durch Gefühllosigkeit,

ein Ort der Welt, wo

niemand ist/ auch ich nicht -

Bin ein Rauch,

starker Geruch in einem

Himmel, der sich verflüchtigt.

Als wäre ich schon gestorben, so müd.

Und es hätte auch zu Hause sein können, sagt er: Doch frei sind wir nur hier oben. Und dieses Oben gab es auch dort. In der Kindheit sogar besser, noch bevor  mit dir alles geschah.

     Wo saßen wir jetzt, wo wars, ein Holztisch vielleicht, nein, ein besonderer Stoff, da drehten sich die Atome  fast sichtbar  in einem Weltmodell, um den Mund, als wäre er mit einem Eisen verbrannt worden, sprangen die Gedanken, lautlos, wortlos, und alles schien, als wäre es ein anderes Jahrtausend. Die Schönheit, die wir spüren, das Blenden des Lichts, Natur innen bewegt. Unten im Hof aber gurgelt Wasser, der Gang hängt völlig in der Luft und die Treppe ist verschwunden ... Und von dort unten  ist die Internationale zu hören. "Siehst du", sagt Großvater, der aus dem tierärztlichen Instrumentenschrank ein kunstvoll zusammengelegtes Hanfseil holt und daraus eine Strickleiter knüpft, die er in die dunkle Tiefe hinablässt, "siehst du,  und war es denn vielleicht besser, als die Roten kamen, die alles umkrempeln wollten Die Internationale und die russische Hymne erklangen - auf unserem  Marktplatz?!

ES GIBT STARKES UND SCHWACHES PAPIER nur gedulde ihm

die wichtigsten Zeichen sind ungeschrieben, jedes wenn es

auftaucht in der Flut der Tage trägt zum Wahn bei, dem

Tiefschlag, als gäbe es mehr.

Starkes Papier und schwache Zeichen. Todesurteile in Havanna,

in Peking, heimlich in Bukarest. Oh, süße Heimat,

das waren noch Zeiten des Verlustes des Lebens, der Freiheit

aber dienlich der Sicherheit.

DER KLEINE TOD

Einmal gab es noch Ferne und kein

Gestotter: das bin ich, der arme Satz,

der war ich bin  müd nun. Auch das Dreieck

zur Zukunft und weiter, ein Loch

der Metaphysik ist in mir lustlos

dürr geworden.

Und schrieb gestern in die "Akzente" mit Bleistift:

Schluss jetzt, Schluss, es ist genug!

Dabei wartet doch dieses Rätsel, das nur mit Schleiern mich

täglich ärgert, schlaf , mein Junge, schlaf, und träum, sagt eine,

die ich mal liebte, sagt jetzt, sagt nie.

Und ich war hier im Wort meine Einsamkeit los.

Träum nur, träum: nur so kommt er zu dir, auch wenn zwischen ihm

und deinem Ich ein uraltes Schweigen begann.

Weißt du noch, Snagov, so fad

der See, und eine gläubige Geliebte,

im Kahn mit Seerosen: vom Lieben Gott, sagte sie: so weiß wie ein

Brautkleid. Und der See war dunkler und gekräuselt

wie Schamhaar. Und kniete, 64, Ilse, ein Fischmund,

SO KÜSST SIE DAS DAMALS.

Von der Ferne wusste ich nicht viel und

glaubte an Marx. Und später an mein Fernweh:

Heute weiß ich, die Ferne ist in mir

vielleicht gestorben; noch nicht aber die Lust.

Und schreiben - warum hetzt du die Sätze,

anstatt ein bisschen zu leben.

Die einzige Chance - zu  überleben.         

                             TOD UND VERGEBLICHKEIT

WAS IST GEB LIEBEN

dazwischen, sechzig: was ich war, und bin,

solange ich bleibe.

Keine Bleibe, außer das unbekannte Gefühl:

in der Erde, das ich nie kennenlernen

werde, glaubte ich, das, was zum Leben

nötig ist zu glauben: es gäbe nur dieses Aus.

Nichts ist geblieben, denn Nichts

kommt zurück, so um mich

zu bestärken, die Vergeblichkeit

ist allein, ist wahr.

Und wie sie sich binden, Wörter -

nicht sie, dazwischen sind ja die Körner,

unsichtbar und doch süß

wie der Sinn.

Ein Leben dauert an zu nichts

gekommen das Krähen versäumt

mit Kind und Frau und Freund

Verrat ist nicht Verrat

der Tod nicht Tod

auf keinem Boden gibt es nichts

was einen  Boden hat

Da ist ein Garten

für ein Warten wo

nichts geschieht

Und was verfehlt ist

dauert an

Und wächst

sich aus.

ES GEHT ZU ENDE WAS BISHER WAR,

und die Stimmen sind fern wie morgens um fünf,

wir werden uns nie mehr wiedersehn,

wir werden vergessen.

Man siehts an der Luft, an den Augen der Leute,

überall rollen sie die Erinnerungen ein,

heut sah ich Fotos der siebziger Jahre, da waren

wir jung und alles schien offen,

du stiegst in den fahrenden Zug,

der kam nie an,

und fuhr ab nur zum Schein.

Alt sind unsere Gefühle geworden.

Und oft ist es kalt und du spürst nur Gewohnheit,

als wäre über den Augen ein Schleier,

und wir gehen mit Abwesendem um.

In allem spür ich schon das Vergessen,

und die Leute sehn mich gar nicht mehr an;

so denk ich: vielleicht bin ich plötzlich gestorben

und hab`s nicht bemerkt, bin unsichtbar geworden.

Es ist nicht nur die Liebe die jetzt vergeht,

es ist nicht nur Eiszeit der Sinne, es liegt

ein Stillstand um uns in der Luft, der uns Angst macht

und uns den Atem verschlägt.

Denn es geht zu Ende was bisher war,

und die Stimmen sind fern wie morgens um fünf,

wir werden uns nicht mehr wiedersehn,

wir werden vergessen am Leben zu sein.    

                                         IMMER NACH HAUSE. AUCH GOTTWÄRTS

DU LIEBST SIE NOCH IMMER die Bahnhöfe

Der alten Monarchie, die weiche Anfahrt

Im tschechischen Laut, die böhmischen Dörfer

In dir, in Europa, Land der Mitte,

Wo die Büffel über den Kirchturm fliegen ins Nie;

Und dort geborgen in Schnitterliedern, Halme

Gesungen, sanft im Korn wie Spiralen, der Rock

Der Magd wie eine Tulpe hochgeschoben,

Die Zwiebel Lust der Erde duftet sie.

Sensen am Abend geschultert, schnitten die Halme

Ab und Tränenkrüglein in den Händen

Kommt der Tod bald rollt über die Berge

Und trifft dich schon nah,

Siebenbürgen, Land der Riesen, der Tod.

Und hinter ihm tanzen sie Czárdás Polka Hora,

Manchmal ein Walzer, auf die Trauer gepfiffen,

Tränen im Auge, Iris im Schnee,

Schlittengeläute über Blumen,

Und ein Kaiser mit Backenbart auf allen Briefen.

Post aus Galizien und von der Adria.

Landweite Melancholie.

Nichts kann vergehen, außer dem Schnee.

Das Reich ist vergangenes Jahr

Heute.

DER STUNDENTURM aus Schäßburg, Siebenbürgen

1

Dort geh ich durchs Tor der Fallgitter,

                                               die Turmspitze ragt im Blick

in den vergangenen Himmel, ich

hör, sie schlägt, im Ohr berührt, dazu der Außenlaut

und meine Sohle ist auf heißem Boden, Tritt

da auf viele andere Tritte der länger Toten. Und hör

im Schlagen: Senj mer derhiem, et schnaat, menj Jang, bald

äs et Chrästdach. Namen, Namen

... und Melchior sie kamen . Wer ist

                                                                                              "Frau Exegese"?

Turmsilben schlagen. Und die ganze Historia

flandert vorbei, dreht sich in Wochenbetten,

um, die Kinder sind vor der Geburt

gestorben. Sogar die Sekunde wird es sein.

Die bemalten Holzfiguren: Die sieben Tage sind

nicht mehr zu sehn.

                                   Hör, hör der Tod ist fühlbar geworden,

hier auf der Bank vor dem alten Museum

Bacons ist er/ ein leichter Wind, ein Wehn

des alten Eichenblatts/ durchstochen. Früher

das Blut und jetzt der Hunger. Früher

zuviel Gegenwart, dann zu viel Zukunft: Lüge,

jetzt aber Nichts mehr, ein Summen, der Burgplatz

die Leere, die wehtut. Dort, dort, sieh: sie kommen!

2

Ach, du bist gut, noch immer erinnert, nur ein

Arbeitsloser drängt dich in die Ecke der Pinte

"Dracula" im alten Waisenhaus, er will eine

Stelle in Deutschland, Automechaniker ist er

ohne Autos, Idylle. Die Einzelheiten aber

stehn Schlange und stören die Verse von früher,

die schönen Gefühle, unter den Schuhen der Dreck,

in der Luft aber heult ein Oben unhörbar kommender Mord

und der Totschlag im Herzen, Unvernunft

Sorgen lebens notwendig wächst die Gewalt.

Erfahrung  braucht soviel Zeit.

Ein ganzes Volk stirbt so daran.

Mit Luther noch im rechten Ohr "...Und lebet

darnach achthundert jahr/vnd zeuget...war hundert

und fünf jar alt/ vnd zeuget Enos. Vnd lebet darnach..."

Undsoweiter, zeuget ioc hier. Vom Pult und Schallraum

Jetzt, abgezirkelt stehender Raum, Sonne durchs

Kirchenfenster, und Orgelton, dann alle Register

und Gesang/ nichts mehr zu hören, der Tote hats gut,

er ist ja wie früher tot und geblieben: der

Pfarrer Wagner am Altar. Genaugenommen:

Was trägt dies Fleisch? Ein Aber?

Denn hinter dem Altar, wo du verschwindest,

da schwimmt Herr Jesus auf dem Zweifel,

gehst dreimal du herum wie bei der Taufe,

ists ein verbotenes Lachen. Diedel dumm.

Die vier Apostel, die dies schreiben,

verneigen sich davor: und es singt dazu

der Kirchenchor sein festliches Gesumm.

Die Zahl aber, weißt du die Zahl, sagt Mirjam

unten im Worthof. Paradies spielen wir da

Para Para. Und es riecht nach Krokus

und nach Erde, die Luft ist blau. Der Vater aber

spielte nicht mehr lang Menschärgeredichnicht, -

als er aus Russland kam, die Lunge krank, ja,

der Atem, es rasselte auf der Brust, dieser Vogel

der Tod hieß. Beim Würfeln hast du es einfach

in der Hand und kommst vielleicht in den Himmel.

Wieder nur 3 Punkte oder Augen (Trinitäten).

Die Figur aber am Stundenturm ist neutral und

heidnisch, griechisch-römisch, man lernte es

oben im Gym. Heute ist immer schon Dienstag,

der Bruch. Und jeder Bruch tut weh. Inoperabel. Ganz

grimmig; der Mars, der zerschneidet, rötlich, die Frau

aber verkauft das Grünzeug für über hundert Lei.

Mittwochmarkt? Az Ur. Koronderdäppen und Milchkannen

klappern, das Weiße läuft über auf heißen Herdplatten,

stinkt, und man weiß, sagt Mirjam, dass alles vorbei ist,

die Leute sehn manchmal zurück in die Landschaft

und winken aus dem abfahrenden Zug. Tränend dann

so einiges Singen, o Brüderchen, komm tanz mitmir,

heißa Kathreinerle schnür dir die Schuh, Diedeldumm.

Denn, wenn die Soldaten durch die Stadt marschieren,

öffnen die Mädchen Fenster und die Türen, hei warum,

hei darum... Klingendes Spiel. Und das,

was davon noch übrig blieb sind wir.

Die alte Sachsenstadt? Der Rabbi sagt,

die Null, ja die ist längst

fertiggeweint. Alles fehlt jetzt.

Und sonst ist auch nichts,

nur Erbsen an die Wand.

VERSBURGER IN S:

Topologie. Erkundungen privatsprachlich

zur innern Umgehung meiner Stadt

UND wä gefählt, verzweigt: bin ich gepfählt im Mundvoll Laut, im Bild vor mir, das explodiert im Hirn: das Tor ist bei Haydels groß und heiter, im Heu die Burgen, dimpiger Geruch und Samen, die Knabenschwänze, winzig die Raketen, so feuerst du. ein lienig Nichts, liniert im Schreibheft blau, im Notenheft, so fächer auf die Hausaufgaben jetzt. Das Fach es riecht nach Rosenöl. Kommoden voll. Die Oma mit dem Höhrgerät, verrückt das Bild: so ists erhöhte Tempratur am Fenster, der Blick fliegt unter die Burg, vereister Fahrweg: ein brauner Polizist vertreibt die Kinder die dort Schlittenfahren. Die eine Flocke fällt aufs Außenthermometer, ists unter Null. Der Kachelofen summt.

Die Angel hängt, das trübe Kokelwasser, der Schlachthof stinkt, die Maiennacht, der Grünfink sinkt ins Ohr Zurück, zurück zu den  En gros & den Details. Der Latzi hoch auf Rädern, die Tür im Hinterhof, da fielen haufenweise Schachteln, Brettchen.

SCHÄSSBURG

Zwei S sind zuviel, dann aber drei

oder vier was blüht uns verschweig es

trink es bis zur Neige das S.

Und dann hör den Bruch in dir

scherz nicht bis hinab wars

die Kindheit harmlos die Hoden

Laß Gott nicht fragen:

wer wars

stirb gleich mit ihm

Nichts mehr ist

zu ertragen.

Ich wag ja nicht

mehr Glück zu sagen

wie alles was ich weiß

verstummt

Ein Glück das jenseits

ist vom Sagen

ein S war es

vergänglich wars und unbestimmt.

Das S wie es streitet

wortlos das S

im eigenen Namen

wie es die Kindheit weiß

wie es träumt und

untergeht wo aber ist er wo

mein liebster Hund

wo ist er

begraben?

ACH, das ferne Land

was geschieht wo

ich wohne das Land hat

den Namen vertauscht

und so nah fehlt

seine Ferne

Da wär Grasgrün

dann der Gegenlöns

vielleicht auch "Marine",

das Seestück und märkisch

die  brabbelnde Erde.

Wer hält die Zeit auf

diese Toten nie/ erst

nach ihnen   sind sie

aus dem Stand gefallen: Er -                                                                                                                                                                                       zählbar geworden.

Die schillernde Wunde -

ein Tor.

Aber gab es so etwas wie eine Rettung nach altem Maß der Erde, fiktiv wie früher - die Literatur, gegen die ich viel einzuwenden habe, loszusagen von ihr, wäre an der Zeit über Gebühr, um das, was sie nur sagen und träumen konnte: wirklich zu leben, es wäre so eine Probe: nach dem Tode: das eigentliche Leben, weil sie die Oberfläche durchbricht, schon "dahinterkommt", so eine Grenze fühlbar wird, zwischen dem, was wir sehen können und dem, was wir erhoffen, ja, im  Eindruck sprachlos ahnen, doch in uns liegen bleibt wie Fotonegative, die erst vom Bewußtsein entwickelt werden müssen, um  uns zu bleiben, sonst gehen sie verloren; es ist also mit den Sinnen, der Wahrnehmung aufgenommene Nuance, wie sie in Gedichten mitgeteilt werden kann durch ihre Mittel der sich selbst durchdringenden Grenzlinien und Differenzen des Vergleiches, so dieses Gefühl der Hitze in dieser Bucht, der flimmernden Luft, der Agaven:

Cinque terre

Alltagswissen, diesen ganzen flachen Umgang setzen, so dass wir anstatt Sekunden der wahren Empfindung der Dichte und Undurchdringlichkeit zu leben, diese täglich bis zum Tode versäumen, jeden Moment uns selbst und jenem Zwischenraum, der schon an jenes Tor in die andere Zone reicht, entfremden, konventionelle

Mißmutes und des Haßes, meilenweit

vom uns umgebenden Reichtum entfernt.

Nur sich einlassen können

in dieses Glitzern, jetzt

das lange, vertane Zeit aber ist gewonnen.

Das Unglück des Zeitunglesens

Das nützliche Lesen - es

spiegelt diese Welt.

Sich vertiefen können,

ist anders,

und war längst schon gewesen

eine andere Hirnspur.

Und du siehst wieder den Engel

hinter dem Papier deiner Augen.

Andere Verbindungen, andere Wege

und Augenkünste

als die

schlagenden.

Aber der Blick jetzt in das Meer

ganz nahe am Rande der Reling,

gibt gegen die Zeit

Gewissheit.

Er erlebt den befreiten innern Sinn Kants als kaum ausdrückbaren Bewußtseins-Lebensprozeß, das  von der Einbildungskraft oder dem reinen Selbstbezug des Ich vorausentworfene "Zugleichsein" , das insoweit vielleicht  ein "Regressus"  ist, als es dieses Bewußtsein der Einheit tatsächlich ( bis zu Dantes Zeit) einmal gegeben hat, aber im "zeitlosen" Unbewußten bei allen Lebenden auch heute noch vorhanden  ist.

 Ostern. Meine Theologin aus Pitesti, Ina: Gute orthodoxe Erklärung: Gott sowohl transzendent als auch immanent. Er ist unerschaffen, also uns entzogen, doch anwesend, sehr stark in der Welt durch die nichterschaffenen Energien, Licht, Leben, Wärme.  Nachbar Gott?

Überspringen der Aufklärung als Abweisung des Falls. Ihn im Transzendenten zu isolieren. die Energien als Hybris in eigene Verwaltung zu nehmen, als gehörten sie nicht mehr zu ihm. So haben wir uns zu Gefangenen der irdischen Wirklichkeiten gemacht. Und den Kontakt mit ihm verloren. Tubalkain war der erste Techniker, so das Paradies verloren! Baum der Erkenntnis, der gespalten ist. des Teufels auch.

Das Orthodoxe ist eine "theonome Kultur" Dass das Geheimnis des Menschen nicht in ihm selbst zu finden ist, sondern in "Gott" , also in jenen Energien - besser im Urgrund selbst. Wichtug dabei das rumänische "har" (Gnade) Transfigurierung durch das ungeschaffene Licht, das wie ein Laser in uns arbeitet. Licht des Geistes. Das wäre jenes "Wissen" in uns, jenes Erstaunen, jenes Rätselahnung, die wir täglich spüren.

THEOPHANIE, VERGESSEN

(Meine Todesurteile)

Was suchst du da draußen, such dich

in deinem Skelett, es ist nur bekleidet mit Schein deinem weichen fließenden und schmerzenden Fleisch/ Geistesgeschichte? Lach

ist Nie vergangen ist jetzt: Verschiebung und Wandlung des alten theophanen Raumes mit dir in dir du Nichts als der Christus/ Opferung des Leibes unter Foltern und Angst dies ach so bequeme

Theater der Idioten -  Sichtbarkeit aufzugeben

zu himmeln mit Hilfe der Engel

Ach ich lob mir das Bildverbot der Juden und Gott Nichts der  tief sitzt in dir und schweigt

Orakel Trancekulte einst Dionys und Eleusis dann der Gottmensch und weiter tief im Einzelnen Kunststätte Seele immer neue Räume des Absoluten

das gleich blieb und erschien im Blitz und Chock

Seines Lichts wenn das Ich hochstand und bereit

sich auszulöschen in ihm ohne das gewohnte Theater

des  Mobs Mensch in der Illusion Alltag erstickt

LÜGENTHEATER

Meine Mutter sagte es und fast denk ich

an Klythemnästra: sie sage nichts sie

schone ihren Mann den sie verrate und spielt Theater

ihr Ego  ist allein  die Wunde dieser Welt nichts ist als Lüge sie zu schonen/ niemanden verletzen

Harmonie

verlogen Sein im Kleinsein und gebückt

in kauf genommen das Verbrechen

dass der Schein trügt/ und mit ihm zu leben

als wäre er der einzige Gemahl

Theater auf der Bühne wo alles Nichts

nur sichtbar ist

der Gott ein Fleisack und ein böser

in dem wir kurz gefangen in ihm

am Leben so ins Licht geblitzt und da sind

Sonst nichts als anderhalb Meter tief

der Gott ist eine Grube

wer hat sie uns gegraben in die

wir fallen gnadenlos nichts als ein Fleischsack

am längsten noch sichtbare Dauer

unser Skelett

Die Toten wollen uns jetzt grüßen

sie haben den Tunnel

durchschwommen

sie haben Kurs auf einen Kreis genommen

aus Licht ein Gesicht

das  ihnen 

entgegengekommen

Sie kannten sich

und wußten sich schon

da war ein Gedanke

wie Vater und Sohn

es war eine Flamme,

die schlanke

Es war eine Flamme

die hob

sie dann  hoch

sie sahn nicht zurück

zurück blieb ein Loch

in der Erde.

Der Augenblick bricht  auf

Ich weiß es schweigt

und doch ist mir zuletzt

ein Staunen wie Bewußtsein:

Bricht auf:

Hinweg hinweg steht

still ein Jetzt

Und bin in dir und werde

jetzt im Wahn-Sinn hell

steh still unnd atme noch

Ein Augen Blick war ganz bei ihnen

kehrt jetzt zurück ich staune wieder

dass ich noch da bin

überhaupt je war

Und hör die Stimme nur im Wort

die jetzt beginnt: du bis bei uns

komm sei uns näher als

es dir bewußt sein kann

wir sind in jedem Grashalm wachsend

in jedem Gras Halm

den du siehst es ist nicht mehr

es ist dein Blick der ihn erschafft

im Finger der bewegt

und uns bezeichnet

Wir sind so nah dass du uns

gar nicht sehen kannst

wir sind in dir

und du in uns geborgen.

Antwort an Ernst Meister

Es war Zeitlangsamkeit

wie Worte auch

Zeitworte alles

Ichsinn Wortsinn

und sicher riechts

nach Sterben drin

zu langsam um das

ewigschnelle  Stillstehn

zu begreifen.

Es ist die Glocke

und das Flugzeug unten oben

es ist die Predigt die sich anmaßt

Gott zu sein

ein Wort nicht mehr

zu langsam schon für Mond

und Sonne  welch ein kleines Licht

Hirnschimmern

unsre Häuser ganz aus Stein 

anstatt aus den Gedanken die das Weltall

baun und innen sind im Überlicht bewegt.

Wahr ist: ein Jahr

ist selten Glück

wenn wir vergessen haben

dass uns  von ihnen  Nichts

Wortungesagtes eine volle Leere 

die Energie des Nullpunkts

trennt, wir dort sind wo wir immer waren

Und Gäste hier in all den kurzen Jahren

die Toten unsre Helfer sind

Von ihrer Seite

kommt Bescheid

Nie irgendwie das weitergeht

es war schon längt

gewesen sein zuletzt.

Nicht einmal nur

schon immer wars

ein heimlich Leben

das noch kommt

weil es gewesen war

und ist.

Doch dieser frühe Morgen

fahl das Licht und schloß die Augen

schlaftrunken diese Treppe in den Tag

und ging hinrunter

da sah ich dich ganz transparent

an einer Grenze zwischen Augenschein

und dem Gedanken

durchschimmern durch die Wand

Du sprachst mit mir und ich begann zu zittern

Kein Ort ist hier im Haus und in der Welt

wo du nicht bist ich weiß du mahns nicht nur

du liegt in mir und bist  der Andere der ich  bin

und der ich immer war der nie verging

Er ist es der mich hier besucht: ein Du

das leben wird wenn Ich vergangen bin

der wortlos überlebt im Licht

nicht in den Sinnen 

Es überlebt in deinem  Sinn.

WASSERZEICHEN

Mühlnham, Schässburg

Bronzespiegel,

Sonnenfalle auf klingender Strömung.

Wie eine alte Spange wirft die Flut

zurück das dauernde Spiel,

und hältst du es ins Licht,

blitzt

zwischen Sonne und Fischgrund

Schimmernd auf dein Wasserzeichen.

MEIN GARTEN. Mühlnham

(von Minni Albert)

"Du meiner Seele Heimat du -

du schaffest Frieden, gibst mir Ruh,`

                        ich komm zu dir.

Du nimmst mich auf, besänftigest mein Herz,

und all mein Bangen, all mein Sehnen,

es löst sich auf -

du stillst den Schmerz.

Unter deinen hohen Bäumen

geht ein leises, lindes Träumen

an - und es versinkt die Welt..."

STEILAU

Steil ist die Erinnerung.

Sorglos noch, hinter Glas, der Schlaf.

Manchmal nur, Angst, trüber Ruch von drüben.

Aus dem Zehnuhrwald blies Kühle.

Rauchzeichen lagen auf den Schwellen.

Niemand sah.

Auch das Tagpfauenauge war blind.

Kein Falter erbleichte.

Ungerührt öffneten Himmelsschlüsselblumen/             ihr Geheimnis.

Ein anderes Ufer kam.

In meinem Rauch glüht auf die Sturzschrift.

RUFT DICH NICHT jeder Duft, Heu und Rose,

ruft nicht jeder Geruch, jedes Bild?

Ruft nicht das seltsame Kraut,

weich wie Ohren junger Hunde und der Geruch

von frischem Schrot?

Die Unwissenden entführt

mit Pfeife und Lockruf.

Den Fänger sah niemand.

Todtnauberg

6

Mein Fest mit dir/ dort weit

Wo der Dichter mit dem Denker

Stritt/ In der Hütte am Hochmoor

Das weiter TodtnAuBerg heißt.

Und wir Liebste

Tief durch die Sprache

Ineinander versessen

Frau Sprache

von Ewigkeit her

uns versprochen

Und so wohnen wir wund jetzt

Nahe bei ihnen

Den Toten!

Unsere Liebe

Zwischen den Generationen

So spät

Als hätten wir mit dem Denker

Vergessen

Dass auch die Sprache

Einst  winterschwarz tot war.

Und wir ein Ja du und ich

Wir mit unserer Liebe im Reinen

Können wir sie früh am Morgen schön waschen die Sprache

Und liebend erwecken?

Hier: kann sie mit uns auferstehn!?

„Haus des Seins?“

Jedes Komma jedes Und

Hat der Mörder gespalten

gespalten die Zunge

und im Befehl vernichtet

vor den Opfern was war!

Blut klebt an ihrem Hauch

An jedem Laut.

Dort auch aus der Stadt woher

Ich  kam aus allen Städten

Mit unseren Lauten

Ist für immer eine Blutspur

Zu uns gelegt!

Wer sind wir heute Geliebte

Generationen in uns

zwischen uns/ und der Unterschied

von Krieg und Frieden/ und DU mein

überfälliges Leben/ das dich spät

fand/ dazwischen?

Lass uns die Zeiten vermischen

Wie unsere Glut die in uns zittert

Lass uns die Worte oben mischen

Mit denen die Mörder das Töten befahlen

Lass uns sie waschen im Liebesgeflüster

Lass sie uns jung in die Lippen tauchen

In Küssen so zur Welt

Gebracht/ sie und uns

Liebste zu einer neuen Geschichte. 

Du sprachst von deinem Weltvertrauen

Sag wie retten wir meines?

Wie reiten wir aus ins Hochmoor heute

Auf Seinem Leichenfeld liegt die Zeit

Wie reinigen wir wenn wir uns Liebe erklären

Und unsere Blicke im Auge ertrinken

„die Schliere im Auge der Sprache“?

                                         WIDMUNGSGEDICHTE

2. Februar 96. Liselotte gestorben. Sie gehörte als liebste "Feindin" zu mir. (Roman. Spitzweg.) Meine Rede am 7. am Grab sagte etwas anderes. Der Tod löscht allen Groll. Er erreicht uns als eigener. (Vgl. Notizbuch. 10. 2.)

Medea planen. Barbarin: L. Christa Wolf auch. Spiegel

Schrecklich Banalität, in die ich wieder auch nach Liselottes Tod hineingerate. Das eigentliche Gefängnis. Werde immer, mich zu wehren - fast unmöglich.

Täglich sehe ich, und sieht L. die Grube vor sich. Besser, sagt sie, genau das, was ich auch meine: sich einäschern zu lassen. Freiheit. Und die Asche verstreuen zu lassen. Die Hülle verbrennen, und so auch mit den armen Verbrannten und Vergasten zusammen zu sein. Rauch und Asche sind rein. Und der Auferstehungsleib ist sowieso anderswo.

Wie soll ich mich entziehen, nicht auch mitmachen im Banalen. Widerstand leisten, Banalitätsverweigerung. Wach sein, mit ihrer Hilfe. Selbstbewusstsein, aber auch richtige Selbsteinschätzung des schwachen Willens. Üben. Schonende Zurückgezogenheit. Sensible Poesiepräsenz. Unaufdringlich aber deutlich!

"Was sind aber unsere Gespräche und unsere Schriften anders als Beschreibung von Bildchen auf unserer Retina oder falschen Bildchen in unserem Kopf?" Lichtenberg.

DAS IST Bewusstsein

macht doch Feige aus uns allen

Nichts was sonst halten könnte:

nur die Angst

wenn ich  hinab  in diese Grube sehe

hat dieses Loch zwei Seiten

eine in die Himmelszeit?

Was soll ich mit der Ewigkeit

sie dauert  mit mir

nur dass ich werde

doch wär ich nicht

wär sie viel reiner schon

sie hängt an einem Faden

mit einem Groschenmesser

abzuschneiden

hängt alles nur an mir.

Doch schon das Messer

und mein Wille

gehör´n

bevor Bewusstsein zugerechnet wird

nicht mir und wird in tiefster Dunkelheit

nur meinem Auge angetan

Zu Rühmkorfs "Tabu I"

Es ist schon so wie du sagst

was du sagst zu den  "fleißigen alten Kerlen"

 lieber Rühmi nur fehlt noch

"in Ewigkeit Amen" und dass wir sie nicht mehr teilen

wie früher die großen Ströme

nach dem Ende der Großen Teilung

kalt war der Krieg doch wir lebten

jetzt werden die Kriege heißer

und wir sind kalt und kälter geworden.

Auch ich bin beim nervösen Flackern

angekommen und hoffe etwas gefunden zu haben

alter Freund

dass die Erbsünde eine reine Lüge ist

an die alle inklusiv meiner noch glauben

auf Sand gebaut auf Kindermärchen ist unsere Angst

Ob Lena Jenissei der  Rhein Mississippi

die Donau auch und warum so exotisch

die Wolga sogar hier ach wie heißt er

Po natürlich und du denkst an Ärgeres

wir am Arsch der Welt

teilst mit keinen Armen wo andere nur austeilen

Jahre und Angst

Es stimmt früher da gabs weniger Gitter Chemie und Atome

offensichtlich nackter die Welt und aus-

gezogen  ist sie so gegenwärtig und kommt der Wahrheit näher

                          Für Moses Rosenkranz

Hast im Verborgenen lahmgelegt die Welt

bist du/ als wäre dies Jahrhundert

längst aus dieser der Zeit  gefallen, zurückgekehrt

tief in die Erde?

Du bist das, was ich niemals sah.

Ein Baum, den se zum Menschen

machen wollten, und brannten ihn

zersägten seinen Stamm/ die Blätter

trug der Wind - da lag ein letztes Blatt,

da stand die Vorschrift für

den ganzen Baum, ein Weltenbaum,

der durch das Nichts die Achse schlug.

Dort drehn wir uns im Kreis

und warten auf den Herrn.

26.3. 76.  Ein Gedicht  für Moro (Moses Rosenkranz, den ich im März besucht hatte! Er erzählte von seiner sowjetischen Haftzeit: 10 Jahre Polarkreis)

5.4. 96.  Doktor Schiwago-Film. Kitsch und doch: der Osten öffnet mich wieder.  Ein Weh überkommt mich, die alte Verletzung. Das Wort kommt nie, Gefühle, wenn sie zu nah sind, bleiben stumm. Regen/ das Dach ist kalt, ich glüh. Nur  ein Knäuel von Wehmut, ungebraucht, liegt da unten. Hat ja mein Herz berührt, sonst  ist es schön stumm. Und ich weine wieder, so rein und so dumm.

Gefühl biegt sich in mich/ und weiß sich nicht zu helfen

hält da am Bahnhof im Schnee/ weißt du noch/ es lag

und blieb/ als wir doch weiter gingen

riefs/ wir blieben nicht stehen.

Jetzt erst seh ichs

so wie es war/ und steht dort immer noch.

Kalt folgten mir die Jahre.

Das Schwermut-Syndrom ist nur ganz allgemein der Rahmen. Es lähmt ja. Es ist eher eine Vereisung. Exil als Krankheit. Schon bei Dante. Leben und Erkenntnisekel in seiner besonderen Form. (Es gehört in die Sparte Depression. Melancholie als Erstarrung! Vgl. mein Gedicht über die "Achtuhrschmerzen". "Zeitmale" wie bei Wordsworth "The Prelude".

Konturlos nur/ was unten liegt/ Als läg ich da/ Vom ungefaßten Rohstoff des Gefühls getroffen!

Im Zentrum das Bild Marias. Was alles versäumt war, was alles nicht war / nach rückwärts geht die Hoffnung. Was kommt ist tot und starr.

Was weh tut ist/ wenn sich die Narbe schließt. Und alles wird schal.)

Pascal starb mit 39, Kafka mit 41, Christus mit 33. Und ich lebe noch immer. Und es wird so nie enden. Alles schon sauer, ohne je dagewesen zu sein! Wenn es ein Genie der Kleinheit gibt, bin ich eines!

15.4.96. Traum von Heissenbüttel. Saß in einer Bibliothek mit einer Bibliothekarin. 13 Jahre lang hat er mit seiner Frau gelitten. Furchtbar. Sein Schwiegersohn hat seine Werke herausgegeben. Ich nehme sie in mein Vorwort. Dann bin ich mit H. in einem Hotel. Auch seine Geliebte ist da. Irgendein Kongreß. Wir sitzen an einem Tisch mit andern Kollegen. Ich sage, wir hätten endlich 2 Monate frei. Freilich schreibend. Er lädt mich auch zu sich in den Himmel ein. Und sagt: Saarland. Wir nehmen dazu ein anderes Hotel. Es scheint aber nicht Berlin zu sein.

Für Petre Stoica (1931-2009)

Repetă: ia-ţi adio şi pleacă

ỉn ciuda faptului că nu vei ajunge niciodată.

Wiederhole: nimm Abschied,

auch wenn du niemals  ankommen wirst.

Der eigene Todesgedanke

Trifft sich mit dir Ernst / jetzt

Wird er von neuem als Schock erwachen

Und glaubt es doch nicht:

Petre die Zärtlichkeit folgt

Dir / wie ein Engel

Und dann kommst du immer wieder

Todesgedanken liegen / wie tote  Vögel

In mir / die Schwelle Nie brennt sich ein

Und dein Name schwarz lichterloh in mir

Übt es – vergangen zu sein!

Todesgedanken hier auf der Wiese / ein Grün

auch ich bin noch da / sieh fliegend die

Feder zu dir / ich kann sie noch halten

Szenen mit dir die nur ich jetzt noch weiß

Denn du bist ja nun für Immer

gegangen

Schwer wird es mir als wär ICH gestorben

Erinnernd noch da mit einem Blick

Immer an Tischen mit dir

Schreib Tische alt und holzrau mit Glas

Wir gespiegelt -

Bukarest / Ana Ipătescu zur Roten Zeit

Im Dämmerlicht übersetzten wir Trakl:

Schlaf und Tod, die düstern Adler
Umrauschen nachtlang dieses Haupt:
Des Menschen goldnes Bildnis
Verschlänge die eisige Woge
Der Ewigkeit. An schaurigen Riffen
Zerschellt der purpurne Leib 

Zum letzten Mal dann Düsseldorf / Deutschland

Du sagtest zu mir: Komm setz dich zu uns!

Und ich ging mit starrem Blick (warum nur?)

Grüssend vorbei / als lebten wir nicht

Oder als lebten wir ewig.

REALITÄTSREQUIEM 1989

                    Für Cálin Nemes

Er ist längst tot er ist

gestorben nein nicht an einer Salve

nicht am Blei der Schüsse

kein Loch in seiner Brust kein Blut

und keine Bajonette keine Folter

erledigt hat ihn das was kam:

umgebracht wurde er

weder von den Aktionen

der Alpträume in  Form:

von  grauen Zellen

Securitatae

das Grauen umgekehrter Hoffnung

war fürs Überleben gut

es war an sie gebunden

Nein umgebracht hat ihn

das andere Grauen  das  so schön uns scheint:

hoffnungslos Prozesse Alltag

so ähnlich wie in Kafkas Zimmer

unsichtbares Möbel Druck

dass nichts als Schuld so hin zu sein

und  ständig selbst ein Möbel

eingeräumt

Am 22. Dezember 1989

da kam der Mann, weil er  erhoffte

dies nicht zu sein

kam er vor die Gewehre

und starren Gesichter, wurde  verhaftet und

am Morgen standrechtlich erschossen

wachte nach Stunden im Hof  auf

verwundert

doch noch immer im Körper zu sein

Doch

genau drei Jahre später

fand er den Tod

besser als

die Qual dass es kein Alibi mehr gibt

dass es keine Zellen mehr gibt

keine Regierung und keinen Diktator

keinen Geheimdienst keine Fahnen

die  unmöglich machten

den Zustand  "Mensch"  die Ausnahme

weil kurz und fremd hier

So zu sein

um leben zu können

angemessen an den mitgebrachten

Kern den Engel besser kennen

Freude

Das Leben aber hergestellt von jener

Mehrheit-Mensch,

erfunden wie im Tierreich und sich selber gleich:

das Volk, die miserable Kreatur mit

ihren schlimmsten  Exponaten und den Tieren die als Spiegel ihrer

selbst die Außenwelt als  hart "real" erfanden

war schlimmer als der Zustand  Securitatae

und in Ketten kann man träumen was noch aussteht

um sich selber anders gleich zu sein.

Als das Volk nun wirklich an die Macht

kam, seine Leute wählte: die etwas dreckiger noch

im trüben Grund ihm glichen: da hing sich jener Held

ein Mensch der  Ausnahme am Fenster Rahmen

(Blick in einen düstern Innenhof)

in seinem kleinen Zimmer an dem Rahmen

der dann hier blieb: mit einem  hier zum Strick gedrehten

Leintuch auf. Es

blieb dann weiter hier

als Scheißvorbild: oh, Windel

Totenlinnen  alles-

eins.

Sich mit den andern freuen

teilnehmen zu können an

der eigenen Freude die

ausbleibt wenn du nicht teilst

was Freude geben könnte

Nur das Entsetzen aber

es bleibt falls du täglich erkennst

was die andern um dich

zur vorgegebenen Freude

antreibt und ach täglich

ausgeben einnehmen

an Freude meinen

zu müssen.

Guasta feste heißt es wohl hier

oder im Umkreis der besser wissenden:

du Spielverderber, ach ja?

Was ist das für ein Glücksspiel das euch treibt

ihr Menschmaschinen

wehe du sagst es

sie wenden sich ab

wehe du schtreibst es auf

dann liegst du im Buch wie Blei

Gott, wie schuldig ich bin,

aber sie hören ja nicht mal auf ihn!

der mann
     für ds

die gedanken kreisen
im geiste einer frau

was ist nur an ihm dran
das sie ohne ihn
nicht bewältigen kann

sie die  vollkommenere
ausführung der göttlichen
menschfigur

mit allem versehen
mit dem geist das leben zu verstehen
es zu lenken   wenn der
mann nicht will oder
tatsächlich nicht kann

mit dem körper
vollendet in schönheit
und für den fortbestand

mit der seele
dem gefühl für familie
und für die welt
die ganz große
menschengeduld


was fehlt ihr
was hat sie nicht
was hat der mann
was ist nur an ihm dran
der spukt im kopf
ein jeder empfindenden frau

nach langem überlegen
sie findet zum schluß
der mann  für sie
göttlich geschaffen wurde
als lebensgefährte
als bestätigung ihrer
einzigkeit sonst
könnte sie es nicht erleben
das gefühl
für das wollüstige
auf und ab
als oel für ihren
lebensmotor

deshalb was ist dran
am mann

für ein besseres lebensgefühl

x

freude nur freude

heute ist sonntag

elegant gekleidete damen

schlendern durch den park

mit hut und handschuh

zeigen sie ihren gesells

chaftlichen stand

mit spitzen und schönem zier

ausladende kleider und

seidigem gewand

hand in hand mit  ihrem

gemahl

der erwachenden natur

zugewandt

ins gespräch vertieft

rundum blickend

das gespür

für schönes aufgeschlossen

welch anmut

welch anblick

schönheit natur

die männer  dem wohlgesonnen

schönheit zu begleiten

und fühlen das verlangen

der schönen frauen

zu gefallen

sie  stellen dar

was angesagt

ein liebevolles paar

ein miteinander

ein verstehen

ohne worte

im zusammen

spazieren gehen

am heiligen sonntag

das waren zeiten

das war so zu dieser zeit

sich gegenseitig

zu begleiten

die zeiten ändern sich

die menschen

die hüte kleider

das gewand

nur zu diser zeit

seinen bestimmten wert

nur fand

jahrhunderte sind vergangen

der wandel der zeit

hat angefangen

die werte von damals

zu überdenken

so manches wahrhaftig

war

sollte es nicht wert sein

in die heutige zeit

mit zu übernehmen

die werte

sie haben bestand

ob so oder so

der zeitgeist

sich ändert

die werte sie haben

bestand

hand in hand

das hat bestand

liebe

liebesgrüße vom park

claudia

FLÜGE

 für Kathi

Ich flieg jetzt fort und

flieg von dir

mein Herz

Ist schwer

wie Blei

Ein Abschied jetzt?

Die Zeit liegt quer

Als wär es niemals mehr

Ich weiss nicht

ob mein Leben dauert

wie lang bis wann es

für dich ist

Und ob mein Aug dann sehen kann

Kennt unser Tod

Uns dann?

Die Zeit

läuft

uns davon

vergeblich ists

kein

Weinen hilft

Uns jetzt

Drei Tage WIR

Sind wie ein Ja

Sie jauchzen uns

Noch zu

Viel schneller

Ists Vergehn im Jetzt

Und schneller

Als der Flug

Ich seh den Flügel aus Metall

Ich bin schon in der Luft

Ich seh die Dörfer wo wir warn

Die Liebe dort den See

Die Liebe JA sie war mit uns

Und jetzt die Wolken neben mir

Zum Greifen weich wie Nacht

Ich seh an ihrem Rand ganz klar

Dort süsser dein Gesicht

Und fern die Insel himmelsnah

Ein Recht zu Sein für uns

Jetzt flieg ich hoch bin ohne dich

Und spür mich zweigeteilt

Das Wurzelwerk ist losgelöst

Im Erdreich blieb das Schmerzgemisch

Und wund ist jeder Körperteil

Ein Herz zu Herz wie vorher DU

Und überall an Hand und Fuß 

Und am Gesicht bist du

Und auch das Silberhaar tut weh

Delphine schwimmen

das NIE allein

DU Haut an Haut

Bist meine tiefste Wunde

Ich denk an Absturz jetzt allein

Ich weiß nicht wann ich komm

Du aber du du hältst mein Herz

Der Körper ist wie Stein

Ich bin so schwer der Erde zu

Die Seele ist gehetzt

Und zieht den Flug hinunter

So dass  die Liebe wie der Tod

noch weicher fliegt als sonst

Sie weiss…

Der Erde Härte wartet schon

und wir sind wie gewesen

Ich flieg allein der Erde zu

Bald ist es Nacht ein Immer

Links ist der Ball der wiederkehrt 

glutrot das Himmelsherz ist schön - 

ist wie ein Hoffnungsschimmer

Wie eine Hoffnung ein Beginn

geht  diese Sonne unter

Und überall ists wolkenweich

Ein Klopfen an dem Fenster Stimmen

Ganz nah am Himmel

Nah und  streng/ durch Glas

und durch den Tod

Getrennt. Er kommt wenn du  hinausgreifst

In den Himmel, und

es berührst dies Immer.

So nah ist auch ein grosses Wunder

Dass wir uns nah berührt gesehn

Geliebt gelebt geatmet haben

Ich konnt es einen Tag nicht glauben

Dann war ich ganz bei dir

Im Himmel

Wo bist du denn Geliebte, Liebe

Ein jeder fliegt für sich?

Es tut so weh sich loszureissen

Die wurzel blutet und ist schwer

Jetzt von der Erde losgerissen

Stürz ich ihr zu mit Kopf und Gliedern

Oh bald bin ich bei dir…

9.7.03

                          TODTNAUBERG

Aber es verbindet sich ja nun die Zeit in einem einzigen Punkt, alles fließt zusammen, und manchmal glaub ich, verrückt zu werden. Begann jetzt nicht das Schönste, ich mit der Karte auf den Knien, die Linke in deiner Rechten, ab nach Todtnauberg. Und leitet dich über Breisach, Freiburg, Kirchenzarten. Und diese Landschaft des Südschwarzwaldes um uns, eine Himmelslandschaft mit Almen, Tannenwäldern. Nebel. Regen, nur manchmal kam die Sonne durch und beleuchtete fast geisterhaft-ausserweltlich die Höhen. Und ich erzählte dir die Geschichte von Celan und Heidegger und ihrem gescheiterten Treffen in Todnauberg.

Mit einem Geschenk, einer Art Saunabürste verließen wir das gastliche Haus „Enzian“. Für immer? Stiegen ins Auto und fuhren zur Heideggerhütte. Du hattest dich erkundigt, bis nach O. braucht man nur eine Stunde und zehn Minuten. Es war neun, halb elf mussten wir abfahren. Also anderthalb Stunden Heidegger. Auf dem großen Parkplatz stellten wir das Auto ab, gingen zu Fuß weiter auf dem beschilderten Heideggerweg. Eine herrliche Aussicht über Wolken und Berge hin bis zu den Vogesen. Der Pfad war unser Liebespfad, Hand in Hand immer, und der Abschied drängte uns zusammen, als könnten wir ineinander eintauchen, immer wieder blieben wir stehen, um uns zu streicheln und zu küssen.

Und dann juckte uns der Hafer als wir an einer Bank und einem Hinweisschild mit Heideggerbild und ein Bild seiner Elfriede vorbeikamen. Ich hinterließ mit deinem Lippenstift  die denkwürdige Inschrift auf dem Heideggerhinweisschild: „Du schreibst – wir leben das Sein!“

Und lachten, lachten, lachten. Mokierten uns über ihn, der da stand mit komischem Hut, auf den Wanderstab gestützt, visionär weit in die Ferne blickend! Und treu seine Gattin mit ähnlichem Blick daneben.

Und dazu sein Gedicht über das Land hier:

Wälder lagern

Bäche stürzen

Felsen dauern

Regen rinnt.

Fluren warten

Brunnen quellen

Winde wohnen

Segen sinnt.

Wir gingen zu weit auf diesem Pfad, eine Art via dell amore! Suchten überall die Hütte, in jedem Transformatorenhäuschen, jeder Heuhütte, Almenhüttchen. Ich filmte mit persiflierendem lachendem und rufendem Kommentar alles. Und wir fanden dann die umgestürzte Tafel, das Hinweisschild zur echten Heideggerhütte, der legendären. Ja, da war sie. Mein Gott, ein popeliger armseliger Schuppen, ein Jägerhüttchen  war das mit geschmacklosen grünen Farben, einem winzigen Vorplatz mit Bäumchen, naja wenigstens der Schwengelbrunnen mit fließendem Gebirgsquellwasser war urig und echt, an dem sich auch der Meister mit unnachahmlicher Pose hatte fotografieren lassen. Und hier also soll der größte Teil seines großen Werkes entstanden sein? Hier sollte man vor Ehrfurcht niederknien? War auch  der pathetische Celan hier vor Ehrfurcht gestorben, nein, der eben nicht, und hatte sich nur im Hüttenbuch, wo sich ja große Namen verewigt hatten, eben auch Nazis,  eingetragen, woraus dann sein Gedicht „Todtnauberg“ entstanden war. Und am Brunnen fielen mir seine Zeile ein: „Arnika, Augentrost, der/ Trunk aus dem Brunnen mit dem Sternwürfel drauf.// In der Hütte..“

Celan war 1967 hier gewesen und dieser Besuch hatte seine Spuren auch in uns hinterlassen… Es hieß ja, dass Celans Gedicht „Todtnauberg – das Gedicht einer epochalen Begegnung, das Beschwören einer Hoffnung, ein Bekenntnis, welches einen Welthorizont aufreißt …“ sei, so der Augenzeuge und Celan-Freund Gerhart Baumann: „Dieses Gedicht, eine unbedingte Forderung, ein unerhörter Anspruch … Stimme zu einem benennbaren Du… musste auf ein ´ungesäumt kommendes´ Wort pochen, auf das Geständnis eines unsühnbaren Irrtums, einer Schuld …“

 Und hätte ich jetzt mein Gedicht, den beiden Kontrahenten, dem Juden und dem ehemaligen Nazirektor gewidmet, vorlesen sollen? Ich dachte nicht daran, ich hatte es aber mit dabei. Und eigentlich fehlte jetzt etwas hier, nämlich der Heidegger-Celan-Spaziergang im  nahen Hochmoor von Horbach.

Und ich hatte mir vorgestellt, dass unsere Liebe, unser Liebesflüstern hier wie ein Blitz alles reinigen könnte, vor allem die Sprache. War ich     größenwahnsinnig oder fühlte ich diese Reinigung so stark,  weil unsere Liebe bis in den Himmel reichte? Und ich hatte das Gedicht DIR gewidmet. Und das ging so:

1

Hol dich ein in der Hütte mit dem Dichter/ und dem Denker

der stumm Nichts wissen wollte vom Unheil

Der Dichter aber

Ein Jude war so spät

unterwegs zur Sprache geworden …

Von der ermordeten Mutter

Und forderte auf den Deutschen

in der Hütte:  Bekenne was wahr ist!

Braun das verwelkende Laub des Vergangenen

Herbst/ Herbstzeitlosen fehlende Jahre/ Jahrtausende

Nass die Sekunde

Und wo endet die Tiefe des stehenden Wassers

Auf der anderen Seite der Erde?

Welch ein Boden und Grund will jetzt noch ein Zuhause

Rund und nie gespalten in eine Antwort?

„Heimruf gefangener Sehnsucht

uns: Wohnen und Wandern“?

So sagte der Denker schweigend betroffen

Im Nie gibt es kein Blut.

Langher und gesammelte Rede des Rektors

Zeit seit Sein und Zeit

Vom „kommenden Wort“?

Dachten wir beide hier auch an ein Nachhausekommen? Ja, wir wussten es, zusammen sind wir zu Hause.

Und sagten es uns immer wieder, immer wieder, dass es ein Heimkommen ist!

2

Ja sie trafen sich spät in der Hütte

Jede Begegnung ist/ zu Verlass/ DA

Und welch eine Verschränkung JETZT

Lässigkeit/ Ja 

Zuverlässigkeit und ewig  das

Unberechenbare  in EINEM

Langher und heute: Du lebst und ich lebe 

Aufgebrochen

Sind alle Generationen Liebste

in uns.

Jede Begegnung bricht auf

Das Gesicht zur Rede die Worte zu

Den Augen/ der Dichter mochte den Fernsprecher nicht.

Und uns die wir bisher nur unsere Stimmen kannten

trifft der Blitz von jetzt und von immer die Liebe

wenn wir uns in die Augen schauen.

Oh Geliebte dieses Runde Verwelkte

Das Hochmoor von je – Nie

Wären wir uns so spät begegnet …

Nie. Wären die Mörder nicht tätig gewesen.

Sollen wir ihnen danken denn alles

Enthält ja auch uns: Dank und Grauen

Und wir nun anstatt des Nie

Auf der Welt.

Die beiden wissen wovon sie sprechen

Der Heimatlose und der Heimatbesessene

Sie sprachen vom Abgrund.

Ich aber gehöre zum einen von ihnen

Ich gehöre zum LOS:

So fanden wir Liebste: uns

Auch wir beide

Und so unerklärlich sind uns die  Gründe

wie jene Zeit uns erschuf.

3

Hütte das Frohe/ und wie geborgen

gesammelt

Kamine im Nacken (denk an sie nicht!)

Die Fremde gelöscht in der Warmen Glut?

(…)

Mein Herz ist ja wieder zu Hause

im Reinen -

Du mein Kind  Du mein Weib und Frau Liebe

Für immer hier/ unter der Haut

In deinem Auge erwacht

Mein Gedächtnis

Und mein Ich ist

hinter deine Augen gefallen!

Du mit dem Gesicht im duftenden Moos:

Erde du meine Mutter

Zwischen den Beinen feucht das gekräuselte

Gras/ der Duft meiner Geburt

Komm jetzt zu mir

In meine offenen Arme

Die Brust ist die Wiege

Und was wir sind

Hält Wort.

Die Lust des Anfangs 

In uns

So sind wir reich

Nackt

Gleitend in dir die

Liebesglut

Wort.

Lippe auf Lippe

Gesprochen

Gehaucht und getrunken

In alle Zungen versenkt

So rot und so warm

Geküsst und geliebt.

Doch immer wieder

„die halb-

 beschrittenen Knüppel-

pfade im Hochmoor/ Feuchtes

viel“, worüber wir sprachen.

Als wären wir plötzlich nicht mehr

Geliebte und Geliebter nein

Behütet im Abgrund:

Vater und Tochter

5

Oh welch eine Erwartung

Ein Hoffen Liebste mit dir

Wir sinken hinab an den Anfang

des/ unfertigen BeisammenSeins:

Mein DU und ein Wir

Von uns nun geboren

Sollten wir endlich vom Warten genesen

Das all die Zeit in sich hat seit die

Welt mit dem Kriege verging

Gewartet dass es einmal geschehe

Und verschmilzt was gebrochen im Sein

Das Rätsel des Wachseins?

Hast du auf mich  gewartet

Und wusstest  du dass es

Geschehen wird -  einmal

Und gar nicht so bald?

Hab ich auf dich  gewartet

Und wusste es nicht

Dass es einmal geschieht

dass  es geheiltes Leben gibt?

Da öffnet sich uns

im Herzen der Himmel

Geliebte wir haben

das Ziel des Lebens erreicht

War ich auch krank und zu Ende gebracht

Du warfst mir eine Sonne voraus

Die mir auch den Tod

zum Liebesbett macht

oh DU meine Frau

meine Sonne!

6

Mein Fest mit dir/ dort weit

Wo der Dichter mit dem Denker

Stritt/ In der Hütte 

Das weiter Todt-nAu-Berg heißt.

Und wir Liebste

Tief durch die Sprache

Ineinander versessen

Frau Sprache

von Ewigkeit her

uns versprochen

Und so wohnen wir wund jetzt

Nahe bei ihnen

Den Toten!

Unsere Liebe

Zwischen den Generationen

So spät

Als hätten wir mit dem Denker

Vergessen

Dass auch die Sprache

Einst  winterschwarz tot war.

Und wir ein Ja du und ich

Wir mit unserer Liebe im Reinen

Können wir sie früh am Morgen schön waschen die Sprache

Und liebend erwecken?

Hier: kann sie mit uns auferstehn!?

„Haus des Seins?“

Jedes Komma jedes Und

Hat der Mörder gespalten

gespalten die Zunge

und im Befehl vernichtet

vor den Opfern was war!

Blut klebt an ihrem Hauch

An jedem Laut.

Dort auch aus der Stadt woher

Ich  kam aus allen Städten

Mit unseren Lauten

Ist für immer eine Blutspur

Zu uns gelegt!

Wer sind wir heute Geliebte

Generationen in uns

zwischen uns/ und der Unterschied

von Krieg und Frieden/ und DU mein

überfälliges Leben/ das dich spät

fand/ dazwischen?

Lass uns die Zeiten vermischen

Wie unsere Glut die in uns zittert

Lass uns die Worte oben mischen

Mit denen die Mörder das Töten befahlen

Lass uns sie waschen im Liebesgeflüster

Lass sie uns jung in die Lippen tauchen

In Küssen so zur Welt

Gebracht/ sie und uns

Liebste zu einer neuen Geschichte. 

Du sprachst von deinem Weltvertrauen

Sag wie retten wir meines?

Wie reiten wir aus ins Hochmoor heute

Auf Seinem Leichenfeld liegt die Zeit

Wie reinigen wir wenn wir uns Liebe erklären

Und unsere Blicke im Auge ertrinken

„die Schliere im Auge der Sprache“?

Oh, Liebste, komm begleit mich zu ihnen

Da ist keine „Stiftung des Bleibenden“ weiter

Dort ist der Ort wo wir vergingen

Im Kindheitsglück der Untergang.

Gebär mich von neuem

Mach mich zum Kind!

Das der Welt vertraut

Lehr mich die Heimkehr

Zu dir!

Oh du meine Frau meine Tochter

Du Weib und Kind Geliebte

Nimm mir den Tod aus den Knochen

Und schenk mir  den Anfang der Welt.

Die schuldigen Toten

Siehst du sie im Haus der Sprache

Schreien/ und ein jeder bringt seine Opfer mit

Sie haben  sich aus gesprochen

Im Himmel

Doch weiß keiner mehr wo die Erde ist!

Wir stehen in der Hütte von Todtnauberg heute

Ohne sie und ohne Begleiter

Wir stehen und stehen nun wortlos/ du heiter

So unbeschwert leben und weiter weiter

Die Liebe wartet bis auch sie vergeht 

Ein Vergehen doch

Die Himmelsleitern/ bestehen ja weiter

Und was in Liebe geblieben

Zusammengelegen

Hier ein WortKind gezeugt

Dieser Baum unsres Lebens

Und eingebracht wie in Scheunen die Ernten

Vergeht nie

Bleibt im Himmel bestehen …

Umarmten und küssten wir uns hier? Nein, wir fassten uns nicht einmal an den Händen?!  Schlechtschlecht! Die Realität war nicht so hochfliegend, ja, war sogar recht enttäuschend. Warum küssten wir uns ausgerechnet  hier nicht? War die Aura hier, der genius loci nicht danach?  Gabs etwas stark Zerreissendes hier, einen Widerspruch, der fühlbar wurde? Vielleicht das ausgesprochen Antiethische in seinem Denken,  das ihn auch daran hinderte, irgend eine Schuld einzusehen?  Wars vielleicht tatsächlich so, dass es keine Verantwortung gab, weil etwas unsere Taten bestimmte, gegen das  kein Kraut gewachsen war? Oder war es die Anwesenheit Paul Celans hier? Wir schufen uns wohl etwas Luft, es gab ein Ventil, das „Lästern“: Und küssten wir uns so nicht,  weil wir wieder viel zu lästern hatten! Du filmtest mich lachend mit Heideggerpose am Brunnen. Und ich  filmte das Hüttchen plus die Nähe des Dorfes. Kaum fünf Minuten vom Dorfrand entfernt lag diese „Welteinsamkeit“ des Denkers. In fünf Minuten konnte man wohl den Bäcker erreichen. Und auch  Hotel „Enzian“ war zu sehen, wir hätten es zu Fuß in zehn Minuten erreichen können!

Eine Art Leichtigkeit erlaubten wir uns. Und erst später kamen wieder die schweren Gedanken, die dieses Zweischneidige hier, auch das Unreine, das Aufgeblasene, das Unnatürliche, das sich im „Natürlichen“ versteckte, unerträglich intensiv empfand, wohlgemerkt, bei beiden, die Anmaßung  auch bei Celan,  das Hochfahrende, gleichzeitig mit der Bewunderung, was da alles in diesem Hüttchen in einem Menschenhirn vorgegangen war!

Doch das Unbehagen des Hochstilisierten, dieses kindisch-tödliche Ernstsnehmen der eigenen Person, das Hochgstochene der Heidegger, aber auch der Celan-Sprache, was sie wohl verband, der unbescheidene Pathos, diese Wortfetische, dieses akademische Zitatologie auch bei Celan, die wichtiger zu sein scheint als das Leben, die Geschichte, ja, sich anmasst, Geschichte zu SEIN. Nicht auch den Opfern gegenüber Blasphemie?  Und ich erinnerte mich an die Wut von Moses Rosenkranz, wnen er über Celan sprach.

Das Wort LiteratHURE fiel mir ein. Wo auch anstatt der wirklichen transzendentalen ekstatischen Ergriffenheit wie etwa bei den Chassidim, nur wortkonstrukte daraus bleiben.

Spät für Celan

Nichts ist das Insichkreisen Worte Worte

auch du nur auf dem Trocknen wie ein zappelnder Fisch

anstatt übers Wasser zu  gehen

und im Netz von Ihm  gefangen

getragen wieder nur Melodien

und die Halbheit des Ufers: das Sehn

Griffel gegriffen Staubfäden auf der Haut

vergessen aber der Schmerz die Öffnung ist da

nah und niemals in Namen getränkt

Verkünstelte Eitelkeit Spiegel

Dunkelspiegel laß ihn kommen den  Boten

Boten-Selbst hohe Röte Scham  der Wangen

die Tore/ kaum noch Jerusalem

Zelem in jedem verschüttet

komm dass wir warten

Denk an Mea Sherim und die Steine

weil der Rock zu kurz war/ und so

so ist nun auch dein Gedicht

Ich aber warte auf

den verkleideten  "Engel" und lese Johanna

anders/ spiel mit der Hure

Literatur verpaß ihr den  erquickenden Schweif

des Strahlenden/ denk an Marie

Ja, anstatt Selbstmord begeh

diese Fremde und warte  entführt auf sie

Denn läßt sich das Leben nie mehr um-schreiben

dieser Irtum im hellsten Schein des Getäuschtseins -

so schreib  doch den Rohstoff

Poesie ... um!

Der Dreivokal, dass ich nicht lache, wie er mich

trietzt und engt vor dem stotternden Altar

dieser Wand vor Ihm/ eingesperrt in den Kirchen

ein Lallen von je

das in mir liegt schwer im Magen dies

Verdorbene

Abend Mahl nippst vom Symbol wie vom faden Papier

einer Losung /vorbei zu gehen am

Wasser des Lebens -

diese Verbrecher an Gott.

Nimm die wirkliche Nuß: deinen Kopf

das wäre die Bilanz deines Lebens

unverloren wie das Verlöschen

alles Erhofften:

Schlag sie auf einen Dreivokal lang

De los nombres de Cristo

täglich einen doppelten Hauch:

Zu Hause das Herzensgebet

So nimm ihn ernster

als Ernst nur kein Wort mehr!

Erbarme dich meiner!

Die Erinnerung bliebe ein Blitz.

Mein Gott, diese drei Personen

in mir in dir in uns allen gespalten

immer noch eingetaucht

ins Leben diesen Traum/ wenn wir wirklich

noch da sind

Der Vater mit dem Sohn

der ritt mich

zuschanden/ nicht mehr im Fieber, mein Kind

Nein nein, du Herr der Permutationen

sprich Stimme sags mir weck mich auf

vor dem Tod noch: Hier sein!

Dunkelspiegel Leuchtspiegel

plötzlich ein Mensch nein

keiner im Satz nur/ so laß sie doch endlich

wirklich  werden, erscheinen

springen wie ein Junges: Engelkücken

strebend hinauf  im Rücken nun gut am Morgen

kein Blitz nur der uns den Schädel

zurechtnäht

Nein auf der Brücke die Hand

mit dem Kopf der Brust dem Körper halb

schon über der Brüstung

das Wasser wird eisig sein die schäumende  Erde

da fällst du nicht hart

die Hand die Stimme und alles

wird so zu einer Gestalt und die Worte

endlich wirklich geworden

(wie hier nicht, nur nach- und  so zu getragen,

 doch erinnert im Blitz):  ist es dies

 "Halt! Nicht! Komm zurück! Du

wirst noch gebraucht!" Diese Stimme!

Das Sieb der Worte nun doch

ein Wehr. Unsichbar über dem Wasser

fließend ist das Ersticken

Blitzworte rettend

Sieh da: Nichts/ stockt.

Wie soll ich Euch nennen Tote wohl nicht

Engel oder ganze Scharen

                          Bewohner

anderer himmlischer Frequenzen?

Und doch mit Schrecken zu sehen

              dass wir unvergleichbar sind

Stimmen, Stimmen von je

Du weißt es gebogene Kurve die Welt hinab

wenn sie kommen

              hallt es:

Opfer von heute von immer von je

Und mähst du das Bild wär es Umkehr

Gras nicht mehr sirrend die letzte

                          Sekunde

Schaufelts unendlich und kehlig

am Hallweg entlang auch du

bist nun dort

  und weißt es:

              Celan

der Niemandslanddichter

Komm mit komm mit in den Tunnel

wenn die Wunde der Welt: was wir sehen

ein Schlitz in einer Pupille

                langsam entschwindet.

Und dann mussten wir los. Ein Drang überfiel mich aber plötzlich  wieder, ausgerechnet jetzt; wars eine unbewusste starke Erregung? Vielleicht gehörte das jetzt als  die natürlichste Blasphemie der Welt  dazu. Und so praktisch wie du auch in  vitalen und organischen Dingen bist, sagtest du ganz einfach: „setzt dich doch da unter die große Tanne, ich geh weiter.“ Und so tat ich’s mit heruntergelassenen Hosen und Tempotaschentüchern von dir mit Blick auf die wichtigste Philosophenhütte Deutschlands in diesem Jahrhundert…

Du wartetest auf der Heideggerbank mit unserer Inschrift, die ja jetzt da bleibt; wir aber mussten dem Abschied entgegen fahren, stiegen ins Auto, hatten noch genau anderthalb stunden zusammen-Sein.

Blicke, Blicke, Blicke. Die wir zurückließen hier. Stumm zuerst.  Nur die Hände vereint, die Herzen, die Worte konnten nichts mehr.

                                        ZIEL CIEL

Hier im Paradies der Alltag

Der wie All Tag klingt

Für meine Linde

zu ihrem Einundsiebbzigsten

Ich danke dir / nicht nur

Dass dieser Tag  jetzt sein kann

mit deinen glücklichen Eltern

Damals – Dank dass es dich gibt.

Ein Menschen Leben ist 

vergangen

und sie?

Ziel Ciel – wo sind sie jetzt / wo

sind wir jetzt? Hier – 

In diesem Jahr: schneeweiß der Blick

Schnee  gabs auch damals 

mit  glücklichen Eltern

als du ankamst:

Schwarenberg Straße

Stuttgart Ost?

Und ich verdanke dir dass ich jetzt lebe

Dass ich jetzt schreibe und

Auf dieser Zeile  bin

Auf weißem Lichtschirm hier mit dir

Und geh voraus wie oft im Wald am Strand

Und du im Blick  dem Augenblick

Da Blicke zeugen können.

Wie ist es

Hast du mich aus dir geboren?

Wenn du besorgt mir übers Haar,

die Jacke streifst?

Und Mittags Abends dann am Tisch mich

wie eine Mutter

erwartest.

Jetzt mit dir im Nebenzimmer

mit dem gleichen Blick in den seltenen Schnee

Der unsere nordentwöhnten Augen blendet.

Draußen ungewohnten auf der Magnolie -

Wie sich die fühlt / auf dem Olivenbaum

wie Säuglinge zum ersten Mal

der Schnee für unsere Tiere

Sie spielen im Reinen /  sie Tollen

im Niegesehnen Erstenmal der Welt.

Der Schnee wächst tief in unsere Melancholie.

Und Kinderlieder fallen wie Tropfen  von den Bäumen.

So viele Augen Blicke sind mit dir vergangen

ein Menschen Leben das wie Wind

schon hinter uns  unmerklich uns verging:

hellbraun dein Auge ists auch heut wie immer

wie immer Auge in Auge und Auge

in die gleiche Landschaft Meer und 

weiß Pedona Peralla. Pedone der

weiß Fußgänger der Luft.

Hinter dem Haus weiße Stoppia mit

den guten Kastanien

unterm Mittelmeerschnee.

Sind wir alt geworden  DU – mein

All Tags Mensch: Liebe  ist Tun was geschieht

Täglich gemeinsam gewohnt und gewöhnlich

wie ein Menschen Leben göttlich banal doch

durchscheinend im Kaffeesatz morgens

nicht nur, in der Orange, im

Olivenbaum, im Pulsen unserer Adern,

Schlagen der Herzen -

Zuverlässig jeden Tag ein Wunder

vom Erwachen bis zur Nacht

morgens mittags abends

der Morgen der Mittag der Abend

die schlagende Uhr im Esszimmer

die Frühe mit dem ersten  Sonnen Strahl

Vögel um Vier, Feuer um sieben

die Dea um  acht, der Kater dann

auf dem Kühlschrank misst den Tag.

Üben wir ohne es zu wissen

Den griechischen Kugelmenschen

zusammen ideal die

Zwei suchenden Hälften:

Ziel Ciel – oben  auf der Stoppia

waren wir

Lange nicht mehr. Lange Zange.

Kommt es von selbst

Uns entgegen und zu mit der Sense?

Du klagst: wir seien zu wenig gemeinsam

allein auf einem Berg hier:

Agliano Lucca Toskana Italien

Europa Terra Sonnensystem Galaxie

Milchstraße und ringsum nur Vakuum

unendliches Nichts?? Und jeder für sich

nur Metaphern (Gott) für uns alle?

Aber ich dank dir dass du da bist

ein Teil von mir ich ein Teil von dir

auch wenn du meinst

du lebtest mein Leben

ich etwa nicht deines?

Unser Blick ein Licht Blick  übertragen

im Fenster zur Welt / neu der Flachbild Fern Seher

sahen wir nicht gestern gemeinsam

Friederike Mayröcker in Wien

die den Tod hasst …

Mit fünfundachtzig: nicht nur du

sagtest sie sieht gut aus, zehn Jahre älter

als du und sie schreibt weiter

nimmt den Alltag auf auch den Schneider

und Bäcker jeden der sie berührt

mit einem Blick einem Wort

das den Augenblick öffnet; Ziel Ciel.

Sie schreibt ihre Tagebuch-

Gedichte hält das Leben

sinnlos wortlos nicht aus

im Wort Los nur

seit Jandl der Tod ist…

Und so geht es weiter und weiter,…

Friederike lebt jetzt in Wien allein…

Sie kam uns ganz nah…

wie unsere Zukunft. Sah sie

aus.

Aber heute scheint so herrlich

die Sonne für Morgen ist Regen

und Südwind angesagt

die Schneeweiße von draußen ist

wie die Jahre schon geschmolzen

dahin  nur auf dem Schirm 

wie ein grüner Buchstab bleibt

das Gras und seine

Umkehr

wieder nur als Schein.

Mahnend war die Eises  Kälte

der Tod als wär er dahin

wie in der östlichen

 Kindheit spät im Mär z nur

Winter Ade …

So gehen wir weiter und weiter

und wissen  wie Ciel Ziel …

unser Leben ist.

Doch wenn ich aufschreiben wollte

was wir nur an einem Tag

gemeinsam sind / bräuchte ich tausend Seiten.

20./23. Dezember 2009

                                    PASTIORISIEREN

Zu Oskar Pastiors Lyrik. GedichtGedichte an den Rand geschrieben.

24.September.

Ob das ein Leben ist im Bildschirmauge/ sonst Nichts?

Doch jetzt lese ich Gedrucktes, ich kann es mit der Hand anfassen, das Papier, darüber streichen: In die Akzente (zum 70 von Oskar Pastior, als er noch lebte) schrieb ich gestern an den Rand:

OSKAR ZU, MEIN GEÖFFNETES POESIE GEDÄCHTNIS

Zwischentöne und Pastieurisierte Über-Setzungen

Tagebuchgedichte

(Klammer dazu: Schon als Oskar Pastior starb, konnte ich es nicht fassen. Der zweite Schock war dann fast ähnlich groß, also auch eine Art Tod? Als ich Unfassbares erfuhr: dass Oskar IM war und auch mich bespitzeln sollte! “Mein Freund, Der Securitatespitzel Oskar Pastior.“ (DIE ZEIT 23. .September 2010) Es geht mir näher, als ich es anfangs zugeben wollte: - Oskar ein IM der Geheimpolizei? Ich muss dies nachklingen lassen, und ich kann es nicht glauben oder gar fassen. Und ich muss mich abschreiben oder ihn? Tief hineintauchen auch in LyrInnererinnert. Es, was war, nicht wahr? Er ist ja tot. Und besucht mich nun als Geisterhafter tagnächtlich. Auch schön…!) Ja, er ist in mir, und seit Tagen denk ich nur noch in Gedichten. Ohr Würmer manchmal… Die bohren aber).

I

Pastieur/ bei Melchior im Weg/ Bähzüllus Wunhiet/ Wund glied / Pastiör/ Pass tier in die Getter Uhr/ die Schlagschlacht Terra krängende Tür/ vor Weg aufs Maul nicht mehr schaun, eher aufs Keins Mal.

24.September 2010.

In die Akzente-Nummer (zum 70 von Oskar als er noch lebte) schrieb ich zum damals gelassen wenigstens Ver Fassten gestern hinein:

AUS GANG ZERSTÖRTE NEGATION

1 These oder Tanz mit Thesi

UN-Sinn ist in seinem Verschickel zuhauf/ sogar Haufen…/ was Spass mach/ ist nur: Wenn man den Sinn kennt./ Und lacht. Bei ihm/ nur breitgestreut das Chaos und Vieles wies vom Hundeersten ins Tausendste, genau/ Un-verständnis samt/ Wörtlichnehmen/ zum Lachen, was da raus kommt?/ Manchmal. Redundanz/ Radunz, Worttanz mit Thesi aus Belleschdorf/ und Distanz als Absicht/ und das verstimmt. Sein IST ist Zeit Verlust./ Schwach auch das Spiel/ etwa: „Schässburg aber ist das Andere von Dessaus Halle“/ Des-Aus? Meint er das Abseits/ sogar im Satz?/ Oder die Regionalliga als Kannsarm./ Ich bin dafür das Eine/ zu-samm wie ein Kränzchen/Nix Tod!/ zum Fox Trott (Kain Hund!) zu führen./ Main Ein Wand: Aber das Andere ist/ nicht der Un-Sinn/ und „Mannig-Faltige/ sogar beim alten Kant/ das Höchste ist IST/ der Innere Sinn/ in uns: ebenbildlich also sei das Ich, das Du, der Funke/ der uns leben lässt, auch/ in höchster Verzweiflung. So etwas wie ER in uns. Das höchste Gut sogar/ das Gegen Teil von Oskars MannIch-Faltungs-Chaos? Ich bin, also IST er?

Das kann er/ ganz schön gewitzt/ übers Vers Ohr hauen/ auf den Schreib Arm nehmen… und weiss/ jaja immer die Null und das weisse Blatt als Brudervorsich:

2 Anti Thesi. Damen Wahl:

Auch wenn er um dies Eine ja auch kreist. „denn sinn gibt auch was sinn nimmt uns sinn gibt was auch sinn nimmt.“ Juja/ am Lebens Ende noch mal /Sinn des Gehens. / Oder seine Holopoeme. „Einen Text möglichst so zu machen, dass jeder Teil das Ganze enthält.“/ Wie die holographische Bildplatte mit einem Pferd (Pegas?)/ die dich tatsächlich gerade bei ihm/ platt macht. „Und dann nimmt man den Hammer und zerschlägt diese Platte/ und plötzlich ist das Pferd auf jedem Splitter zu sehen. Also: jeder Splitter enthält dann wieder das ganze Pferd.“ Pegas und Gott? Und: „sinnbeladen nämlich, lautend.“/ Erst wenn er liest/ ange spannt (Pegas) ent lässt/ versteht man ihn. Eine Leserin: in.

„… eine Ästhetik des „Missverständnisses“, die aufgestellt werden müsste“- weil’s das Viele ist/ welch ein Zusammenhalt? Wichtig nur: Der Text bin ich/ „

Und meines hier zu ihm/ an kommend:

Molekül

Mole kühl, so viel

Wasser bis zum Hafen.

Bist du mein Traum?

Aber der Text ist ER!

3 ZWEITES TEIL. Rockt Thesi: DES GANZEN JETZT

ANTITHESE und SYNTHESE ALSO?

Begeistert ein Nach-Lesen/ nach der Verstimmung/ OP-Stimmung Offen Halt? Halt! Schon könnte ich ein Buch „An Hand von Oskar“ schreiben:

Terzine oder Abgrund, stammt von ihm:…“meine Wechselbälger in Dreizeilerstrophen angeordnet sind – ein kleines optisches Signal dafür, worum es mir (…) wohl in allen diesen Gedichten geht: „…um mein Löcken wider die unselige Bipolarität in Sprache und Denken, und in durch Sprache und Denken doch auch geformten Umwelt … und eben die verquere Logik, die ausufernden Wortketten, und auch optisch die Dreierstrophen als eine Möglichkeit, gegen diese binäre, bipolare Art des Denkelns und Sprechens – aus der wir ja nicht herauskönnen … - anzugehen. Und auch der Spaß daran, das widersinnige Lachen … ja, der Digitaldenker, der soll ausgetrieben werden, diese Binärpulsare, Bösendorfer, Ja-Nein-Asketen usw. bis weit hinter die Pointe.“ Oder Pinte?

Oweh, und mitten im Digitalen, Janein sind wir im Pc (also doch hier/ wo wir uns gerade befinden?!) und Internet und Mailmachen gelan dent, tut weht der Zeitstohl…Dr. dent. Nah, versiuchs mal, zieh dir diesen Zahn: heute, nichts als nur noch Digitale, Bildschirmstirnen… Das wärt doch einfach Kopfab!

.

Und gegen Oskars „unselige Bipolarität“ ließe sich/ sogar zum so schön nachträglich Kommentieren finden: ganz/ mit meiner Poetik der holografischen Mikrophysik / der dreiwertigen Logik, ja/ Quantenlogik: Dann siehst du es doch endlich: Oskars Poesie und Holografie ist Widerstand und unser Gut!

So also mir gesandt, schon land.

So also bei mir gesagt, schon lang:

„Moderne Literatur ist undenkbar ohne radikales Sprachspiel, erwachsen aus radikaler Sprachskepsis; heute weiß sie mehr denn je davon, dass sich der Baum wundern würde, wüsste er, dass wir ihn "Baum" nennen; und doch glauben wir immer noch daran, wir hätten in diesen vier Buchstaben etwas WIRKLICHES, und wir bilden uns etwas darauf ein, wenn wir "Bewußtsein" oder gar "Gott" sagen. Wittgenstein empfiehlt als Alternative Schweigen, Benjamin die unsichtbare, aber spürbare "Aura" und den "Schock", Joyce die "Epiphania"; und George Steiner meint - weit zurückgreifend - all dies kulminiere in Arnold Schönbergs Oper "Moses und Aaron", dem Aufschrei des Erweckerpatriarchen Moses: "Oh Wort, du Wort, das mir fehlt." Das Fehlende also erst sage aus, was ist.

Ausgerechnet der Stotterer (der Sprachbehinderte) Moses erhielt am Sinai von dem "Einen Gott" die Tafeln, Mutationen des Namens (JHWH); ein Sinngeflecht, das wie ein "Baum" angeordnet gewesen sein soll, die sogenannte schriftliche Thora - oder die fünf Bücher Mose. SCHRIFT - aber das Sinai-Ereignis ist unbeschreiblich, wie auch die deutsche Bibelübersetzung, genau wie jede andere normale Übersetzung, nur eine Annäherung, eine sehr approximative Deutung sein kann, da die hebräischen Worte zugleich auch Zahlen sind, also Ausdruck von Proportionen, das riesige Sinngeflecht eines Gesamtzusammenhanges, das eine Struktur ausdrückt, keine willkürliche, vom Geschehen abgetrennte Wort-Semantik ist.

HIMMEL HERRGOTT. VÖGEL. Ja. FRAU SPRACHE

Wie geht das? Aber ja: Liebesakte täglich. klar und

wahr. Nicht im Lexikon nur/ sondern im Himmel: wirklich./ Aufs gemeinsame Kommen: Musik: auf Ganz klingt es nur!

Auf Gebot/ ein Zehntes? Nackte Hochzeit fiebert,

arg geht die V ins Maß der Augen/ des Voyeur. Was aber nur-sichtbar ist/ das ist es nicht.

Ist: Wahnsinniges Stimmen Gewirr aber

von Floskel und Bedeutung, löchert uns doch

die Schwester Sprach Maschine.

Frau Sprache aber zeigt ES mir/ Das Eine anders IST.

Ich fließ...

RAHMEN Weiße

Rahm der Greise

Mit Tonsur.

Russisch Puppen

Wie erinnert

Pup das Kind.

Die Zwei als Volk

Die Drei als Gott

Und unten Un-Eins das Viel

Da wimmert es.

Das Bildverbot, ja, Aussageverbot geht auf die Einsicht zurück, dass wir im Grunde nicht einmal das, was sichtbar ist, geschweige denn das Unsichtbare im sichtbaren Augen-Bild festlegen und aussagen können und dürfen. Wir machen uns ein Bild, schneiden das Abgebildete aus dem großen Zusammenhang, trennen, isolieren, verfälschen also. Ja, wir verlieren damit die Fähigkeit zum Offenen, also zu den angesprochenen Mutationen des kosmischen Zusammenhanges, mit dem wir und alles, was wir wissen, denken, benennen, auch ahnen können, zutiefst verbunden sind! Wer nämlich benennt, teilt, verlässt das Eine, geht in einer Innen-Außen-Beziehung ins Reich der Zwei über.

So beginnt auch die Bibel mit der Zwei: Bereschith bara, Im Anfang schuf: B ist die Zwei. Doch so gesehen, lässt sich Annäherung ans Eine, den "Sinn", und sei es in einem einzelnen Grashalm, nur im Sinngeflecht selbst vollziehen, an das wir über unsere Intuition "angeschlossen" sind. Aber diese "Gnade Gottes" scheint auch in unserer Sprache, wenngleich in abgeschwächter Form als SINN gespeichert zu sein. Mit dem flash des immer besseren Verstehens der Zusammenhänge, des Ein-Leuchtens sind Glücksgefühle verbunden, die sich mit dem Grad der Nähe zum Zentrum von Sinn ekstatisch verstärken. Das Sinnlose, bruchstückhaft zusammenhanglose "Unten" aber schmerzt.

Jenes Glück der Eins-Nähe empfand ich als „Anwesen“. Wir würden zwar da unten mit-fließen/ aber besser oben/ wunderbar immer im Anwesen: nicht abwesend./ Das Quälende aber hat uns/ die Störung Leben:

„Auch die Blaubeere, auch das Blut der Fische,

auch der Lehm am Fluss verwirrt die Vorschau

und löscht die Zeichen im Plan.

Ebbe und Flut, des Mondes Kommen und Gehen,

verwirrt, (…)

Das Sitzen wurde zur Weltordnung erklärt;

(“Grenzstreifen“, 1968)

Vom Ekel damals, ging auch Oskar aus.. sein, unser größtes Trauma, die Losung, nicht nur die Zellenherrin Securitate… sie war das Pendant…

OP: Eigentlich alles/ poetologische Versuche, die den Sätzen entlaufen.

Des Geistes Kind/ das Gegenstück und Innereien des Gegenfests Grammatopolis und Partein.

„Klumpatsch“ auch: Avortus-Hieb/ Abgehn vom Befehlsstand und / Lust an Befehlsverweigerung:/ Fleischeslust,. Na schau./ Worttiefe Kost und Köstlichkeiten/ im Nicht-Wissen Reichsein/ auch im Altersuntergang. Und grad im Warten auf das Ende.

„Neben der Kausalität existiert also ein viel wichtigeres, umfassenderes Weltprinzip: Gleichzeitigkeit und Sinn, auch Synchronizität und "sinnvoller Zufall" genannt. Die alten Chinesen kannten schon, ähnlich wie heute die Quantenlogik und die sogenannte Holistik, neben der Kausalität die Verbindung der Dinge durch SINN (Tao). Und je näher wir diesem Zentrum des Einen im Tao kommen, desto dichter wird das Geflecht von Einzel-Sinn auch im Ereignis. Zufall z.B. ist nur der (noch) unerkannte Zusammenhang. Laotse, der Autor des Buches vom Tao te King, nennt TAO auch das Nichts, weil es den Gegensatz zur sinnlichen Wirklichkeit ausdrückt: "Dreißig Speichen umgeben eine Nabe:/ Auf dem Nichts daran beruht des Wagens Wirkung./ Man macht Schüsseln und Töpfe zu Gefäßen: Auf dem Nichts darin beruht des Gefäßes Wirkung./ Man höhlt Türen und Fenster aus an Zimmern,/ Auf dem Nichts darin beruht des Zimmers Wirkung./ Darum: das Etwas schafft Wirklichkeit,/ Das Nichts schafft Wirkung."

„Ich glaube, diese Gebilde sind (vom Entstehen her gesehen) nichts anderes als hin und wieder zu Papier gebrachte Strecken eines Sprachflusses, eines Kontinuums, dem Organischen und Fließenden verwandt, also auch ohne feste Anfangs- und Endpunkte. Wie sollte man so etwas betiteln.“ (OP, „Jalousien. Schnitzeljagd).

Die Hopi kennen keine Substantive, nur Fließendes als Bezeichnung des Flusses Welt.

Der Sinn aber wird durch die Sinne verdunkelt, ebenso durch den zerschneidenden Begriff, weil diese nur Äußeres, nur das "Etwas", nicht aber das Nichts, die Leere wahrnehmen können, die für das Wahrnehmen der nichtkausalen Weltformel jenseits des reduktiven Ego-Verstandes viel wichtiger ist. “ (Aus: „Nachwort“ zu „Lauter letzte Tage“, unveröff..)

In „Jalousien aufgemacht“ gefundene eigene Gedichte: „An den Rand geschrieben“ -

Ich dacht´entgiftet sei ich

niemals schuldig.

RANDPHÄNOMEN AUFGEMACHT 90:

ist ein Üben mit dem Ü

als wär ich wieder Kind / mit Ben und Hadschi Prost!

eşti Oma Ben./ Das kluge Kleinhirn

von früher/ Gedächtnis. Und bald Zuhause in Alz Heim

wirst du gereimt Sein.

Damals noch gründig gründlich gründet

Gründe den Grund/ ab Buch dass Zufall

ein Kind ist.

Welches Ist

deine Farbe?/ Grün grün grün

sind alle meine Farben, und meines

ein Blatt, das durchlässt.

Die Membrane als Beweis.

Das ist der Innen Reim, den ich auf

dein Verschickel mach.

Dazu die Außen Schale.

Und wir beide/ der Tote und der Untote

Laufen/ durchs Grün davon.

AUF DEM BEIBACKZETTEL MIT FOTO:

WENN ICH ZU ENDE GEHE, fort

Aus der Autobahn

Gefahren ist gut

das Wort staunt/ stapft sich aus

aber der Rand/ der Unfall brachte

mich hinaus, das die Entfernung wachse

aus der ich stamme, mein Aus.

Hier aber bin ich alt./ die Landschaft

bleibt Aliagno, meine Fremde/ zu Haus

Und ich der ist, der

sitzt und redet, fährt, im Augen Schein

erwachsen?

Nein! Ich bin doch gar nicht, wenn ich

fahre, wer fährt, der ist gefährlicher

zu Haus.

(Heute: Bewusster Augenblick/ als ich die Treppe hinab/ ging wie jetzt im Leben:/ dachte: halt den Augenblick/ an. Wenn er jetzt kommt/ ein Kreisel ist die Wiederkehr/ hab ich’s getan/ Umkehr jener Treppenstufen; hinauf? Oder: wir leben so dahin, stündlich, täglich…/ als hätten wir ewig Zeit… Und jetzt als Überlebender weiter/ dieses so, als Oskar noch nicht tot war:

Sein Vater war mein Zeichen Lehrer/ im Zeichen-Saal. Beachte das Doppel: )

FRAU UND MANN DIE HALMENFRESSER, DIE HALMEN MESSER

Die Mitte, wo sie wächst, das harte Gras,

ich kam, ich bin ihm zu getan, tut weh

und glitscht wie Meeres Grund, ein Drehen -

es saugt, wir sind bewegt, dem andern zu.

Und Wahnsinn ohne Maß, der Hals , der Kuss

an jedem Ende ist das Gras, du hörst, es wächst

im Mund, hörst du, es ist verkehrt,

ein Plus, ein Und ist es/ das Kreuz.

Und er, S, 43 Petrarca, „… wahrscheinlich aus einem beliebigen Film, Bukarester Jahre): der Junge, das Mädchen haben einen Grashalm im Mund (waagerecht), an dem sie kauen, wetteifernd, wer zuerst schneller beim anderen, also in der Mitte (beim Kuss) angelangt ist. Von beiden Seiten her auf eine Mitte zu. Und nun Kafkas entgegen gesetzte Aussage: von der Mitte aus (auf der Vertikalen, die Schwenkung um 90 Grad!) nach beiden Seiten: das ist doch herrlich! Was entsteht, ist nämlich ein Zeichen +.“ Also bleibt uns ein Und/ und ein KREUZ.

Halm, der Kuss, das Weh

Im Gras

verkehrt

Doch wie schön ist die Ruhe! Jetzt. Im Tod ist man/ in der Mitte angekommen:

Ich dacht´ entgiftet zai ich

niemals schuldig

da war dies Weibstück das mich ungeduldig

ans Stoff-Seil hing und

auf, indem ich bin der, der ich bin.

Viel mehr noch:

innerstes Fließen/ und hab

das immer im Sinn.

EINGESTELLT VON DIETER SCHLESAK UM 09:59   

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                       SECURITATE. MEIN ECKERMANN?

Wie sehr meine damaligen Gedichte als Widerstandsgedichte, also als „feindliche“ Objekte gesehen wurden, zeigen die Securitate- Unterlagen. Da werden meine Gedichte  kopiert  und übersetzt, von der Securitate kommentiert. Unsere Secu war also doch mein Eckermann. Einige dieser Gedichte  habe ich gar nicht mehr in meinem Archiv, jetzt erst also, aus dem Secubestand tauchen sie wieder auf. Herzlichen Dank:

MILDERNDE UMSTÄNDE IM PROZESS

ein riesiges Kollektiv von Toten Vergangenen

vernetzt das Außen:

Ämter Straßen Fluglinien Nachrichten

Systeme sogar das Netz der Banken wo die Masse

anrollt / und Menschen auf rotierendem Erdball

und meine Akte im Schrank

Polizeigewahrsam fürs Hirn und im Geschehen Befragung

Interesse kalt doch mit scharfer Kontur Securitate

tat weh / fahl der Tag / ein Zittern

Ausnahmezustand stob ins Bild das wir sahen.

Doch wehe meine Ewigkeit wird vernachlässigt

und ich werde gnadenlos jenem Summen übergeben

zur Ruhe im Patientenpark oder schreibend am Tisch

ganz allein ausgesetzt auf den Bergen einwärts

im Grünen zu frei.

Die Krankheit leben zu müssen

erreichte mich / erst im Westen

erbsündennah wie ein Totschlag

im Alleinsein wund und ganz da.

Securitate. Betrug mit Macht oder Macht mit Betrug. Vorläufig im Essay Gedicht

1

Was nicht sagbar ist unter der Sonne/was Macht bringt auch unter dem Mond

Und gegen alle Sterne/ die zerschellen würden/ aus ihrer Bahn geworfen

Wider die Natur von ihrem Sein abgewichen:  der Begriff durfte  die Lüge/ nicht  fassen.

Das Gedicht aber braucht den Beweis nicht/ es ist  wie ein Kind

Beweis.

Ihr aber ihr früheren  Freunde ( hab ihr es in der Hölle gelernt?) ihr „arbeitet“ mit ihr

Nun groß geworden im Fernseh Licht/ Mit aufgerissenen Mäulern (Schweigen wäre besser

gewesen … menschennah und geerdet), schreit  ihr Erfindungen in eine/ nach glaubbarer Lüge

Gierende/ Welt.

Sie aber klatschen euch zu/ völlig verblendet.  Beklatschen in stinkenden Sälen das Kunst Licht.

In den Himmel gehoben, der leer ist ohne Gott : für euch ist er längst gestorben/ zeigt ihr euc h schamlos als  Gottersatz vor/ dem   Publikum , das euch braucht/ die selbstgemachten   Helden Puppen.

Ein X für ein U/ wenn Gefühle Zähne hätten wärt ihr längst tot / ihr aber

Glaubt daran / Oh wenn ihr nur daran glauben müsstet, das laute Wort

Im Halse/ stecken geblieben /im  tieferen Sein  wärt ihr aber  gerettet.

Und sogar die Engel habt ihr zur Lüge bekehrt. Nicht wissend, was wirklich geschehen war

In der Hölle / singen sie halbmündig ahnend / was sie da tun /verführt und betrogen

Flüstern sie  manchem Zuhörer zu: Vorsicht, die Hölle färbt ab! Worüber ihr spracht.

In einer höllischen Zeit habt ihr  die größten Chancen /Chancen wie noch Nie / das wisst ihr, das nützt ihr Aus/ steigend auf immer höheren Trampolinen, die man euch baut und baut und baut

Bis ihr den falschen Himmel erreicht. Sag, Herr der Welt, wann fallen sie herab und zurück

In die Hölle?  Nie? Sie arbeiten doch damit/ glaubst du sie sind blöde/ Dialektiker von Beruf

Sie haben es dort gelernt/arbeiten sie doch  genau mit ihrem Fall: der vorgespielten Hölle

Wie sollen sie dann fallen, mein Freund?

2

Irre ich mich/habt ihr Nichts getan/ nur euer Machtwissen eingesetzt

Intelligent wie der Teufel/ sprühend, genial sag ich/ Aber. Aber sage ich/ wir alle

Die durch die Hölle gingen/ haben ein vollklingendes Instrument/ gereift

In schmerzender Enttäuschung/ mächtig klingend einsetzbar/ für Wahrheit oderLüge.

Die Zuhörer sind/ naiv und offen. Sie wollen das Lied vom Schmerz und vom Standhalten  hören.

Wie leicht ist es doch  Leichtgläubige zu betrügen /und größer als groß zu werden durch sie.

Größer als groß über Leichen zu gehen/ auf ihnen steigt man doch gut, höher und höher hinauf.

Geht das gut und ewig/ wenn man mal oben ist/kann man nicht fallen? Wer merkt es

Heute schon, dass Lügen doch sonst kurze Beine haben? Aber keiner will es wissen  wenn alle jubeln.

Wer stört/ der ist doch der Betrüger/ er bringt die Leute um ihr Buchglück/ das sichtbar geworden War.

Wieder Helden zu haben. Echte, die wirklich gelitten und im Kampf nicht gefallen

Aufgestanden immer wieder mit lauter leicht erzählten Geschichten

Helden gibt’s doch heute so selten/ lass sie uns doch/ wir möchten sie nah ganz nahe haben.

So nah fassbar und lesbarer noch mit wirklichen Märchen. Lass sie uns doch: verschwinde!

Vom Neid/ nicht von des Gedankens Blässe/ angekränkelt: grün und gelb bist du auch im Vers?

Grünzahn, du, sagt einer / er muss es ja  wissen/ er kennt doch die Leiter zum Aufstieg zu gut!

Sie wollen nun auch mich als Leiche haben, höher zu steigen, aber wohin noch? Ach, Heilig

Gesprochen zu werden/ heilig, heilig/ die nächste Lesereise geht zum Papst.

Sich anpassen nun/ wie früher an den Zauber der Ideen: damals

Im guten Grund der Securitate.

Aber was wärt ihr, Freunde/ heute:  ohne SIE?

Ihr wärt wie vor ihr ein Nichts und ein Niemand vom Rande.

3

Ich sage jetzt alles/ was sonst/ doch aus Takt/ aus geklammert werden muss.

Was unsagbar ist. Unsäglich bleibt. Und Wirklichkeit wurde.

Habe ich alles falsch gemacht? So ohne kurze Beine und Connection.

Mit der Wahrheit  auf dem Papier/ geduldig. Die kurzen Beine

Gekappt und so auf dem Bauch/ gelandet: auf einem einsamen

Papier Berg in dieser Zeit der Macht als Betrug/ und dem Betrug als Macht?

Oh, Freunde ich bewundere euch: die  Poetik des Marktes Mal war es die 

der Securitate. Der Trommler geht um/ die Ware lacht und glitzert schwarz

begehrlicher Blick in die Hölle. Freunde, das zahlt sich/ ehrlich nun/

AUS.

                                 ZU MEINER LYRIK

                                                          

                     Eigene Deutungen

                 DER SPRACHBAUM, DER HIER STEHT

Die Welt ist ein Sprachbaum der Information, ein Buch; darin zu lesen, bis in den Aufbau der Genen und Chromosomen, gelingt. Doch je genauer es entziffert ist, umso näher dem Verschwinden befinden wir uns mit der schönen bunten Lichtwelt.

            Der dichteste Ort der Welt ist der Kopf, der sie vernichtet, Spiegel des "Schöpfers", der nun zur Erschöpfung führt, eine Art neuer Sündenfall; wir kennen den ersten Fall am Baum der Erkenntnis im menschheitlichen Kindheitsparadies Eden. Es scheint sich zu erweisen, dass jene schönen alten Legenden lauter große Modelle sind, für deren Gültigkeit wir jetzt mit unserem eignen Leben einstehn müssen.

            Tod war schon in jener alten Bibellegende Folge des Essens vom Baum der Erkenntnis; das Abreißen der Frucht, - es war ein Eingriff, eine Störung. Heute ist dieser Eingriff in die Natur eine große Störung, ja, Zerstörung geworden.

            ("Fels nach dem Ende. Kein/ Fließen mehr. Nach/dem Fall/ Jahrtausendespät/ versteinert das Hirn // Erschüttert/ aus dem Mund/ kein Gott, Gebrochenes/ Hier." Hebräischer Block).

Alles ist noch da und doch wie längst vergangen. Und nur noch die Sprache, letzter Widerschein eines möglichen Glückszustandes, leuchtet uns heim, macht die Abwesenheit schmerzlich bewußt und führt doch Unmögliches wieder zusammen, bis hin zum Totengespräch mit den Millionen Opfern dieses höllischen Laufes zum Ende falscher Erkenntnis. Aber wie dem gerecht werden? Den Grund des Hebräischen ins Deutsche zu bringen, gehört dazu. Er führt über die Grenze unserer Vorstellung hinaus. Darauf verweist auch der Titel dieses Buches: AUFBÄUMEN. Dieses "Aufbäumen" geht von einer figura etymologica aus, dass der "Baum sich auf-bäumt". Darin überschneiden sich mehrere Sinnebnen. Sich auflehnen; dann das Bild der verbrannten Toten auf einem Rost, Leiber, die sich im Feuer krümmen. Dann das Paradiessymbol Baum und der Sprachbaum der jüdischen Kabbala. Und schließlich, die Vorstellung, dass nach der kommenden Katastrophe der Mensch wieder als posthistorischer Affe auf den Bäumen leben wird.

            Dieser Sprachbaum, dieser Informationsbaum des Alls, von jener unsere Vorstellung überschreitenden Intelligenz, die man mit einer Metapher "Gott" nannte, eingesetzt, damit ein Mensch, ein Tier, ein Stein, ein Stern, ein Haus oder ein Fluß sein kann, in seiner spezifischen Form so ist, wie wir ihn sehn und kennen, wird nicht mathematisch, sondern poetisch oder "poietisch" (alte Lehre vom Bau und der Struktur) in der Genesis entfaltet. Ihre geniale Proportionslehre (im Hebräischen) freilich läßt sich nicht in unsere Neusprachen übertragen, denn in jener Vor-Babel-Sprache liegt hinter dem Namenssinn noch der Zahlsinn, da jeder Buchstabe gleichzeitig Zahl ist, und so ein hintergründiges Bezugsgeflecht entsteht, das im Satz oft mehr aussagt, als die Erzählung, die naiven Geschichten also von Adam und Eva, oder von Noah und der Sintflut oder von Kain und Abel. Wir tun es und wir gehn damit um seit Kindertagen und wissen es nicht. Die Katastrophe der heutigen Welt hat damit zu tun. Aber auch damit, dass Zahl und Name, technisches Wissen einerseits und andererseits davon wissend ihm zutiefst ent-sprechen können, auf tödliche Weise getrennt sind. Und offensichtlich widersprechen die hergebrachten Denkweisen und Vorstellungen, Normen des Verhaltens und der gesellschaftlichen Organisation in geradezu gefährlicher Weise jenen mathematischen Wissensvoraussetzungen, die genau diese Lebenspraxis hervorgebracht haben und sie täglich ermöglichen. Wir alle gehen täglich mit den elektronischen Haustieren, wie Radio, Fernseher, Computer um, die die Zeit- und Raum überschreitenden Tiefendimensionen in unseren Alltag holen. Doch diesem Eingriff in die Natur durch die Technik ist das Bewußtsein und die Moral entzogen. Und auch eine Lebens- und Denkpraxis, die auf einer Ebne jenseits der Körperwelt funktionieren könnte.

            Es paßt zu den Absurditäten des Okzidents, dass er mit einem ungeheuer wichtigen Teil seiner Kultur so umgeht, wie er mit dem meisten umgeht, was nicht in sein rationalistisches Konzept paßt: verdrängend, ausklammernd, hassend. So auch mit dem Hebräischen, dem Jüdischen und dessen gesamtem Kosmos, wo Zahl und Name, Tun und Transzendenz noch zusammengehört hatten.

            "ER starb. Wir zerschossen die Tafeln. Das Tetragramm mit der/ Fünf mit der Zehn. Und es knallt so dröhnend lautlos/ in den Ohren der Schrift./ Kugelvokale, Konsonanten zischen, bellen an die Wand.../ Und Einer, der schreibt, zersplittert, zerschossen, verbrannt." (Schrift an der Schwarzen Wand.)

            Der hebräische Sprach-Baum der Kabbala ist das Modell für die Struktur dieses Bandes, er ist aber verkehrt gedacht: mit seinen zehn Ästen von der Zehn bis zur wortlosen, nicht ausdrückbaren Eins ist er auf den Kopf gestellt, geht von der 10 zurück zur 1 und zur Null, wie beim Countdown: "Null, 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1...Null./ VOLLE LADUNG, die Welt/ ein Tumor an der Schläfe./ Schreib/ ab." (Sphärenklang). Anstatt Schöpfung - die Erschöpfung der Welt. So gehn auch die Kapitel, die einem PROLOG NACH DEM ENDE folgen, zurück von der Zehn zur Eins. Und das Prinzip des Rückwärtsgehens und vom Ende her Lesens wird auch in einzelnen Gedichten angewendet. Ab der Mitte des Bandes ist auch das Rückwärtslesen so angelegt, dass die zwei Zeitbewegungen, eine in die Zukunft, die andere zurück in die Vergangenheit gehen. Die beiden Bewegungen werden wie die innere Zeichnung einer Sanduhr zu Versen.

            Die zehn Kapitel haben wie die Äste oder Sphären des kabbalistischen Sprachbaums eine Beziehung zur Bedeutung der ersten zehn Zahlen und Buchstaben. So zum Beispiel I, das letzte Kapitel, das den Bogen zum PROLOG NACH DEM ENDE schlägt, und NICHTS STOCKT. NULL. DER CHOCK heißt; es ist nach der unaussprechbaren, undenkbaren Eins (denn ausgesprochen wäre es schon Zwei) und nach dem ersten hebräischen Buchstaben Aleph, der nicht geschrieben werden darf, eigentlich zum Schweigen verdammt. ("Entworfen der Baum, der in die Zeile wächst. 'Esset nicht davon, rührts nicht an`/ - :2: bereschith bara -, `dass ihr nicht sterbet`. Was/ In dieser Sprache uns fehlt, gehört/ in unsere Spaltung..." Optik der Erkenntnis.) Die SCHRIFT, auch die heilige, beginnt mit dem Geteilten, der Zwei, mit B, dem Beth: "Bereshith bara" (Im Anfang schuf", aber eigentlich im Kopf schuf) denn Resch heißt Haupt, "reschith" Hauptsache KOPF. Das II. Kapitel ist ihm gewidmet: HAUPT SACHE LICHTPUNKT DER ÖFFNET. Die 20: Kaph, ist die schaffende Hand. Gott hat ja die Welt aus der schwingenden Information der "Sprache," aus den 22 hebräischen Buchstaben und Zahlen ( Sephira= Zahl, Kräften, Sphären) erschaffen, und Kabbala heißt "Macht der 22" (Kaph=20, Beth= 2, La ist das Wort für Macht.)

            Die sieben Schöpfungstage hängen ebenfalls mit der Tiefenstruktur der ersten 7 Zahlen und Buchstaben zusammen. Die ersten sieben Kapitel (10-4) von AUFBÄUMEN haben deshalb eine Querverbindung zu den sieben Wochentagen und ihren Bedeutungen. Doch sie beginnen erst mit dem vierten Kapitel. Denn Kapitel III-I sind der sogenannte Urraum (Zimzum), der "achte Tag", jenseits von Zeit und Geschichte, doch zugleich in ihnen verwoben: I Null, II Lichtpunkt, III Grenze oder das Hinabgehen in Klang und Form: Dieses Hinabgehen ins Materielle ist sehr nah an den Modellen der heutigen Informationstheorie: Erst die Erscheinungsform im Kopf als Wissen des "Lichtpunktes" als Nulldimensionalität des Reshith (allerdings immer noch als berührbare Unendlichkeit) ermöglicht es dem Urlicht der Eins (En-Sof im Hebräischen) hier in der menschlichen Welt überhaupt zu erscheinen. Dieser Punkt aber braucht Laut und Klang, die Begrenzung, Umhüllung des Unmeßbaren, Verstofflichung des Gedächtnisses, das nicht von dieser Welt ist (Wissen im Samen, in den Genen, Chromosomen, dem Atom), Mater Materia ist ja Geist, der nicht als Geist erscheint,aber er braucht die Form, die Grenze, um sich verkörpern zu können. BINA, der dritte Ast (oder die 3. Sphäre) die Ur- Mutter ermöglicht es.

            Wir sahen, der Ausgangspunkt von AUFBÄUMEN ist das Essen vom Baum der Erkenntnis mit allen Folgen. Es gibt dazu eine schöne altjüdische Legende: als Gott sich in Adam verkörpern wollte, dem Ebenbild, gab es ein großes Geschrei im Himmel, weil Er Adam mit den eignen göttlichen Kräften und Möglichkeiten ausstatten wollte. Da erbot sich die Schechina ( die mystische Rose), diese Ur-Mutter, mit hinabzugehen und als "Einwohnung Gottes in der Welt" den Mißbrauch der Erkenntnis und damit ein kosmisches Unglück zu verhindern. Es scheint nicht gelungen zu sein. Der Strahl, der über sie die 7 Tage (oder Stufen) der Erscheinungswelt als kosmischen Bau bildet, war zu stark, diese Schwingungskonfigurationen brachen vor allem im Licht der Augen die "Gefässe", (das Auge bricht. Lichtbrechung, feste Welt!) der Strom von oben nach unten wurde unterbrochen.

            Dazu kommt, dass Adam, der Mensch, das Strömen im "Fall" nochmals unterbrach, das Außen, den Augenschein, die Frucht vom Baum trennte, und so der Tod auf die Welt kam, denn der abgerissene Körper stirbt ja "tat-sächlich"; Formen sterben, die Information des Samens, der sie weiß, aber bleibt im Immateriellen erhalten! ("Niemand, der es weiß wie Gott: `Iß (ACHOL), so/ wird dein Auge aufgetan,`/ die Netzhaut/ `Ein Ewigkeitszeichen`." Optik der Erkenntnis). Essen, "Essen" der Sinne, Aneignung der Welt heißt im Hebräischen "Achol"; es verbindet A, die Eins, mit Chol, dem Vielen, dem spezifischen Schwingungsklang der in jedem Ding als Eigenart vibriert. Liebe ist die Verbindung der fünf Sinne auf höherer Ebne der Berührung. A-Chol. Das Zerreißen, die Spaltung ist die Hölle. Das Sichtbare, so vom Einen getrennt, ist seither einem furchtbaren Ungenügen, ist den zerstörerischen Gewalten, die Macht über den Körper haben, wehrlos ausgeliefert. Heute ist dies als Riß in uns und in der Welt und als Schmerz zu spüren, auch die Not-Wende: Denn noch nie war diese größte humane Aufgabe, das Ganze wieder herzustellen, die abgerissene Verbindung wieder aufzunehmen, so lebensnotwendig und dringlich, und dies nicht nur für die menschliche Welt, wie gerade heute. Denn jenes Falsche, jener Makel, eine Wunde, die im Menschen am hörbarsten tickt, ist nicht nur in einem, für viele unerklärlichen Leidensdruck spürbar, sondern auch in der Falschheit des klassischen Erkenntnisansatzes: letzlich hält uns die Natur den Spiegel unserer eignen Mittel und Instrumente vor, so z.B, formuliert in Heisenbergs "Unschärferelationen," die die Berechnung einer zeitbedingten kognitiven Unfähigkeit sind ( "...Und was wir fassen können, Unkenntnis/ Sprachgewimmel,/ geht Jetzt als Rechnung auf. Licht,/ das diese beiden Welten trennt/ zusammenhält, strahlt/ Aus." Optik der Erkenntnis). Erstaunlich ist, dass sich in der Quantentheorie unser Fehlverhalten sogar berechnen läßt durch die auf den Beobachter bezogene Wahrscheinlichkeit und die damit verbundene "unvollständige Kenntnis eines Systems". Das besagt die Formel. Der Physikerphilosoph C.F. von Weizsäcker schreibt sogar "Vielheit ist letztlich nicht wahr. Der Begriff eines isolierten Objekts ist...nur eine Annäherung, und eine schlechte. Mathematisch gesprochen enthält der Hilbertraum eines zusammengesetzten Objekts nur eine Menge vom Maße Null von Zuständen, in denen eine bestimmte Zerlegung dieses Objekts in Teile real ist.... Fakten sind irreversibel, aber Irreversibilität in einem isolierten Objekt bedeutet nur mangelnde Kenntnis der Kohärenz (der `Phasenbeziehungen`) der Wirklichkeit... Objekte (sind) nur Objekte

für endliche Subjekte (d.h. für Subjekte, denen gewisses mögliches Wissen fehlt." Aber diese Falschheit und Störung des Ganzen durch unkontrollierbare Eingriffe ist für die gesamte Natur und für die menschliche Gattung insgesamt gefährlich geworden, sie äußert sich ökologisch, atomar und in zunehmendem Maße auch im biologischen Informationssystem als Krebs, als Aids und als Neurose und Geisteskrankheit.

Aber ist das Falsche nicht schon im Ansatz des Humanums da, das Auf-Tauchen in der Körperexistenz, somit: Ausgewiesensein, also Hiersein. Die Ur-SCHRIFT, Information und Gottes-Wissen also, die die Welt baut, war der Bibel nach ursprünglich mit schwarzen Feuerbuchstaben auf weisses Feuer geschrieben ( Atomfeuer, Kern und Schalen?). Innerste Formung, die wirklich werden sollte. Zwei Eingrabungen: Herzschrift und Mündlichkeit, sie waren aber noch nicht sinnlich wahrnehmbar, nur als Gedankenanreger da. Das weiße Licht war die SCHRIFT. Der Baum des Lebens. Das Mündliche und nach ihm Verkehrte, das davon Abgespaltene, Gedeutete und menschlich Geschriebene hieß Baum der Erkenntnis, die schwarze Schrift; es waren die Begrenzungen und die Gesetzesmacht, auch die Naturgesetze und die Mächte der Zeit, also des Todes. (Zeitstrafen, Paragraphen, Folter, Todesurteile gehören dazu.) Moses gelang es auf dem Sinai zum weißen Licht, zu den verborgenen Tafeln der zehn Ur-Worte (der Sphären I-X) vorzudringen. ( Der deutsche Vers in AUFBÄUMEN empfindet es heute wie eine Satire: "Mit dem Zungenspitz zur Tafel/ weder Zehn noch schwarzer Stein./ Griffel Staub und etwas leichter./ Besser ist die Eins gelacht/ ganz und gar noch ungedacht/ brennt dir schon der Fingersatz - Spiel nur spiel mein Wortschatz weiter/ in der Wüste Himmelsleiter." Sinai.) Alles, was aufgeschrieben werden kann, mit Tinte auf Papier, auch in der Genesis oder der hebräischen Thora, ist nichts als Deutung, ja, nur halbwegs Wahrheit, gar Fälschung. Im besten Fall Metapher und Gleichnis, der Rest aber ist Schweigen. Im kleinen Blitz der Intuition und Ekstase Nichts als ein Schimmer. Aber auch dies ist höchst aktuell. Nicht einmal die so einfachen mikrophysikalischen Vorgänge, die in unserem Bildverständnis mal als "Teilchen" , mal als "Welle" im Vor-Schein und "eingedeutscht" da sind, lassen sich einfangen, sie sind wie Träume, die am Morgen aus dem Wachzustand verschwinden; als wären sie noch unberührt von der Erbsünde des Augenscheins, dem sogar die Buchstaben der Genesis ausgesetzt waren, wie die Kabbala meint. Ihr grobmaterieller Charakter sei eine Folge des Falls. Ebenso wie Adams Lichtgestalt eine materielle Haut bekam und die Erde nicht mehr durchsichtig war wie vor dem Fall. Der Himmel war dichtgemacht. So wie das Chaos der Augenblicke Jetzt, sei auch die Buchstabenkombination der niedergeschriebenen Genesis noch verkehrt, erst beim Ende der Welt werde sie lesbar sein. Ein Spiegel des Sünden-Falls in der Wirklichkeit, so erscheint zwangsläufig alles gespalten und vermischt in Lüge, Wahrheit, Gut, Böse, also paradox und absurd, Sprachprozess dessen, der ist und schon nicht mehr ist: der Abwesende. Aber auch ein paradoxes Problemhandeln im Möglichen leuchtet auf.

            Neben der mathematischen Formel und der Musik ist das Gedicht die einzige Möglichkeit der herrschenden gefährlichen Hohlform des Wirklichkeitswahns und seinen Täuschungsmanövern und sozialen Manipulationen durch Hinabtauchen in die Tiefendimensionen zwischen den Zeilen zu entgehen, und zugleich zum Angriff überzugehen: so dem historischen Erbe, dem fassbaren Nichts zu ent-sprechen, - selbst eine dichte Sonde im Freilegen des Absurden, wie beim Unfasslichen einer Todesnachricht, an dieses anzulegen. Und entlarvt z.B. im Blitz der Erkenntnis, dass Differenz nur gedacht, in Wahrheit aber Alles-Eins ist. ( "Von Schönberg vertont: Es ist Alles-Eins." Sphärenklang.) Das Undenkbare des Todes, der Schlag einer Todesnachricht, sind dafür Zeuge. Sie lassen nun auch historische, ontologische und alle Kategorien der Logik oder der Zeit, Raum und Sprache hinter sich. Heute als Möglichkeit kollektiver Auslöschung, wo jeden Augenblick auch das Gedächtnis und die Toten auf der Erde noch einmal sterben können, ist der Gedanke des Todes ein apokalyptisch Allgemeines, in seiner Tabula rasa noch furchtbarer als früher; "Null, 10/9,8,7,6,5,4,3,2,1.../Null. VOLLE LADUNG, die Welt..." Damit ist freilich Kunst lächerlich, jenes Nichtsein kann nicht mehr an etwas Bestehendem, gar am Schönen gemessen werden, Nein, jeder Satz wird durch sich selbst dementiert. "Streich Wolken Himmel/ Blau Meer: immer noch da/ das Bild mit der fliegenden/ Feder hier durch: Viel Rauch/ anstatt Geruch wie schön/ die Wolken einst zogen im Hirn:/ Streich durch was Himmel war/ gebrochen und wir. /Darüber die Erde tief;/ der vergangenen Zeit/ entsprochen." Fragmente für das Gewesene Kommen.)

             Jeder Poet ist wie der Wissenschaftler an das Noch-Nicht- Gewußte, den alles bedingenden apriorischen Grund (das Eine) durch seinen Einfall gebunden, keine überholte Spezies, nein, er taucht dort ein und holt ein unbekanntes Lebewesen vom Grund ans Licht. Es wurden formale Findungen und Erfindungen, auch Schnitte traditioneller Strukturen (Sonett, Madrigal, Akrostichon, Terzine, Rondell, Psalm, aber auch Innenreim, Anakoluth, Inversion, Paranomasie etc.etc.) zur Herstellung der "Worthöfe" und für die Differenzen mit dem Nichtsagbaren eingesetzt.           Angestrebt wird ein Gedicht über das Gedicht und die Literatur hinaus; die Sprache, der Satz, die Syntax der Versbewegung werden gebrochen, als metonymischer Schreibprozess soll die "Wirklichkeit" und unser kausal funktionierendes Bewußtsein umgekehrt werden wie ein Handschuh, dass er so im Zwischenraum zwischen 1 und 0 mehr ausdrückt, als wir wissen, wir meinen, den Verstand zu verlieren. Manchmal (vor allem im VII. Kapitel) ist es ein Gespräch mit den Toten, die auf einer Ebne mit mehr Bezügen leben, es wird so möglich, sich jenem Glück zu nähern, das wir schon hier empfinden können, wenn das Netz der Zusammenhänge dicht ist und reich, schon im Undenkbarbaren an der Grenze unserer Vorstellung, ziemlich nahe in der Reihe des Zählbaren mit der Eins und dem Einen, nicht mehr getrennt und gespalten, sondern heimgekehrt. "Die Leute gingen /in seine Verse hinein/ wie in einen Gasthof, um vor dem plätschernden Regen /der Sekunden sicher zu sein." (Geistergespräch. Milton). Auch wir freilich wissen genau so wenig wie die Spinne, wie wir unser Netz weben, das dauernd zerreißt, und wir Schmerzen empfinden, weil wir im Zerrissenen leben müssen. Und im Zweifel, dass es doch nur ein Surrogat ist:"Unsichtbar schmerzt ein Papierkind." Und: "Aufs Blatt geworfen, solange die Stunde/ hält,// ein Hof, sonst/stürzt du atemlos/ hinab.//*/Zurück, zurück. Die Spindel Spur:/ der Zorn nach vorn, nur was dazwischen/ sinnt, kommt noch im Himmel vor." (Schatten, ein Blatt).

Wäre eine Herausführung und Engführung durch WORTHÖFE und Sprach- BERÜHRUNG in "Zustandsräumen" möglich? Das Unversöhnliche zwischen Unsagbarem und Sagbaren, dem Noch-Nicht, uns und der andern Ebne, den getöteten Möglichkeiten und dem Vergangenen zu heilen? Aber Berührung wird ja erst möglich in Zuständen zwischen Leben und Tod, in Sphären von denen wir durch den Körper getrennt sind. Und diese Art zu denken ist tabuisiert, mit Vergessen auch in uns geschlagen. Muß der Verdrängung des Unvorstellbaren auf allen Ebnen mit INVERSIONEN geantwortet werden, wie es Paul Celan versucht hat, ebenfalls mit Para- und Hypotaxen? Freilich, man müßte selbst vom Blitz getroffen sein, um zu "wissen". Und der Zweifel ist quälend, ob es nicht nur Annäherungen am Blindenstock der Feder sind! Es ist aber so, dass viele von uns selbst täglich mit innerem Druck den Todeszustand fühlen. Günter Kunert sprach von einem "neuen Leiden", die wirklich neu seien: "dass der Tod, eine ART Tod, mehr eigne Realität besitze als das sogenannte Leben... Sich des Abgetötetwerden oder Abgetötetseions bewußt werden, löst das Schreien aus..." Die Metapher ist ein vielleicht antiquiertes Sprungbrett dahin zu kommen, wo wir uns jetzt befinden, hinüberzukommen in den historischen Nullnereich, wo womöglich eine Tür wartet. Aber auch die gescheiterten Versuche entsprechen genau dem radikalen Nachher in dem wir leben, als Gespenster der Geschichte. Dieses Desaster ist aber nicht alltäglich bewußt, der Todeszustand ist fast schon zur Gewohnheit geworden. Aber in bestimmten Augenblicken ist es wie ein Stich: dass alles vergangen ist und wir doch noch da sind. Auch gibt es da keine "Einfühlung" mehr in Kind und Kegel etwa, in einen Baum, in eine Blume. Es gibt sie ja nicht mehr. Es gibt nur noch Namen dafür. Sie selbst aber sind deutlich am Verschwinden, und wir halten davon nur ein wenig Erinnerung fest, deren falsche Zusammenhänge so etwas wie Wirklichkeit suggerieren. Die erinnerte Welt selbst aber gibt es, nun schon fast augenfällig, nicht mehr. Ein altes Haus, einen gesunden Menschen, einen Fluß, in dem noch Fische oder Pflanzen leben können. Zeit ist passé, nicht mal einmal, geschweige denn zweimal kann man im gleichen Fluß baden. Wer könnte da noch seinen Augen trauen! Zum Beispiel einem blauen Meer.

            Und - weiß der Baum, dass ich ihn "Baum" nenne? Ich weiß es, dass er es nicht weiß. Aber etwas weiß in mir, was er ist. Kann er, der heute kranke Baum, durch das Licht des Bewußtseins erlöst werden? Arme Paradiesische Vorstellung. Nein! Doch genau damit beginnt dieses Buch: Mit einem PROLOG NACH DEM ENDE. Und: "...Kein Hals/ mehr für oben: der Galgen ist/ eine Feder." (Es ist). Ist der Autor also ein unverbesserlicher Pessimist? Nein.            Das VII.Kapitel spricht (analog zur 7. Potenz, dem siebenten "Ast" oder "Sefiroth" des Sprachbaumes) vom TOD, DER LEBEN KANN , aber gleichzeitig von der Geduld, mit der auf das Unmögliche gewartet werden muß: "EIN LETZTES MAL du weißt/ es gut/ wohnt keiner mehr/ und dauerhaft zu Haus.// Die Grenze höher/ weigernd/ steht." (Für Borchardt).        Es ist eine Absenz, die das Schreiben bis hin in die Satzfügungen, bestimmt, aber es ist durch den Abschied vom festen Boden wissender und reifer geworden. Nur aus der Erinnerung wird scharf geschossen: "Vor dem offnen Fenster ein Fluß, das andere Ufer/ vom Wachturm, dem Gleichnis besetzt."// In somma, den Stuhl vor die Türe/ gesetzt, ist ein Leben." (Schatten, ein Blatt). Auch der geographische Weltwechsel, die Heimwehkrankheit, die Sehnsucht nach einem bestimmten Ort, ist vom Ende überholt, nur noch ein Zeichen für einen anderen, von ihm selbst verdeckter Widerschein eines fernen Lichts. Dessen Ort zeigt sich mit dem eignen Altern und dem der Welt, die sich schon an einer Grenze bewegt. "Zwischen den Stühlen der Generationen/ sitz Ich. Auf dem Tisch der Sprung im Glas, hinüber ist das Herz gekommen, ein Riß." (Schatten, ein Blatt).

             Von oben, vom III. Kapitel an (DIE GRENZE BERÜHRT) und vom X. Kapitel an, von "unten", dem JETZT (WER IST NOCH AUSGEWIESEN) kommen die zwei gegenläufigen Zeitbewegungen des Exils. "Über die Grenze kam er/ nie hinweg, er// fremd an zu Hause." Und: "...Hinter seinem Rücken vorbeijagen, die Ewigkeit/ erreicht auf die Schnelle?" (Chronokratie). Aber jeden Augenblick ist der Einbruch des Unvorstellbaren möglich.

            Der Riß und die Chance, Verleugnung der eignen inneren Wahrheit, zugleich der Aufstand dagegen, zeigt sich in der Geschlechtsliebe, der schaurigen Tiefe der Sexualität und Partnerschaft, dem eigentlichen Krieg heute. Das IX. Kapitel heißt: DAS LUSTSYMBOL, DER RISS. Denn in der Liebe kann nicht nur das Zufügen, sondern auch das Zusammenfügen, für Augenblicke also das unterbrochene Strömen wieder gelebt werden. "Und Sesam offen/ haargenau/ Die Springflut.// Die Seile angespannt/ Kommt ihr hinüber..."(Kühl gestern Nacht). Vom sechsten zum siebenten Tag (vom IX. zum X. "Ast" des Sprachbaumes), klingt der "Hieros Gamos" immer noch an, als wäre die Spaltung aufgehoben: TOR EINER SINNENROSE. Und ist doch Betrug: "Wo bist du, Liebste, wortlos Sprachschatz/ der Gefühle... Weißt du das Falsche/ Wo es stimmt?" (Jahre vermessen). Qual der Sinne, durch die der Same weiter will, Vereinigung vortäuscht, mißbraucht eine Frucht, bevor der Prozeß überhaupt beginnen konnte. "...die Liebe federleicht fliegt fort,/ die Uhren haben die Genauigkeit/ des Todes".( Augentier.) "Die Hora mortis war ein Trick,/ damit sich keiner aufzubäumen traut."

            Aufbäumen wenigstens im Wort? Das VIII. Kapitel heißt: SPRACHE, DIE BRÜCKE. ("Wie hast du mich gequält/ langjährige Liebe/ Zeile.) Der Sprach- der Lebensbaum verbindet genau wie der Liebesakt (es IST ein Liebesakt, die Zusammenführung der Sphären X und VI ) Himmel und Erde, ist Form des Wissens hier. Doch seine Imitation im Buch bringt höllische Zweifel und den quälenden Lebensverlust mit sich: "...Als ein Leben wächst.// Hier löscht es meinen Namen aus,/ liest mich auf, wird zu einem/ Fall im Nichts- und im Niemandsland,// die Wunde anstatt ein Haus." ( Du, Vers.) Und auch sonst ist Sprache, das Mündliche "draußen/ in der Rede ein böser Tag." (Schlimme Nacht).

            Über Kapitel VII: TOD, DER LEBEN KANN, dass trotzdem oder gerade wegen der erlebten Absurdität, die Hoffnung auf das für unseren Verstand Unmögliche ist, habe ich schon gesprochen. Und dass mit dem Absurden gearbeitet werden muß: dieses Annehmen des Absurden als Zeichen gehört zum AUFBÄUMEN, ist sogar einer Totale des Widerstandes. Gemeint ist, dass die Zerrissenheit jenes hier spiegelt, was bis zum Wahnsinn das Fehlende, die Wunde ist.

             Kapitel VI handelt vom Vergangenen, das nicht vergehen will, um uns ist lauter Gewesenes in Raum und Zeit. (Die Schwere der unbeantworteten Erinnerung. Dann die Uneingelösten Zeichen der Kindheit. Das, was jedem einmal schien, wo aber noch niemand war, Heimat. So sagte es einmal Ernst Bloch.) Doch es wird in jedem Augenblick übergangen, jeder Augenbliick ist noch nie dagewesen, neu. Das Unwahrscheinlichste kann jeden Moment eintreten. So wie der Lichtblitz auf dem Sinai. Dieses Plötzliche, die mögliche Öffnung korrespondiert mit der I. Sphäre. Und mit der VII. Wenn man schon gar nicht mehr daran glaubt, in der Hölle des Transzendenzverlustes, im Schmerz, im Inferno lebt, ist die Rettung ganz unerwartet da.

            Als wäre die V. Stufe, ( dazu das Kapitel V: SCHRIFT AN DER FESTEN SCHWARZEN WAND) - die Vernichtung dessen, was uns unmittelbar umgibt, die Blutspur der Geschichte, das aktuelle Gewaltpotential, die Bedingung der Apokalypse, dieses Tabula rasa auch die Möglichkeit für die radikale Wende und Rettung. Macht- und Staatsterror, Terror der Masse unterbrechen den Strom nach oben, doch gerade dadurch entsteht ein großes Vakuum, eine große Absenz, die einen Wirbel, eine Gegenbewegung erzeugt, wie die Negation in der Geschichte, diese schließlich kippen läßt.

"... sechs Schützen sind die Tiere... / Und die Null ist schon fertiggeweint." (Schrift an der Schwarzen Wand). "Als wären die Toten ein Und". Endstation der Geschichte: "Ich aber stand mit Siebzehn nackt im Schnee,/ sagt sie, man wählte für die Kammern aus.../ Ich habe überlebt./ Sie zählen bis Zehn/ und nicht mehr weiter. Seither ist Ende; alles tut weh; wir leben nicht mehr. // Wisch mich aus deinem Buch." (Siebzehn). Die Millionen Opfer wissen mehr. Sie haben alles überholt. Nichts bleibt, was war. Denn wenn überhaupt noch Sinn sein soll, im Tod der Millionen, muß es ein undenkbar neuer sein. "Man redet umsonst von Gerechtigkeit, solange das größte der Schlachtschiffe nicht an der Stirn eines Ertrunkenen zerschellt ist." Schrieb Celan. Lächerlich jede Begriffsbrücke, die am höllisch gelebten Augenblick vorbeigreift - reiner Hohn, Moral, Worte, Verse? Das Absurde, Unfassbare allein spiegelt in unseren Mitteln etwas von der Wahrheit; als habe sich die nur geahnte Un-Vorstellbarkeit in der Geschichte gräßlich wahrgenommen. Es war etwas offenbar geworden, was nicht seinesgleichen hatte. Das Feste; Zeit-Raum- Vorurteil, Ego, Eigennutz, Macht des gesellschaftlich verfassten Außen als Technik und Bürokratie - haben in letzter Konsequenz jenen ORT hervorgebracht. Und doch geht alles weiter, als wäre nichts geschehn. Dabei war Nichts tatsächlich geschehn. Wie ist das möglich?

            Das unfassbare Geschenk Licht, das alle Dinge erst möglich macht, in uns als die Möglichkeit der Zusammenführung im Blitz der Hirnsyntax liegt, ist umgeleitet worden in seine Beherrschung für Raubbau und Profit. Davon ist im IV.Kapitel GELENKTES LICHT die Rede. "Im Kreis: AtomPupille wuchs,/ Fingerflug Leitstrahl/ Tod wie Sand am Meer:/ Am Ende Eins/ Lichtblitz geblendetes Auge hier/ maß-Los über dem Abgrund..." (Optik der Erkenntnis). Das Resultat: die Angst, Zugehörigkeit höre im Tode auf. So muß er verdrängt werden, notfalls durch Massenvernichtung. Als wäre er abschaffbar. Und das Geschrei der Engel, als Gott Adam ebenbildlich mit seiner Wissens- Macht ausstatten wollte, war sicher berechtigt. Auch das Angebot der "Schechina", der Ur-Mutter, Adam zu begleiten, ihm auf die Finger zu sehen, hat nichts genützt. In der dritten Sphäre taucht sie auf. Ihr ist das III. Kapitel gewidmet. "...lebt noch und baut im Nichts ein Herz/ der Farbe: Immernie// und wohnt lang nach dem Tod/ ein Leben durch die Augenwand." (Haus mit dem Baumwappen) Abstieg der Eins, des Lichtstrahls durch sie, die Umhüllung des Kerns. Doch davon und vom II. Kapitel dem Lichtpunkt war schon die Rede.

Und schließlich das letzte (oder erste) Kapitel, das alle andern zusammenfasst. Auch davon war hier schon die Rede. In jedem Leben, vor allem aber in den Schrecken der Geschichte zeigen sich Mißgriff und Fehlschlag. Wessen? Ist Gott die Absenz, ist Gott heute der Tod? Das Nichts ist im Hebräischen Gott. Ayin heißt Nichts. Es ist zugleich Name eines Buchstabens, er hat die Bedeutung von Auge.

            Dieses letzte Kapitel, das Eine als treibende Absenz ist in allen andern enthalten, alle andern Stufen von X-II sind Erwartung, Wartezeit. Die schmerzende Absenz, ein sich ins Absolute verwandelndes Heimweh, das keinem Land mehr angehört, das die Substanz des Fehlenden verdeckt, ist Hohlform unverzichtbarer Hoffnung, seiner Nirgends erkennbaren Gestalt: "Sekunde, der Riß/ im Kopf das Hirn der Dornen. Ein Lichtblitz in jeder Zelle.../ Nichts ist entschieden. Erst aus dem Auge des Fehlenden käme der Blick, der dich sieht.../ Doch das Fehlende kommt. Schon pfeifen es alle Kugeln von den Dächern." (Hinrichtung.) In diesem Gedicht ist von der Kreuzigung die Rede. Sogar von Christi Resignation am Kreuz, die Absenz des Andern ( Vater, warum hast Du mich verlassen?) zwingt ihn zur "Vernunft", er steigt herab, er heiratet. ("Erschüttert,/ aus dem Mund/ kein Gott, Gebrochenes/ Hier." Hebräischer Block). Diese "Vernunft", die Sonde der großen terroristischen Staats- und Ausdrucksmaschine erledigt jeden mit der Zeit.

            Wir wissen es immer: wir müssen unser Leben ändern. Nur wie? Das Zum -innern-Ort-kommen, wo etwas einbricht, das uns erlöst, liegt nicht in unserer Hand, und schon gar nicht im Kopf. Das ganze VII. Kapitel ist diesem Unplanbaren, Undenkbaren gewidmet. Und dem Totengespräch jenseits des Fassbaren. "Vergessen der Namen,/ ein Dunkel, ein Platz,/ wo sie waren." (Für Ion Caraion). Das Vertrauen freilich, dass das Unfassbare jeden Augenblick einbrechen kann, jene Berührung und phantastische Öffnung sich gerade dann einstellt, wenn wir am wenigsten darauf hoffen, wir völlig deprimiert, zerstört sind, gehört zum Abwesenheitsglauben, einer Art anarchischen Mystik des Negativen, wie sie in der Nachfolge Sabbatai Zwis und Jakob Franks auch in chassidischen Kreisen kultiviert wurde. Dieser mystische Nihilismus ist heute hochaktuell. Und zwar bis in die Sprachkonsequenzen hinein. ( "Löschte das Augenlicht, also/ die Landschaften und Städte aus, trog/ nicht mehr, Nein trank/ die Welt täglich aus./ Es gab keinen andern Weg mehr/ als Jahre: gingen hinüber,/ wo ein anderes schwereres Warten war/ das Weinen das Lachen und jeder Erfolg Ja/ die Frauen nur etwas Trauer// Als hätte ich alles überlebt./ Ein Anfang klopfte/ ganz ohne Tür bei mir an." Zeitpunkt.) Selbsterlösung (die ganze Zivilisationsgeschichte ist dafür ein Beispiel): - Ungeduld führt in tieferes Elend, es ist ein Ertrinken in der Zeit; in der Vergötzung des Fassbaren wird der Sündenfall täglich wiederholt. "Der/ Himmel, nein, er kennt kein Grab./ Und weiß und schneid ihn ab, damit er/ nicht vergeht. Was bleibt./ Ein weißes Blatt. Gewebe/ Muster. Der Tod spricht nicht." (Es gibt kein gestern.) Das "Nichts", wo alles, was fassbar ist, gar das "Glück" abwesend sein muß, ist ähnlich dem Todesgefühl, ("Sinne? Woher genommen, mundlos// gesagt, Worte durch die Trennwand/ gedacht; dort bist du dich los./ Und die alte Wunde tickt leise." (Blumen, dort nichts). Wo das EINE ist, sind wir nicht, weil "Es" dort ist, - und doch verwandelt es uns im Blitz einer Zusammenführung mehr als alles andere. "Ein Loch im Fundament öffnete den Einblick.../ Noch einsamer als der Herr ist Niemand." (Das versteinte Buch). "...durchstreicht/ das Nichts/ jeden Blick, der/ festgegraben war/ im Schein."

             Im Poetischen ist es wie im Leben, die Untätigkeit, das Lernen der Langsamkeit ist ein höheres Gut: Die vergessne Pause der Sinne wahrzunehmen, um jenem Einbruch eine Chance zu geben: sich zurücktreten lassen bis hin ins Gedächtnis eines Grashalms, eines Vogelgesangs, der zerklüfteten Steine oder des Meeresgrundes, den wir voller Schrecken manchmal sehn, indem wir den Atem anhalten und fast ersticken beim Tauchen, und beim Sehen des Grundes, der Ungesehene in Gedanken, der mich freilich einmal verschlingen wird. So läßt das Ungesehene sich auch in den Wörtern finden, wenn man nicht gewaltsam eingreift. ("Du/ redest dir ein, dass du bist. Rede/ du schwerstes Nein." Hieronymus in der Zelle).

            Der VERWESER ist die SPRACHE selbst als Agens der Zeit. Nur der Tod rast, und das fühlen wir: voran, wartet, der einzige Grenzwirklichkeit, die das beredte Sehn durchstößt in schmerzhafter Ahnung. Der Tod aber ist heute kein individuelles Ereignis mehr, sondern ein historisches, ein kollektives, Drohung des Untergangs und des Erinnerns an unvorstellbares Grauen. Nach Hegel wird eine Zeit kommen, wo der Tod ein menschliches Leben führen wird, sie ist da, diese Zeit. Doch heute, an diesem Punkt des Übergangs von Zeit, wo wichtiges über Äußerstes zu sagen wäre, steht in dieser Geldidylle Europa keine Sprache zur Verfügung und kein Bewußtsein davon. Wir haben alkle eine downer-Programmierung in uns, so ist es unmöglich, den neuen Weltzustand des Übergangs, den wir erleben und nicht wahrnehmen, mitzugestalten. Er ist von uns verlassen, wie wir von ihm. Denn "normale" und Alltagssprache im Mündlichen des Dialogs, gehört der Vergiftung an, macht blind, wie die zweiwertige Logik, wie die Alltags-Umgebung, Partner, Institutionen, Gesellschaften stehn heute dafür noch nicht zur Verfügung. Was um uns ist, verfügbar, sind Relikte des Gewesenen, und was wir ahnen, ist überdeckt vom Schleier des dauernd schon Vergangenen. "Verhangen Verhängnis/ Iris.// Atomschleier:/ rund rast wie Licht /Er selbst/ oh Auge/ kein Staunen." (Wirklichkeitswahn).

            Das Totengespräch wäre das einzige literarische Mittel, Geschichte am Ende in solchem Grenzgang vorauszudenken, und die Vergangenheit, die unfertig und im Verbrechen stecken blieb, in diesem weißen Blitz der Imagination zu öffnen, ja, als wäre sie wieder verfügbar, und alles Versäumte noch zu erlösen. Denn das Ganze erst leuchtet wirklich heim.

             Ja, mehr als das Leben, ist die Hoffnung, die sich probeweise so verwirklicht: zuweilen wie ein Fotonegativ - entwickelbar, als wäre dieses in dieser Unzeit ein Widerschein von Heimkehr. Das Gedicht lädt dazu ein, Wort für Wort heimzukehren, doch dazu müssen Worte im Schweigen gewaschen, das beredte Sehn durchstoßen werden.

            "Rücksichtslos tun,/was dich treibt, -/gegen die Zeit/ Verlust, dass du lebst.//Ein Auf Atmen so,/ wie du dich hältst: /gehörst nicht dir,/ tu, was dich zur Berührung treibt,/ ist ewig." (Freie Zeilen).

Eine Rezension:

Wiederkehr des absoluten Gedichts

Dieter Schlesaks Lyrik-Band "Aufbäumen"

Worte, Worte -, Substantive! Sie brauchen nur die Schwingen zu öffnen und Jahrtausende entfallen ihrem Flug": Mit solchen pathetisch glühenden Sätzen formulierte einst Gottfried Benn das Evangelium seines"absoluten Gedichts". Seine monologische Dichtung der"Wallungswerte" und semantisch aufgeladenen Einzelworte ist seit den sechziger Jahren oft totgesagt worden. Man kritisierte die Geschichtsferne von Benns Konzept und seine metaphysische lüberhöhung des poetischen Prozesses.

Die Texte, die nun der rumäniendeutsehe Autor Dieter Schlesak in seinem Gedichtband Aufbäumen vorlegt, arbeiten unübersehbar an einer Rekonstruktion des "absoluten Gedichts". Zwar will Schlesak keineswegs die Bennsche Kunstmetaphysik revitalisieren. Im poetologischen Nachwort, das er seinem Band beigefügt hat, rekurriert Schlesak auf Paul Celans Dichtung der Sprachmaeie und auf Denkfieuren der iüdischen Sprachmystik, der Kabbala. Aber in der poetischen Praxis führt dieses Konzept zu ähnlichen Ergebnissen wie bei Benn.

Denn auch Schlesak vertraut in seinen Gedichten auf die evokative Kraft des se 

mantisch aufgeladenen Einzelwortes, auf die magische Aura bedeutungsschwerer Substantive. So flattern in seinen Gedichten die "Gleichnistauben" auf, registriert das lyrische Subjekt den "Sphärenklang" des Seins. Ziel seiner lyrischen Exkurse ist die "weiße Gegend", jene Zone des Unvordenklichen und Unsagbaren, in der sich die Geheimnisse der Welt offenbaren. Die "weiße Gegend" setzt Schlesak synonym mit einem Zentralbegriff der Kabbala: dem unaussprechbaren "Nichts", das den Urgrund des Seins bildet. Über die mannigfachen Analogien zwischen der Bilderwelt der Gedichte und den Symbolen und Motiven der Kabbala wird man im Nachwort eingehend unterrichtet. Aufbäumen, der Titel des Gedichtbands, verweist nicht nur auf den biblischen "Baum der Erkenntnis" und den "Sprachbaum" der Kabbala, sondern zitiert auch Bilder der revolutionären Auflehnung und der Katastrophe: )etwa das von Celan überlieferte Bild der verbrannten-'-I'o-ten,-der-si-ch- a-ufb-äur-ende-n Leiber im Feuer. Im Nachwort signalisiert Schlesak auch den hohen Erkenntnisanspruch seiner Gedichte. Der Lyrik, heißt es da, falle die Aufgabe zu, in

"Worthöfen" und "an Sinn- und Sprachrändern das Nichtsagbare anzugehen" und "sich den offenen Augenblick, dem Unvorhergesagten zu überlassen". Das sprachmystisch inspirierte Gedicht ist für den Lyriker Schlesak der letzte Ort, an dem man sich den von einer funktionalistischen Welt verursachten Tennungen und Spaltungen widersetzen und zur Erfahrung des Ursprungs und des Welt-Zu-sammenhangs gelangen kann.                   

Es geht aber in diesen Gedichten nicht nur um mystische Erfahrung, sondern auch um historische Erinnerung. Neben die des Eingedenken der jüdischen Leidensgeschichte tritt bei Schlesak die poetische Erinnerung an die verlorene Heimat. 1969 hat der Autor Siebenbürgen, das Land seiner Herkunft, verlassen, ohne seither je wieder an einem Ort heimisch werden zu können. Dieser schmerzhafte biographische Bruch hat sich in seine Gedichte eingeschrieben, erscheint dort in hermetischer Chiffrierung. Denn fast alle sinnlichen Wahrnehmungen, persönlichen Beobachtungen und Erinnerungen werden in diesen Gedichten in eine dunkle Metaphorik transformiert. Schlesaks sprachsystematische Poetik realisiert sich in Texten, die sich um große existenzielle Schlüsselwörter gruppieren: Nichts, Sein, Zeit, Ewigkeit, Gott, Tod und Grenze bilden die elementaren Vokabeln dieser Poeme. So entstehen fast durchweg hermetische Gebilde:

            "Hebräischer Block / kommt näher. Fels nach dem / Ende. Kein / Fließen mehr.Nach / dem Fall / Jahrtausendespät / versteinert das Hirn // Erschüttert, / aus dem Mund, / kein Gott, Gebrochenes Hier."

Schlesak sucht das ästhetische Risiko: Das Gedicht wird von ihm zum transzendenten Schöpfungsakt erhöht, der alle profanen Erkenntnisprozesse weit über steigt. Auch hier entsteht also ein "absolutes Gedicht", das die der Sprache immanente Magie entfalten und mystische Epiphanien vermitteln will.

Diesen selbsterteilten Auftrag kann Schlesaks Gedicht nicht immer erfüllen. Auf der Suche nach kosmischen Urworten verfallen seine Gedichte zuweilen in ein sakrales Raunen, das suggestive Erlösungsformeln herbeizitiert. Die "radikale Umkehr aller Vorstellungen und Worte" bleibt hier eine poetische Utopie. Aber es finden sich in Aufbäumen auch Texte, die in ihrer Genauigkeitsemphase an die        Dichtung Celans heranreichen. "Das absolute Gedicht", formulierte Celan 1959, "nein das gibt es gewiß nicht, das kann es nicht geben!" Aber, so Celan weiter, es gibt den "unerhörten Anspruch" des Lyrikers, der "mit seinem Dasein zur Sprache geht, wirklichkeitswund und Wirklichkeit suchend". Dieter Schlesak hält an dem "unerhörten Anspruch" des Gedichts fest.

Und das ist schon viel. MICHAEL BRAUN

(Frankfurter Rundschau) 

In vielen Religionen und Weltanschauungen finden sich Ansichten, die sich teilweise mit Symptomen decken, die als schizophren definiert werden.

So ist es in Teilen des Taoismus, im Buddhismus, wie auch im Pandämonismus, im Hinduismus ebenso wie in der Philosophie des Solipsismus und der Esoterik durchaus üblich, unter Aufhebung der Körpergrenzen den eigenen Geist auf die Umwelt auszudehnen bzw. das eigene Bewußtsein als identisch mit der erlebten Welt anzusehen.

Determinismus und Fatalismus sind als philosophische bzw. religiöse Konzepte allgemein akzeptiert; es ist daher unverständlich, weshalb die in diesen Bereichen tolerierte Auffassung von der Nichtexistenz des freien Willens im Bereich der Psychosen als krankhaft angesehen wird. Entsprechendes gilt für den Solipsismus ("Die Welt existiert nur in meiner Einbildung."), der eigentlich nur die philosophisch motivierte Form des Autismus darstellt.

ich sage: "die atome der nase des malers haben keine farbe." du stimmst zu. (nehme ich an.) du sagst: "also hat der maler kein bewußtsein." ich stimme nicht zu. sagst du "also hat die nase des malers keine farbe"? Die Nase des Malers "hat" auch keine Farbe. Der Begriff von "Farbe" entsteht im Gehirn. dann sei auch so konsequent, zu sagen: nicht nur die farbe, sondern auch die nase des malers, der maler, die ganze welt entstehen im gehirn. und gib zu, dass du ein solipsist bist. weiter, außerhalb des solipsistischen autismus: die nase des malers hat physikalische eigenschaften, u.a. die eigenschaft, licht frequenzabhängig zu streuen. diese frequenzabhängige lichstreuung an der nase des malers ist kein produkt des gehirns, sondern kann ohne zuhilfenahme eines gehirns mit geeigneten meßgeräten festgestellt werden. Wow, das war aber mit Wut... (Ich merke schon, über so'n Schietkrom kann ich so penetrant werden wie Schmerzlos manchmal.) (1) Daß ich Solipsist bin, habe ich mal für eine Woche lang geglaubt, in tiefster Depression oder Katatonie oder sowas. Aber wie sollte ich? Die Erfahrung lehrt, dass es von den meisten Dingen, wovon es eins gibt, auch viele gibt. Wenn ich also existiere, oder das zumindest annehme, da ich ja dieses Ganze konstruiere, dann existieren auch viele andere. Ansonsten gäbe es nicht einmal Grund dafür, dass ich existiere, weil nicht mit Notwendigkeit "eins" von etwas existieren muß, wenn es ebensogut - und mit größerer Einfachheit - "keins" von etwas geben könnte. Warum sollte, wenn ich glaube, nur ich existiere, dann gerade ich existieren? (2) Die Vorstellung, die das Gehirn von der Farbe hat, ist aber nicht die eines Meßgerätes. Für einen Rotgrünblinden sind rot und grün dieselbe Farbe, obwohl die sich doch mit Hilfe künstlicher Gerätschaften unterscheiden lassen. Er kann sich die Farben nicht einmal visuell vorstellen, weil seine Sehrinde keinen Begriff davon hat. Trotzdem kann er aber Aussagen darüber machen, wenn er "Farbe" im physikalischen Sinne als Ausschlag auf einem Spektrum betrachtet. Zunächst erfahren wir aber nicht den physikalischen, sondern den physiologischen Begriff. So gesehen ist der physikalische Begriff ein "aufgesetzter", der den physiologischen ersetzt oder ihn wenigstens doch erweitert, aber trotzdem ein Begriff ohne physiologische Vorstellung. _________________ "Die Pentagon-Gang wird in der Liste der Terrorgruppen geführt" Dann bin ich halt bekloppt. "Wahrheit läßt sich nicht zeigen, nur erfinden." (Max Frisch)

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Was wir wahrnehmen können, prägt unsere «Erscheinungswelt», doch wie die Welt denn "wirklich" ist, darüber können wir nichts sagen. Damit verabschiedet sich Kant auch von der Vorstellung einer "wahren" Welt, da Wahrheit nun relativ wird. Diese These von Kant hat bei einigen Lesern eine Art Schock ausgelöst, u.a. beim jungen Schriftstellergenie Kleist.

„Wenn alle Menschen statt der Augen grüne Gläser hätten, so würden sie urteilen müssen, die Gegenstände, welche sie dadurch erblicken, sind grün  und nie würden sie entscheiden können, ob ihr Auge ihnen die Dinge zeigt, wie sie sind, oder ob es nicht etwas zu ihnen hinzutut, was nicht ihnen, sondern dem Auge gehört. So ist es mit dem Verstande. Wir können nicht entscheiden, ob das, was wir Wahrheit nennen, wahrhaft Wahrheit ist, oder ob es uns nur so scheint. Ist das letzte, so ist die Wahrheit, die wir hier sammeln, nach dem Tode nicht mehr  und alles Bestreben, ein Eigentum sich zu erwerben, das uns auch in das Grab folgt, ist vergeblich -

Ach, Wilhelmine, wenn die Spitze dieses Gedankens Dein Herz nicht trifft, so lächle nicht über einen andern, der sich tief in seinem heiligsten Innern davon verwundet fühlt. Mein einziges, mein höchstes Ziel ist gesunken, und ich habe nun keines mehr –„

(Kleist an Wilhelmine von Zenge, 22. März 1801)

T.  meint, es gäbe eine Rettung, nämlich alles auf sich zu nehmen, und ganz konsequent dem nachzugehen, dass alles nur von ihm geträumt ist, so jedes Verbrechen auf ihn selbst zurückwelt, seine geträumte Welt ist, und er dafür die Verantwortung trägt. Doch auch der eigne Tode, der Muttertod, ja,der Tod überhaupt ist nichts als ein Hirngespinst, und er geht von der Unfassbarkeit des Todes aus, die ja absurd ist:

Nein, ich kann es nicht glauben, und nichts ist beweisbar, auch nicht, dass Mutter tot ist.

Ist nicht auch die ganze „Phänomenologie“ Hegels solch ein riesiger Traum.

Ist das ganze Leben nur ein Traum? ( Und Calderons Verse fielen mir ein: "Was ist Leben? Raserei! / Was ist Leben? Hohler Schaum, / Ein Gedicht, ein Schatten kaum! Wenig kann das Glück uns geben; / Denn ein Traum ist alles Leben / Und die Träume selbst ein Traum.") 

Steckbrief

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Dieter Schlesak

geboren in:

Schäßburg / Transsylvanien

lebt in:

Stuttgart, Killesberg und in Camaiore/Toskana, Italien

Kontakt:

schlesak@tiscali.it     

Vita

 

Ohlbaumbilder

Dieter Schlesak, Geboren in Schäßburg in Siebenbürgen. Volksschullehrer, dann Studium der Germanistik, Redakteur in Bukarest bei der deutschsprachigen Zeitschrift „Neue Literatur“. Verfasser von Lyrik, Prosa, Hör-

spielen, Romanen, Essays über Literatur, über Grenzphänome und Religion; Reiseberichte. Übersetzungs- und Herausgebertätigkeit. 1968 erschien sein erster Gedichtband Grenzstreifen im Bukarester Literaturverlag.

1969: Übersiedlung nach Deutschland, der Kulturschock und das Ostwest-Trauma werden von nun an sein Schreiben beherrschen; sein erster Gedichtband im Westen erschein 1981bei Rowohlt: Weiße Gegend - Fühlt die Gewalt in diesem Traum. 1986 kommt der Roman Vaterlandstage und die Kunst des Verschwindens beim Benziger Verlag  heraus. Den Fall des Eisernen Vorhangs und die damit verbundenen Hoffnungen und Enttäuschungen thematisiert Dieter Schlesak in mehreren Büchern: Wenn die Dinge aus dem Namen fallen, 1991 (Rowohlt). Stehendes Ich in laufender Zeit, 1994 (Reclam). So nah, so fremd, 1995. Eine transsylvanische Reise, 2004. Dieter Schlesak lernt in Frankfurt beim S. Fischer Verlag seine Frau Linde Birk kennen. 1973 ziehen beide nach Italien. Er wird mit seinen 1989-1991 erschienenen drei Bänden Der neue Michelangelo. Wiedergeburt der wahren Farben in der Sixtinischen Kapelle zum Kulturbürger Italiens. Auch sein zweiter Roman Der Verweser spielt in Italien.  2006  erschien sein bisher wichtigster Roman Capesius, der Auschwitzapotheker“ (Dietz Verlag), der in Englische, Italienische, Spanische, Portugiesische, Hebräische und in viele andere Sprachen übersetzt wurde. Bis 2009 hat Dieter Schlesak 30 Bücher veröffentlicht, darunter 9 Gedichtbände und 3 Romane. Er erhielt zahlreiche Preise, u.a. 1980: den Andreas-Gryphius-Preis, 1993: den Nikolaus-Lenau-Preis, 2001 die Ehrengabe der Deutschen Schillerstiftung. 2005 den Maria-Ensle-Preis der Kunststiftung Baden-Württemberg und 2005 wurde ihm auch der Ehrendoktor  der Universität Bukarest verliehen.

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Dieter Schlesak, dr.h.c. in Schäßburg (Siebenbürgen) Rumänien geboren, Lyriker, Romancier, Essayist, Übersetzer, Studium der Germanistik 1954-1959; dann Redakteur der „Neuen Literatur“ in Bukarest. Unter dem Druck von Securitate, Zensur und Lebenszustände, emigrierte er 1968 über Brüssel, Luxemburg, Paris in die Bundesrepublik. Lernte beim Fischerverlag in Frankfurt seine Frau, die Lektorin und Übersetzerin Linde Birk kennen; verkraftete aber den Kulturschock nicht, fuhr 1968 wieder zurück, und verlor so gleich zwei Länder, emigrierte endgültig 1969 nach Deutschland. Dann 1973 weiter nach Italien. Und lebt seit l973 in Stuttgart und in Camaiore/Lucca. „Was zusammenhängt mit einem existenziellen Grenzgänger, einem, der Reisen und Länderwechsel zur Lebensmetapher gemacht hat, mit allem Gewinn, mit aller Beschwernis. Ein verwurzelter Wurzelloser, der morgens beim Öffnen der Fenster seines alten italienischen Bauernhauses, in dem er mit Frau und Hund und Kater oben am Hang lebt, in der Ferne das Meer gleißen sieht und der gleichzeitig tief empfundene Heimatgefühle für Transsylvanien hegt. In seinem Weiler nahe dem norditalienischen Städtchen Camaiore ist er "Signore Dieter, il tedesco", unter Stuttgarter Schriftstellern der Rumänendeutsche. "Ich bin ein „Zwischenschaftler", sagt er, einer, der sich eingerichtet hat zwischen allen Stühlen, zwischen allen Grenzen? Da muss er wohnen, der rumänisch-deutsche, stuttgarterisch-toskanische Dichter Schlesak.
Es folgen Reisen durch Europa und Amerika. "Fernweh über den Globus gezogen / die Riesenfrucht möchte ich essen", heißt es in einem Gedicht des Lyrikers, der bis heute dreißig Bücher veröffentlicht hat, darunter neun Lyrikbände und vier Romane. In dem Roman "Vaterlandstage und die Kunst des Verschwindens" hat er in mitreißender assoziativer Prosa Biografisches verarbeitet, hat sich im 2002 erschienenen Roman "Der Verweser" mit einer alten Kriminalgeschichte aus dem nahen Lucca befasst, hat im Lyrikband "Tunneleffekt" sein Grundthema des Grenzgangs lyrisch variiert.
Seine innere Emigration und Einsamkeit, diese Abweichung vom Normalen, begreift Schlesak für Schreiben und Leben mittlerweile als "ontologisch"." mit dem gleichgesinnten „Eremiten von Paris“, dem Landsmann aus Transsylvanien hat er Jahrzehntelang einen Briefwechsel geführt, der ihn geprägt hat. Ebenso schon in Rumänien die rumänische Kultur, die jüdische, in Bukarest war er befreundet mit Celans Freundeskreis um Sperber und Kittner, und ist davon ebenfalls geprägt. "Er leitet aus seiner Emigration und Isolation "eine Art literarisches Mönchtum" ab. Und hat doch, im Äußeren, so gar nichts Mönchisches an sich, wenn er redet. Während dann Kater Romeo herbeischleicht, auf den Tisch springt, aus der Nähe hören will, was der toskanische
Dichter aus dem fernen Rumänien zu sagen hat. Zum Beispiel dies, dass man ihm jüngst sein altes Geburtshaus in Schässburg zurückgegeben habe, das er mit Hilfe einer Stiftung zu einem Literatur- und Kulturzentrum machen wolle. (Aus: Rainer Wochele, Literarischer Mönch, Stuttgarter Zeitung)


Mitglied des Deutschen P.E.N Zentrums, des P.E.N Zentrums deutschsprachiger Autoren im Ausland (London), VS u.a. Zahlreiche Preise und Auszeichnungen, zuletzt: Ehrengabe der Schillerstiftung 2001. Ehrendoktor der Universität Bukarest 2005, Lyrikpreis „Umberto Saba“, Triest, 2006; Preis der „Kunststiftung Baden-Württemberg“ Stuttgart 2007. Werke zuletzt erschienen: Lyrik: Herbst Zeit Lose, Liebesgedichte, München 2006; Sette volte sete. Grenzen Los. Oltre limite. italienisch-deutsch, Pisa 2006; Namen Los, Liebes-und Todesgedichte, Ludwigsburg 2007.. Essays und Prosa: Eine Transsylvanische Reise, Köln 2004, Romans Netz, Roman, Köln 2004; Capesius, der Auschwitzapotheker, Bonn 2006; Vlad. Die Draculakorrektur, Ludwigsburg 2007.
Zeuge an der Grenze unserer Vorstellung, Porträts, Studien und Essays, Uni München 2005; Übersetzer- und Herausgebertätigkeit. Nichita Stănescu, Elf Elegien, Übersetzung und Nachwort: Metapoesie der roten Zeit, 2005.

Sekundärliteratur und ein Verzeichnis des Gesamtwerkes, dessen Vorlass sich im Marbacher Deutschen Literaturarchiv befindet unter:

www.dieterschlesak.de

http://www.dieterschlesak.de/Bio-Biblio_bis_2006.pdf

http://www.dieterschlesak.de/marbach_dieter_schlesak.pdf

Würdigung

 

Andreas-Grypius Förderpreeis,1980.
Jahresstipendium des Deutschen Literaturfonds (l982 und l987).
Stipendium des Ministeriums für Wissenschaft und Kunst von Baden-Württemberg l988.
Schubart-Literaturpreis l989, alle für "Vaterlandstage und die Kunst des Verschwindens, Roman und die Fortsetzung: Der Verweser.Roman.
Förderstipendium der Akademie Schloß Solitude Stuttgart,1990-1992.
Nikolaus-Lenau-Preis 1993 für seine Lyrik.
Für die Prosa den Hauptpreis des Ostdeutschen Kulturrates 1994.
"Tunneleffek", Gedichte. Buch des Monats, "Text und Kritik", 1998.
Ehrengabe der Schillerstiftung 2001.
Stipendium, Kulturamt der Stadt München, Villa Waldberta 2004.
Ehrendoktor der Universität Bukarst 2005.
Literaturkabinett "Dieter Schlesak" am "Colegiul National Mircea Eliade in Sighisoara Schässburg, Transsylvanien. 2005.
Lyrikpreis „Umberto Saba“, Triest, 2006.
Maria-Ensle-Preis der „Kunststiftung Baden-Württemberg“ Stuttgart, 2007.


STIMMEN DER KRITIK

Bücher über DS: Oliver Sill
Marian Victor Buciu


Die Ausführungen von Dieter Schlesak haben den Vorzug der Klarheit. Was bei Heiner Müller bisher dunkel "deutsches Verhängnis", "Kolonisation" oder "Über-fremdung, bei Volker Braun locker "das nicht Nennenswerte" hieß und von Christa Wolf als "dunkle wilde Jagd" bedichtet wird ... ist hier plötzlich deutlich." Iris Ra-disch, DIE ZEIT

Sein Ich ist sich des Zeitsprungs gewiß, sein Ich warnt den Leser vor allzu großen Erwartungen ... Die enge Verbindung von gegenwärtigem Geschehen, das das Be-wußtsein noch nicht aufnehmen kann, und einer eben abgelaufenen Vergangenheit, die als Traumsequenz in eine Zukunft reicht, in welcher alles erst entwickelt wird, was im Präsens zu schnell vorüberjagt - ist der Übergang, in dem das Schlesaksche Ich stehengeblieben ist, um in der Fülle des Augenblicks seine vielschichtigen Beo-bachtungen machen zu können. Es wählt den quälenden Weg der Offenlegung von Wunden im Zeitbewußtsein am Ende des 20. Jahrhunderts.
Wolfgang Schlott, Kommune 2

Haben wir 1989 den Beginn eines neuen Zeitalters erlebt? Einen Umbruch, we er nur mit der Reformation oder der Französischen Revolution vergleichbar ist? Werden Historiker bei der Periodsierung der Vergangenheit Jahrhunderte einteilen in ein gro-ßes Vorher und Nachher? Dieter Schlesaks Essay über den Umsturz in Rumänien deutet Ereignisse vom 21. und 22. Dezember 1989 in Bukarest als welthistorischen Einschnitt, nach dem nichts mehr so ist, wie es war.

Schlesak erzählt von der Melancholie , die sich einstellt, wenn das jahrelang Ersehn-te plötzlich Wirklichkeit wird und dann doch alles ganz anders ist, als man sich vor-gestellt hatte. "Der Zustand der Sehnsucht wird gelöscht"
Frankfurter Allgemeine Zeitung

In Ihrem Buch sind all die Erfahrungen versammelt, die über zwei Jahrhunderte hin-weg viele, viele Revolutionäre gemacht haben. Ich denke an die Reden von Robespi-erre und Danton... an Kropotkin und Bakunin, an einige arkane Passagen bei Marx, an die Enthusiasmen der irischen, der spanischen, der vietnamesischen, der südame-rikanischen Rebellen und Revolutionäre. Sie alle versuchen das zu sagen, was Sie in Ihrem Band auf das trefflichste und... auf das tiefsinnigste präzisiert haben, nämlich das enthusiastische Erlebnis, den Furor gleichsam aus der Zeit zu fallen, dieses of-fenkundig beglückende Geühl, an einem Schnittpunkt der Geschichte stehend die Geschichte selbst förmlich "abzuschneiden".
Michael Naumann, Ehemaliger Leiter des Rowohltverlages

Dieter Schlesak, vigoroso e sottile narratore... sembrava riconoscersi nell´ indicativo presente. La vita, come diceva Svevo, originale e lascia presto indietro il suo ritratto stesso da una penna (...) Nel suo intervento a Trieste, Schlesak (...)ha detto genial-mente che soltanto dopo Stalingrado é comniciata, per la sua gente, la possibilita di' una vera letteratura che nasce dalla consapevolezza e dall' esperienza della disfatta del perverso sogno di dominio. Ii romanzo ,Giorni della patria di Schlesak é un´espressione poetica di questo amore di patria puro e purificato e reca significati-vamente ii sottotitob L´arte di sparire.

Claudio Magris, Corriere della Sera (8 febbraio 87).

Fassungslosigkeit breitet sich aus nach dem Zusammenbruch der Weltbilder. Aber sie hat ihr Gutes. Die vorgefaßten Denkweisen haben immer Sehen verhindert und Leben geraubt. Der Fassungs-Lose versucht, „ohne Vorbehalt zu sehen, den Wahr-nehmungsprozeß als gelernten zu entlarven. Jungsen heißt (nach Nietzsche: noch Chaos ins ich haben. Freisein heißt: sich dem Augenblick hingeben können (…) Ver-trauen in die Kräfte, die uns tragen, Kräfte, die größer sind als wir“ – Vertrauen auf Jugend, Liebe, Leben. Schlesak wiederholt damit trotz aller hier nicht berücksichtig-ten Differenzierungen die Antwort, die die sogenannte Lebensphilosophie schon vor hundert Jahren auf das Industriezeitalter gab. Hermann Kurzke in der Frankfurter Allgemeine Zeitung

Sprachgewaltig bannt Dieter Schlesak die Verhältnisse …. in das Bild des achten Tages der Menschheitsgeschichte. Neue Zürcher Zeitung


Hier ist, um mit Musil zu reden, nicht nur eine neue Seele da, sondern auch der da-zugehoerige Stil. Das vitale Sprach- und Erfahrungsmaterial ist in großraeumige Rhythmen uebersetzt, die in der Ferne die Zentnerschwere einer lyrischen Traditi-on von Gryphius bis Guenter und Klopstock ahnen lassen, bei denen die Form gerade noch die alles sprengende Erfahrung fasst... Man moechte auf die formale und sprachliche Kunstleistung hinweisen, auf die Vielfalt der Themen - und koennte doch nur sagen: Ecce Poeta. Viele dieser Gedichte lassen den Leser nicht los, sie greifen seine Erfahrung, sein Bewußtsein an.

Walter Hinderer, Frankfurter Allgemeine Zeitung


Er zeigt uns quer zu manch herrschender Meinung, dass im Mikrokosmos des leiden-den Ich die Veränderung der Welt radikal anders bewertet wird als im praktischen Optimismus des politischen Tagesgeschäfts. Hans-Jürgen Schmitt, Süddeutsche Zei-tung.

Sein Ich ist sich des Zeitsprungs gewiß, sein Ich warnt den Leser vor allzu großen Erwartungen ... Die enge Verbindung von gegenwärtigem Geschehen, das das Be-wußtsein noch nicht aufnehmen kann, und einer eben abgelaufenen Vergangenheit, die als Traumsequenz in eine Zukunft reicht, in welcher alles erst entwickelt wird, was im Präsens zu schnell vorüberjagt - ist der Übergang, in dem das Schlesaksche Ich stehengeblieben ist, um in der Fülle des Augenblicks seine vielschichtigen Beo-bachtungen machen zu können. Es wählt den quälenden Weg der Offenlegung von Wunden im Zeitbewußtsein am Ende des 20. Jahrhunderts.
Wolfgang Schlott, Kommune 2

Schlesak erzählt von der Melancholie , die sich einstellt, wenn das jahrelang Ersehn-te plötzlich Wirklichkeit wird und dann doch alles ganz anders ist, als man sich vor-gestellt hatte. "Der Zustand der Sehnsucht wird gelöscht"
Frankfurter Allgemeine Zeitung

Bitte besuchen Sie meine Homepage: www.dieterschlesak.de




PROJEKTE und Werkstatt:


Werkstatt Online (PDF)
Engelszungen – Roman, 1994-2006

Plädoyer für den Abschied – Liebesroman, 2002-2006

Tagebücher 1968-2006

Das Überlebenstagebuch eines Krebsschocks – 2000-2004

Der Tod ist nicht bei Trost – Gedichte

Terplan und die Kunst der Rückkehr – Roman

Zukunftsräume. Gibt es ein Leben nach dem Tod?

Lauter Letzte Tage – Essays und Porträts



Online-Veröffentlichungen
Die Dracula-Korrektur (Inhaltsverz. + Teil 1, PDF) –

Wer weiterlesen möchte – die Dracula-Korrektur wird für
den Druck vorbereitet, der Roman erscheint voraussichtlich
im August bei Buch&Media, München


Der Verweser – 2001, 2006

Bibliographie und Archiv
(Agliano und Marbach)
Kindlers deutsches Literaturlexikon 1999

Schlesak, Dieter, wurde am 7. 8. 1934 in Schässburg/Sighisoara als Angehöriger der deutschen Minderheit in Rumänien geboren. Nach dem Abitur unterrichtete er zwei Jahre an der Volksschule in Denndorf, von 1954 bis 1959 studierte er Germanistik in Bukarest, wo er anschließend als Redakteur der Zeitschrift Neue Literatur, Autor, Übersetzer und Herausgeber tätig war. 1969 reiste er in die Bundesrepublik Deutschland aus, ging 1973 ins selbst gewählte Exil nach Italien und lebt seither als freier Schriftsteller abwechselnd in Stuttgart und Camaiore.

1980 erhielt Schlesak den Andreas-Gryphius-Preis, 1982 und 1987 das Jahresstipendium des Deutschen Literaturfonds, 1989 den Schubart-Preis (für Vaterlandstage), 1993 den Nikolaus-Lenau-Preis, 1994 den Hauptpreis Prosa des Ostdeutschen Kulturrats und 2001 die Ehrengabe der Deutschen Schillerstiftung.


Im Brennpunkt von Schlesaks literarischem Schaffen steht von Anfang an das Phänomen Grenze, das ihn nicht allein in seiner politischen, sozialen und kulturellen Relevanz, sondern vor allem in seinen sprachlichen und metaphysischen Dimensionen beschäftigt. Der Debütband Grenzstreifen (1968) ist noch rumäniendeutschen Bedingtheiten verhaftet: Wie schon vor ihm Oskar Pastior verweigert auch Schlesak gereimte Partei- und Klassenkampfparolen und sucht sich mit dem Instrumentarium moderner Poesie „Die große Störung, Leben“ (ebd.) zu erschließen.

Der „Weltenwechsel“, den Schlesak als Schock erlebt, konfrontiert ihn mit neuen Grenzerfahrungen, die er in dem Prosaband Visa. Ost West Lektionen (1970) dokumentiert. Nun ist es nicht mehr der Denk-, sondern der Sinne- und Sinnverlust, der ihm als verdeckter Realitätsverlust zusetzt und ihn zum „Zwischenschaftler“ werden lässt, der sich schreibend im „Grenzraum der Erkenntnis“, „im Strom des Wechsel-Spiels oder des Wechsel-Ernstes zwischen beiden Teilen der entzweigeschnittenen Welt“ bewegt, um nicht an der „Melancholie wirklich erlebter Unwirklichkeit“ zu Grunde zu gehen (ebd.).

Lyrisch verdichten sich diese biografischen wie historischen Bruchlinien zu dem Band Weiße Gegend – Fühlt die Gewalt in diesem Traum (1981). Im „weglosen Gelände“, das die Diktaturen des 20. Jahrhunderts in Europa zurückgelassen haben, ertastet sich jede Gedichtzeile ihre eigene Vorläufigkeit:

Wie aufgelöst in diesem weißen
Licht der Nacht mit ihrer Wange
Ist die verbrannte Erde
Der Vergangenheiten –

Was liegenblieb, nur mit Ideen
begangen

Und Haut an Haut
mit dem Versäumten

(„Achtuhrschmerzen“, ebd.).

Dass mit den falschen Gewissheiten auch die Sprache gesplittert ist, materialisiert sich in Schlesaks „Hirnsyntax“, die zu seinem poetischen Markenzeichen wird: Der Vers zerfällt, syntaktische und semantische Strukturen fransen aus, wuchern ad hoc oder führen sich ad absurdum, die Funktion der Differenzierung verlagert sich vom Wort in die „Wortzwischenräume“, da es einzig in diesem Spannungsfeld noch möglich ist, Sinn zu generieren – wenn auch bloß als „Zwischensinn“ („Schreiben als posthumes Leben“ in So nah, so fremd, 1995).

An „Sinn- und Sprachrändern“ bewegt sich auch Schlesaks dritter Gedichtband Aufbäumen (1990), der statt der Schöpfung die „Erschöpfung der Welt“ thematisiert und als Strukturmodell den kabbalistischen Sprachbaum heranzieht, der mit seinen zehn Ästen auf den Kopf gestellt wird: Die Kapitel sind rückläufig angeordnet, das letzte ist das erste, „das Eine als treibende Absenz“, das jedoch auch alle anderen „als Hohlform unverzichtbarer Hoffnung“ (ebd.) mit einschließen:

Hölderlins
Bordeaux? Und Patmos, die Insel?
Und dann Johannes 15?
Wer doch verkommen wie er,
in der Sprachzeit langsam nach Haus
kommen könnte. Zu Fuß
nur mit einem Zeitwort auf
staubiger Landstraße. Wir aber
tragen den Augenblick im Autofenster
und die Sekunde rollt an den Reifen.
Kein
Land, Nie, Land,
dieses Anderswo

(„Chronokratie“, ebd.).

Die Facetten von Absenz und Angst im ortlosen virtuellen Zeitalter fächert Schlesak im Gedichtband Landsehn (1997) auf und schreibt sie in Tunneleffekt (2000) fort, wo sie, flankiert von zeitlosen Traumerinnerungen und Todeserfahrungen, zu Bausteinen einer „posthumen Poetik“ (ebd.) werden. – Nach dem „Poesia Erotica“-Intermezzo von Lippe Lust (2000) wendet sich Schlesak in Los (2002) erneut den zu inneren Ereignissen gewordenen Landschaften seines Exil zu, um in älteren und neueren Reisegedichten den „unbekannten Ort möglicher Erfahrung“ (ebd.) einzukreisen.

Neben den Lyrikbänden Weiße Gegend und Aufbäumen zählt auch der dazwischen verfasste Roman Vaterlandstage und die Kunst des Verschwindens (1986) zu Schlesaks bedeutenden literarischen Würfen. Mit gattungstypologischen Rastern nicht zu erfassen und am ehesten als Gedankenroman zu bezeichnen, rückt hier ein halbes Jahrhundert Lebens- und Zeitgeschichte mit den Hypostasen ihres Scheiterns seit den 30er Jahren ins Bewusstsein. Anstoß zum Nach-Denken ist für den Ich-Erzähler die Suche nach einer möglichen Heimkehr ins Land seiner Herkunft, aus dem er, von zwei Diktaturen beschädigt, emigriert ist. Also erfindet er ein Alter Ego, den Schriftsteller Michael T., und schickt ihn statt seiner nach Osten. Was jedoch wie eine tatsächlich stattgefundene Reise anmutet, ist eine sprachlich vollzogene Revision eines geschichtlich wie gesellschaftlich verbogenen Ichs mit all seinen Brüchen und Widersprüchen, die bei dem von zwei Erzählinstanzen vorgenommenen unausgesetzten Verhör und Selbstverhör zu Tage treten. Das Erlebte und Erinnerte zersplittert in unzählige Partikel, die sich weder chronologisch noch kausallogisch zusammenfügen: „Die Sprache ist blockiert und zerstückelt und vom Alptraum verwandelt bis hin zum sprachunfähigen Stottern, in dem sich sprachlos die Realität in Fratzen auflöst, in Kopfsummen des Wahnsinns" („Analyse meiner Selbstbiografie“ in Nachruf auf die rumäniendeutsche Literatur, 1990).

Historisch schließt an Vaterlandstage der Essayband Wenn die Dinge aus dem Namen fallen (1991) an, der die „enteignete“ Revolution von 1989 untersucht, gefolgt von dem synoptischen Journal Stehendes Ich in laufender Zeit (1994), das den europäischen Nach-Wende-Geist bis 1993 kritisch ausleuchtet.

Schlesaks zweiter Roman Der Verweser (2002) ist ebenfalls als Fiktion in der Fiktion angelegt, doch ist hier nur die Rahmenhandlung autobiografisch geprägt und aus der Ich-Perspektive eines in der Toskana lebenden Autors erzählt. Als auktorial gestaltete Binnenhandlung wird eine Luccheser Liebes- und Mordgeschichte des 16. Jahrhunderts herangezogen, deren Hauptfigur, der Arzt und Schriftsteller Nicolao Granucci, dem Ich-Erzähler so zusetzt, dass dieser meint, Granucci gewesen/geworden zu sein. Als metapsychischer Schaltkreis fungiert u. a. der Schreibprozess, dessen Magie wie Missbrauch Schlesak nachgeht.

(Text: Edith Konradt)


Werke:

Francisc Munteanu: Der Himmel beginnt beim dritten Stockwerk, En., Übs., Bukarest 1965; Michael Albert: Ausgewählte Schriften, Hg., Vorw., Bukarest 1966; Schiller: Gedichte, Hg., Vorw., Bukarest 1967; Imperiul demonilor. Proza austriaca moderna, Anth., Hg., Vorw., Bukarest 1968; Nichita Stanescu: 11 Elegien, G., Übs., Bukarest 1968; Grenzstreifen, G., Bukarest 1968; Rainer Maria Rilke: Gedichte, Hg., Vorw., Bukarest 1969; Grenzgänge. Deutsche Dichtung aus Rumänien, Anth., Hg. zus. m. Wolf Peter Schnetz, Regensburg 1969; Fische und Vögel. Junge rumänische Lyrik, Anth., Hg. zus. m. Wolf Peter Schnetz, Regensburg 1969; Visa. Ost West Lektionen, Pr., Ffm 1970; Luchterhands Loseblatt Lyrik: Deutsche Gedichte aus Rumänien, Hg., Neuwied 1970; Geschäfte mit Odysseus, Pr., Bern 1972; Briefe über die Grenze, G., zus. m. Magdalena Constantinescu, Göttingen 1978; Weiße Gegend – Fühlt die Gewalt in diesem Traum, G., Reinbek 1981; Königin, die Welt ist narr, Hsp. 1981; Vaterlandstage und die Kunst des Verschwindens, R., Zür. 1986; Der neue Michelangelo, 4 Bde., Bildmeditationen, zus. m. Fabrizio Mancinelli et al., Luzern 1989-1995; Aufbäumen, G., Reinbek 1990; Wenn die Dinge aus dem Namen fallen, Ess., Reinbek 1991; Stehendes Ich in laufender Zeit, Tageb., Leipzig 1994; So nah, so fremd. Heimatlegenden, Tageb. und Aufs., Dinklage 1995; Landsehn, G., Berlin 1997; Gefährliche Serpentinen. Rumänische Lyrik der Gegenwart, Anth., Hg., Nachw., Berlin 1998; Tunneleffekt, G., Ess., Berlin 2000; Lippe Lust, G., München 2000; Weiße Gegend, G., Neuaufl., München 2000; Der Verweser, R., München 2002; Los. Reisegedichte, München 2002. Romans Netz, Liebesroman, Köln 2004; Eine TRanssylvanische Reise, Köln 2004; Zeugen an der Grenze unserer Vorstellung, Essays, Studien, Porträts, München 2005; Sette Volte sete, Grenzen Los, Poesie, Gedichte, Pisa 2006; Herbst Zeit Lose, Liebesgedichte, München 2006.

Archive (Agliano und Marbach)
Bio/Bibliographie bis Ende 2006 (PDF-Datei)

Marbacher Bestände (PDF-Datei)

Rainer Wochele                                                      Literarischer Mönch                                     Ein Besuch bei Dieter Schlesak in der Toskana Leute, das Lesezeichen kriegt diesmal Flügel, es flattert diesmal über Grenzen hinweg, äußere, innere, nimmt Kurs gen Süden, will sich ganz leicht machen in mediterranem Licht, hat aber auch Ballast an Bord, der erdwärts zieht. Italienisch eingefärbt kommt"s heute daher und zugleich rumänisch grundiert und schicksalhaft beladen. Was zusammenhängt mit einem existenziellen Grenzgänger, einem, der Reisen und Länderwechsel zur Lebensmetapher gemacht hat, mit allem Gewinn, mit aller Beschwernis. Ein verwurzelter Wurzelloser, der morgens beim Öffnen der Fenster seines alten italienischen Bauernhauses, in dem er mit Frau und Hund und Kater oben am Hang lebt, in der Ferne das Meer gleißen sieht und der gleichzeitig tief empfundene Heimatgefühle für Stuttgart hegt; Lebenszeit verbringt er hier und dort. Dieter Schlesak heißt er, in seinem Weiler nahe dem norditalienischen Städtchen Camaiore ist er "Signore Dieter, il tedesco", unter Stuttgarter Schriftstellern eher ein Rumäne. "Ich bin ein ,Zwischenschaftler"", sagt er. "Zwischenschaftler", was ist denn das für ein Erdenbürger? Vielleicht einer, der sich eingerichtet hat, am Platz zwischen allen Stühlen, zwischen allen Grenzen? Schöner Platz, das. Dort oben, halbhoch irgendwo, da muss er wohnen, der rumänisch-deutsche, stuttgarterisch-toskanische Dichter Schlesak. Auf Schmalstspursträßchen, ein Stück weit hinter Camaiore bergwärts, vom Kirchplätzchen in Pieve aus lotsen die Schlesaks zum Weiler Agliano hinauf. Wo man dann in satter toskanischer Idylle sitzt, die beiden alten, zum Dichteranwesen verschmolzenen umgebauten Bauernhäuser im Rücken, Tal und zwischengelagerten Hügel davor, in der Ferne rechts ein Zipfel Meer, links ein Zipfel Meer, ein Landschaftsbild voller Grenzbereiche. Und um Grenzen geht"s denn auch im Lebensbericht des Hausherrn Dieter Schlesak, während die Ehefrau Linde Birk-Schlesak, eine namhafte literarische Übersetzerin aus dem Französischen und Italienischen, Tee und Kuchen serviert. Doch wie Dieter Schlesaks Lebensodyssee zusammenraffen aufs Wesentliche? Vielleicht so. Er wird 1934 in Schässburg als Angehöriger der siebenbürgischen deutschen Minderheit in Rumänien geboren, studiert nach Schulbesuch Germanistik in Bukarest, arbeitet als Redakteur der Zeitschrift "Neue Literatur", ist Schriftsteller, Herausgeber, Übersetzer. Nach vorherigen Kontakten zur deutschen Organisation Inter-Nationes, dem damaligen Besucherdienst des Auswärtigen Amtes in Bonn, erhält er 1968 eine Einladung zu einem Schriftstellertreffen in Luxemburg, lernt Grass, Bernhard, Handke kennen. Er wird nach Bonn geholt, bei Verlagen herumgereicht, lernt in Frankfurt beim S. Fischer Verlag seine heutige Frau kennen, nimmt aber Deutschland wahr als Kulturschock. "Diese Mattscheibenwelt, die allgemeine Hetze und Kälte stieß mich ab, alles wie hinter Glas." Das in Rumänien heiß ersehnte Deutschland wird ihm zum "Hassobjekt". Nach sechs Monaten im Westen kehrt er nach Rumänien zurück, sieht dort alles mit "Westblick", ist "geschockt vom Gestank, Fusel, der Armut, der Langsamkeit", hat nun zwei Heimaten verloren. Dennoch, 1969 endgültige Ausreise nach Deutschland. Nach Frankfurt und Köln wird Stuttgart Station, wo die Schlesaks mittlerweile eine Zweitwohnung haben. 1973 entdecken sie bei einem Italienaufenthalt die beiden halb verfallenen Bauernhäuser, kaufen sie mit einem Kredit, "wir waren arm, wir hatten nix", lassen sie umbauen, ziehen weg aus Deutschland, denn, wie Schlesak sagt, "in Italien war mein Heimweh nach Rumänien, waren meine Schuldgefühle dem verlassenen Land gegenüber, geringer". Es folgen Reisen durch Europa und Amerika. "Fernweh über den Globus gezogen / die Riesenfrucht möchte ich essen", heißt es in einem Gedicht des Lyrikers, Essayisten, Übersetzers, Herausgebers und Romanciers, der bis heute dreißig Bücher veröffentlicht hat, darunter neun Lyrikbände und drei Romane. In dem Roman "Vaterlandstage und die Kunst des Verschwindens" hat er in mitreißender assoziativer Prosa Biografisches verarbeitet, hat sich im 2002 erschienenen Roman "Der Verweser" mit einer alten Kriminalgeschichte aus dem nahen Lucca befasst, hat im Lyrikband "Tunneleffekt" sein Grundthema des Grenzgangs lyrisch variiert. "In Rumänien bin ich der Fremde, hier in Italien der Deutsche, und in Deutschland bin ich der Rumäne", sagt er, eben ein "Zwischenschaftler". Seine innere Emigration und Einsamkeit, diese Abweichung vom Normalen, begreift Schlesak für Schreiben und Leben mittlerweile als "ontologisch", leitet daraus "eine Art literarisches Mönchtum" ab. Und hat doch, im Äußeren, so gar nichts Mönchisches an sich, wie er da vor seinem Haus sitzt und mit leidenschaftlicher Stimme, in der gleichwohl ständig ein Ton der Melancholie mitschwingt, von Leben und Schreiben erzählt. Während dann Kater Romeo herbeischleicht, auf den Tisch springt, aus der Nähe hören will, was der toskanische Dichter aus dem fernen Rumänien zu sagen hat. Zum Beispiel dies, dass man ihm jüngst sein altes Geburtshaus in Rumänien zurückgegeben habe, das er mit Hilfe einer Stiftung zu einem deutsch-rumänischen Literatur- und Kulturzentrum machen wolle. "Ich kehre auf diesem Wege geistig nach Rumänien zurück." Und oben dann, in seinem Arbeitszimmer, von dem aus er an klaren Tagen bis Korsika blicken kann, da sagt er, er habe jetzt Hand an seine Kindheit gelegt. Und meint den Umstand, dass er herausgefunden hat, dass die deutsche Minderheit in Rumänien tief mit Nazideutschland verstrickt war und dass fast alle seine männlichen Verwandten in der SS gewesen sind und zu den Wachmannschaften deutscher Konzentrationslager gehört haben. Aus dem Freundeskreis seiner Eltern stammte der Auschwitz-Apotheker Victor Capesius, der das Zyklon B verwahrt hat. Schlesak hat diesen für ihn albtraumhaften historischen Hintergrund nach vielen Interviews mit Zeitzeugen jetzt zu einem bestürzenden, halb dokumentarischen Text verarbeitet. Wahrlich, dieser grenzgängerische Schriftsteller scheint bewundernswerte Kräfte zu haben, um geistige Schmerzen auszuhalten. Und ist doch dann, als man unten vorm Haus in landschaftlicher Abendidylle die Gläser zum Abschiedstrunk hebt, wieder ganz toskanisch heiter. Stuttgarter  Zeitung, 21.9.2005

Bilder und Zeiten Frankfurter Allgemeine Zeitung, 16.12.2006, Nr. 293, S. Z4 Walter Hinck Elegie des Abschieds Dieter Schlesaks Dichtung ruht im Elegischen. Im Band "Herbst Zeit Lose. Liebesgedichte", in dem diese Verse stehen, mischt sich noch in den Taumel des Sinnlichen und den Jubel der Sprache ein Zug von Trauer; über alle Himmel Schlesaks zieht eine Wolke. Der 1934 im rumänischen Transsylvanien als Angehöriger der deutschen Minderheit geborene Lyriker, Romanautor und Essayist, nach seinem Studium in Bukarest Redakteur der Zeitschrift "Neue Literatur", kam 1969 in die Bundesrepublik und lebt seit 1973 in der Toskana und in Stuttgart. Seine bedeutendste Übersetzung rumänischer Dichtung ist sicherlich die Übertragung der "Elf Elegien" von Nichita Stanescu, dem Dichter der inneren Emigration zur Zeit der Diktatur Ceauçescus (Neudruck 2005). In der italienischen und rumänischen Literaturkritik gilt Schlesak als einer der wichtigen Vertreter moderner deutscher Lyrik; ein Band von siebzig Gedichten mit Übersetzungen ist kürzlich in Pisa erschienen. Jenseits der Alpen hat Schlesak ein Echo gefunden, das man ihm auch in Deutschland wünscht. Mit seinem Band "Herbst Zeit Lose. Liebesgedichte" schließt sich Schlesak an die Tradition einer Liebeslyrik an, die man heute leicht in den Verdacht der prickelnden Oberflächlichkeit bringen kann, wenn man sie erotische Lyrik nennt - einer Lyrik, mit der wir Namen wie Catull und Horaz verbinden, die Liebesgenuß und -erfüllung preist. Sie begegnet uns auch in Goethes "Römischen Elegien", deren Titel in einer Handschrift noch "Erotica Romana" lautet. Zumal Schlesaks Gedichte im Abschnitt "Komm, schlaf jetzt mit mir" zieren sich nicht, beschreiben Liebe als "Vulkan" in "Flammen". Aber fast immer geht aus dem Aufruhr der Sinne das Besinnen hervor. Ein an barocke Vergänglichkeitsklagen erinnernder Ton ist Signal: das Begehren nach dem Augenblicksbegehren verstummt; wahre Liebe will Ewigkeit. "Doch die Liebe ist Leben für immer", heißt der Sammeltitel für eine der Gedichtreihen. Im Gedicht "Meine Liebste laß uns gehen" ist nach der Zeit der wilden Vereinigungen nun die Zeit des Abschieds gekommen. Die über die Augen gelegten Hände deuten an, dass sich der Vorhang vor der Welt der sinnlichen Wahrnehmungen schließt. Aber noch einmal bringt sich Erotisches in Erinnerung, das weibliche Geschlecht, als poetisches Bild für Geburt und Zeugung. Was den Augen mangelt, kann das Herz bewahren - Herz verstanden als Inbegriff für jenes Unbeschreibbare, das mit der Seele, dem ebenfalls unbeschreibbaren Spirituellen, verschwistert ist. Unendliche Traurigkeit durchdringt die vierte Strophe. Trennung der Liebenden und Einsamkeit des einzelnen werden unwiderruflich, und nicht zufällig wählt Schlesak in der Zeile "doch gehen ja gehen" eine die Gemütssaite berührende Wiederholungsform des Volkslieds. Noch gewähren die Erde des Grabes und "die Seele im Flug" eine "Umarmung". Aber bleibt auch das poetische Bild des offenen Himmels in Kraft, so besiegelt doch der Schlußvers eine Endgültigkeit: "Denn alles fällt ab was wir waren." Es gibt im Band auch Gedichte von geringerer Direktheit, Beispiele wie in der Strophe: "Denn was dann nicht mehr ist / und war / die Erde, jede Zelle / Atome dieser Hand die wir so warm berühren werden! / Du meine und ich deine Hand / Sind ihre Elemente. Sie drehn sich rasend schnell / wie Glücksgefühle / und duften weiter." Von "Verjüngung" wird gesprochen. Die Abschiedselegie "Meine Liebste laß uns gehen" ist von herber Trauer. Hingenommen wird das Bedingte unserer Existenz mit einer Kraft der melancholischen Gefaßtheit, zu der wohl nur eine Liebe verhelfen kann, die ihrer Unverlierbarkeit gewiß ist. Dieses Liebesgedicht schön zu nennen wäre zu wenig; es macht dem Gefälligen keine Zugeständnisse, ist aber nicht fatalistisch, es ist bewegend, doch nicht erweichend, die poetischen Bilder leiten uns unaufdringlich, aber unausweichlich zur Frage nach unserer Endlichkeit, kurz, dies ist ein großes Gedicht. - Dieter Schlesak: "Herbst Zeit Lose". Liebesgedichte. Buch & Media GmbH /Lyrikedition 2000, München 2006. 172 S., br., 17,50 [Euro]. Redaktion Marcel Reich-Ranicki Kastentext: Dieter Schlesak Meine Liebste lass uns gehen sieh wir haben uns schon die Hände über die Augen gelegt. War nicht dein Geschlecht schon wie immer der Aus- und der Eingang zur Welt? Bleib mir im Herzen wenn wir vergehen. Der Himmel ist uns hier offen doch gehen ja gehen muss jeder allein diesen Weg. Die letzte Umarmung Liebste die letzte ist wenn wir uns nicht mehr sehn der Leib in der Erde die Seele im Flug Denn alles fällt ab was wir waren. Alle Rechte vorbehalten. (c) F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main

Renate Färber-Husemann

          Dieter Schlesak: „Capesius, der Auschwitzapotheker“

Dieses intensive Buch ist schwer zu ertragen.  Doch wer sich darauf einlässt, wird es vor der letzten Seite kaum aus der Hand legen.  Dieter Schlesak  treibt den Leser  durch alle Schrecken des Vernichtungslagers. Trost gibt es keinen, auch am Ende werden nicht die Guten belohnt und die Bösen bestraft, denn das Buch handelt von Auschwitz. Noch lange nach Ende der Lektüre glaubt man, die nicht mehr menschlichen Schreie der Opfer in den Gaskammern zu hören.  Im Mittelpunkt steht Viktor Capesius – ein Name wie aus einem Arztroman der fünfziger Jahre. Doch der Mann hat wirklich gelebt, leitete als SS-Offizier die Apotheke , wurde im Frankfurter Auschwitz-Prozeß zu neun Jahren Haft verurteilt und verbrachte anschließend ein Alter im Wohlstand.

 Und das ist die Geschichte, die klingt, als habe  jemand mit einer bizarren Fantasie  sie ausgedacht und die doch passiert ist: An der Rampe in Birkenau standen sich eines Tages die früheren Kunden, Nachbarn, Bekannten aus Schäßburg in Siebenbürgen und ihr einstiger Apotheker gegenüber. Die nicht Arbeitsfähigen schickte er kaltblütig ins Gas. Aus dem rumänischen Städtchen stammt auch der vielfach ausgezeichnete Romancier, Lyriker und Essayist Dieter Schlesak, Jahrgang 1934.  30 Jahre seines Lebens hat er mit dem gutbürgerlichen Massenmörder verbracht. Er hat mit überlebenden Juden aus Schäßburg gesprochen, hat Dokumente, Briefe, Tagebuchaufzeichnungen gesammelt, sich in die Akten des Auschwitzprozesses vertieft, bevor er dieses Buch schrieb.

  Auch  Capesius wurde von Schlesak mehrmals befragt. Der Schriftsteller traf  einen Mann, der sich keiner Schuld bewußt war. Er hatte  Alte, Kranke, Mütter und ihre Kinder mit einem jovialen Lächeln im Gesicht in den grauenhaften Tod durch Cyklon B geschickt und wurde  im Prozess mit den herzzerreißenden Zeugenaussagen der wenigen Überlebenden aus seiner Heimatstadt konfrontiert. Sein ungerührter Kommentar später war:  “Eine kommunistische Verschwörung gegen mich. Ihnen war ich ausgeliefert. Sie machten mich fertig.”

Viele der Täter von damals  - diese Geschichte ist tausendfach erzählt worden – sind nach dem Ende der Nazizeit unauffällig  in bürgerliche Existenzen zurückgeschlüpft. Capesius hatte bald wieder eine Apotheke in Göppingen, dazu  einen Kosmetikladen in Reutlingen und lebte – so Schlesak  – in geradezu protziger Umgebung. Woher kam das Geld? Überlebende Häftlinge berichteten im Prozess von seinen Beutezügen: Er  durchsuchte die Koffer der Ermordeten, fand versteckte Juwelen in Salbendöschen und Zahnpastatuben. Er hortete Goldzähne, die den Toten aus dem Munde gerissen worden waren – und setzte sich  aus Auschwitz vor der Befreiung durch die Rote Armee vermutlich mit diesem zusammengestohlenen Vermögen ab.   So profitierte also auch die Wirtschaftswunderzeit von Auschwitz. 

Während die Täter  mit ihrem notorisch guten Gewissen wieder in die Rolle der Biedermänner schlüpften, haben die Opfer Auschwitz nie verlassen.  “Der Entkommene entkommt nicht. Auch das Opfer wird nicht verschont”, schreibt  Schlesak und  schildert seine Begegnung mit Baila, einer Überlebenden aus Schäßstadt, die nicht weiss, warum sie überlebt hat, denn ihre beiden Kinder wurden  von der Rampe direkt ins Gas geschickt.  Und sie lebt mit einem Schmerz, der nicht heilen kann, nämlich mit dem Wissen, dass ihre Kinder vor dem Tod nach der Mama geschrieen haben und die Mama nicht da war.

Warum geht gerade dieses Buch so nahe? Das liegt auch an der besonderen Begabung  Dieter Schlesaks, in dieser hopchkomplizierten Collage nie den roten Faden zu verlieren. Er hat eben nicht nur die Geschichte der Schäßburger Juden und ihres Mörders geschrieben, sondern , wenn diese Wortwahl erlaubt ist, den grauenhaften Alltag von Auschwitz geschildert und die absolute Gefühlskälte der Täter.

 Alles was Schlesak erzählt, beruht   auf historischen Quellen und auf Interviews.  Entstanden ist dabei etwas ganz Eigenes: Kein Roman, kein Sachbuch, keine Dokumentation, stattdessen vielleicht eine Essenz von Auschwitz  mit dem Facit: Es  gibt keine Gerechtigkeit. Die Täter schliefen gut, die Opfer aber haben auch nach ihrer Befreiung  Auschwitz nicht verlassen.

Redaktion:  Uwe Kossack

Sendung:   Dienstag, 30. Januar 2007,  10.55 Uhr, SWR 2